ПОРТАЛ

ПОРТАЛ

   Вечером в доме Николая Ивановича Сурганова собрались за столом поселковые мужики; трактористы, шахтёры, комбайнёры, вахтовики, железнодорожники, слесари, токари…. Словом те, для которых день не бежит, а на месте топчется и по - бурлачьи тянется.

- Решил я мужики потолковать с вами. Хотите послушать меня?  

- Само собой.

- Живём, живём, а зачем?

   Замолчал.

- Как зачем, - зашумели мужики, - работать, гроши носить домой, семью кормить, детей воспитывать, землю свою от ворога защищать, да начальство слушать…

   Добре сказали, но какие – то слова не заладились в душе Ивановича - говорить не стал. Усмехнулся.

   Мужики заметили, но не обиделись.

- Если что – то упустили, подскажи.

- Не мне подсказывать, есть посильнее и выше меня, к Нему обращайтесь, а спросить – спрошу. В чём мужицкое предназначение?

   Развели руками, не задавались таким вопросом, но не отстали. Насели. Заинтриговал: живём, а зачем, в чём предназначение. Требуют: говори.

- Потом, - сказал Иванович, - но пока   за дело.

   Оживились. Дело ясное и привычное.

- За портал перехода из одной действительности в другую.

   Не поняли тост Ивановича, смутно сказал, но выпили. И распахнулся вечер. Просветлело, забурлила кровь, чувства разыгрались. Обновилась жизнь. В голове мысли новые появились, слова силушкой налились, а то, что с утра до вечера бурлачили – забыли.

- А через портал смерти, в какую действительность попадёте?

   Сверху слова, как молнии полосонули.

   А мужикам не до того. Они за столом, на котором бутыль сливового самогона; холодного из погреба, а вокруг него и помидоры, и огурчики, лук и чеснок прямо с грядки, и борщ с пылу и жару, курица отварная, утка жаренная, перец сладкий, перец горький… Ломится стол. Опа. Заложил стакан. Ржаной корочкой занюхал, овощными щедротами заправился и понёсся стол чистить…

   Бренностью насыщаться.

   А после пляс лихой и песня разгульная и никакой мысли о скоротечности и мимолётности жизни.

======================

 

Может быть, я и ошибаюсь, но, как мне думается, характер русского мужика заключается в том, что, если бурлачить, так бурлачить до пота и крови, а если отдыхать, так отдыхать с плясом лихим, песней раздольной и никаких мыслей о бренности, скоротечности и мимолётности жизни.