Противоположности

   Противоположности

   Вспоминая Ризу - небольшой городок в Восточной Германии на берегу Эльбы, где мне пришлось работать, я словно вижу перед собой неимоверно огромный камень, в котором высечены дома, улицы, кафе … практически весь городок. Чувствую воздух, наполненный каменистыми крошками. Городок чист, будто вымыт и наполнен тишиной. Улицы малолюдны и приятно пройтись по его улочкам, но меня постоянно преследовало ощущение, что я нахожусь не в городке, а в средневековой крепости. Всё погружено в массивный камень. За пределами городка редко увидишь первозданность. Её убрали и навели искусственность. Ухоженность, аккуратность. Обработано до мелочей с педантичностью и тщательностью. Строго и властно, но над природой власть не возьмёшь. Красиво, но не чувствуется духа природы. Его особенности проникать в душу человека и вызывать ощущения и чувства единения, в которых растворяешься, и ты уже вдохновенное создание природы. Ты не отторгнут. Ты слит с ней. Долгое хождение по городку зачастую приводило меня к тому, что я начинал задыхаться и возникало страстное желание бежать из каменного городка. А куда бежать? Я уходил в один укромный ресторанчик. Лица посетителей казались мне тоже высеченными из камня. Скульптуры, а мне не хватало живого русского слова. Порой даже мата. «Was» (Что), - спрашивали меня, когда я матерился (кратко, но ёмко).

Да простит меня читатель, звучание нашего мата подобно звукам пионерского горна и наполнено бушующей энергией, и мне не раз приходилось слышать восхищённое восклицание «О». «Was», в конце концов, довело до того, что меня стало тошнить, когда я слышал его. Выходил всё с той же тоской. Куда бежать? В посёлок, где родился, расположенный в степи возле небольшой речки. Хатки с резными ставнями на окнах, улицы и переулочки с акациями, тополями, колодцы с журавлями, посадки, лавочки, которые никогда не пустеют. Всё живое, дышит степь мятой, чабрецом, полынью. Она живая, лечит. А балки. Тенистые, говорливые родниками. До чего свежа вода в жаркую погоду в родниках. Найдёшь густую, рослую траву, ляжешь, подложив под голову руки, Увидишь светлое «окошко» между деревьями и бескрайний, голубой простор, раскинувшийся над степью. Кружит птица, размечтаешься, самому хочется стать птицей. Плывут облака и тают. Грустно становится, потому что жизнь человека подобна жизни облаков. Поднимешься по балке вверх и на бугры выйдешь, по которым пролегает шлях. Посмотришь с него на посёлок, а хаток не видно, садами закрыты.

   Сейчас степь, балки, шлях на месте, только на месте посёлка развалины. Война на Украине. Полыхнула артиллерия из-за бугров.