Под утро мне приснился странный сон. Как будто я сбежал.Как будто вокруг меня просыпающийся весной лес.Лес,с вскрывающимися гнойниками болот,лес живой и гудящий.Я бежал по нему,безостановочно,неистово,как бегут животные,охваченные весенним гоном.
У одного оврага я видел красную траву.Красну-красную,как коралл.Я ступил в нее и понял что увяз в грязи...
Когда я думаю о тебе,это всегда боль.Такая щемящая,словно бритвочка,подрезающая сердце.Она царапает по пульсирующему комку,оставляя на его перламутровой оболочке тонкие,вечно кровоточащие шрамы.Я снова представляю твое лицо-бледное,узкое,болезненное.Лицо туберкулезника.И твои руки с длинными,нервными пальцами.
Скажи мне,ну скажи,почему ты вечно плачешь?Твои глаза никогда не просыхают от слез. Никогда...За спиной капли гулко падают на край раковины.Каждый шлепок звоном отдается в голове...Но ты их не слышишь.Ты плачешь.
Я вижу тебя.Ты сидишь в кресле,запрокинув голову.На щеке трепещет солнце,провалившееся сквозь листву.Мерцает,вздрагивает,словно бабочка.
Мне хочется прикоснуться к тебе,я делаю шаг вперед,как слепец протягивая руки.Еще шаг и кончики пальцев натыкаются на холодные прутья оконной решетки...Еще не понимая что я стою,я продолжаю ощупывать эту решетку..Мозг то понимает что идти некуда,а вот руки продолжают ползать по прутьям..автоматически...
Я залезаю на подоконник.Он высоко,но если держаться за решетку,то можно вскарабкаться.Решетка перечеркивает широкий белый рукав реки и жидкий лес на ее противоположном берегу. Ровные,как остриженная щетина тополя...
За лесом есть кладбище.Оно заброшено,часть памятников сломана,плиты разбиты и поросли мхом.Иногда ветер приносит шум земли этого кладбища.Особенно часто я слышу его по ночам.Тихий треск крошащихся под гнетом земли костей.
А потом я вижу тебя.Я поворачиваюсь,и вижу как ты лежишь на моей койке. Вытянувшись,закрыв глаза и на ресницах твоих снова блестят слезы.Может я принес тебе несчастье когда то?Да я многим принес несчастья.Те кто были со мной,те кто любили меня в ответ получали лишь раны.Они любили а я ненавидел.А тебя...Тебя-нет.
Ты оказывашься рядом,как голос совести...Но здесь...Но сейчас..зачем?!Мне не перед кем больше просить прощения,здесь только стены,решетка и туман ползущий над рекой,омывающей старые кости...А ты здесь. Я прижимаюсь к стене,я поворачиваюсь к ней,бью ее кулаком,пока он не покраснеет от крови,но ты не уходишь.Может ты приходишь из меня?Отделяешься от меня и начинаешь ходить следом...Но ведь ты не из умерших...Нет тебя ни на дне реки,ни на кладбище...Хотя,я точно знаю ты часто на него приходишь...
...Живите в мире с тишиной,
Шепча в полголоса прошенья,
И не пятнайте под Луной
Себя грехом кровосмешенья...
Ведь все что роскошь изойдет,
Ваш прах могильщик в землю скроет,
И день,наверное придет,
Когда река ваш тлен омоет.
-Это ведь твои строки. Интересно,знаешь ли ты где я?Может ты и там,за решеткой,за рекой,за толпами людей плачешь,зарыв лицо руками.
Шарахаются лошади,запряженные в катафалк.Белые лошади с черными султанами...Где-то я об этом читал...
Вдалеке за рекой ударяет колокол.Тяжелым,медным,протяжным звуком...
Может,ты прав.
...За лесом в глубине кладбища возвышается крест.Высокий,черный,как тот позорный столб,на котором распяли Иисуса...Страшно,что миллионы поклоняются орудию убийства...Позорного убийства...
И едят плоть Христову,что бы причаститься...Это из дикости,из того,когда пожирали лучших,дабы их сила перешла в сожравших...
Поворачивается ручка двери,вызывая во мне дрожь.Входят ОНИ.Что бы излечить меня от самого себя.
Комментарии