Суббота, коньяк и кнопки ноутбука.

Я раньше как думал: выпьешь пару стаканов и начинаешь сочиться умом словно нимфоманка любовным соком в умелых руках сексуального маньяка.

Но в этот раз что-то пошло не так.

Тогда хотя бы анекдот. 

Отгремела великая отечественная пандемия. Мы опять победили. Мировая закулиса так и не смогла справиться с ядрёным и вечнопьяным русским мужиком. И тогда Трамп, так и не ставший в очередной раз царём высокой горы, нажал красную кнопку, которую носил у себя в трусах. Даже Меланья не успела ему помешать. Хоть и старалась не выпускать эту красную и влажную кнопку из своих рук.

И жахнуло. Гремело, сверкало и полыхало целый час. Но потом пыль осела и настала тишина. 

Пожухлое кислое солнце висело в мёртвом небе словно криво прибитый красный квадрат Малевича. А по полю отгремевшего боя шёл последний оставшийся в живых солдат.

В одной руке он держал за ремень автомат калашникова, а другой чем-то яростно наяривал в кармане своих брюк. Наверное, тоже кнопку искал. 

Где-то рядом послышался стон. Солдат остановился и огляделся по сторонам. Возле холмика лежали печальные остатки бойца и пробитая в трёх местах каска. Руки и ноги оторваны и валялись по всем четырём сторонам, глаз лежал возле головы и часто моргал. Пересохшие губы прошептали:

- Брат, добей меня.

Боец передёрнул затвор и высадил все остатки магазина в недожившего до победы героя. До нашей победы. Затем он закинул автомат на плечо и бодро пошёл прочь.

Вслед послышалось:

- Спасибо, брат.

 

Утром, когда протрезвею, прочитаю. Если что - удаляйте, не стесняйтесь.