БАЛОБОЛ ЗАДУШЕВНЫЙ.

  Казалось, про всё ОН вспомнил. О многом спел. Про Спарту и Джека Лондона. Про победу и генетический код. Про день простоять и ночь продержаться. Про живых и не очень. Слезу не выжал, но, о мама мия, индульгенцию на шашлыки санкционировал. Как мы раньше могли себе позволить такое без высочайшего благословения? Ума не приложу.
        Харизма так и сочилась с экранов телевизоров, заполняя пустое пространство черепов его паствы. Остальная страна, охреневшая в самоизоляции, жадно внимала каждому слову. Страна ждала. Ждала момента, когда затянувшаяся сказка  наконец-то станет былью в конкретных поступках и  денежном эквиваленте. Когда кремлёвская избушка повернётся к нам передом, а не стандартной жопой?
        Но дождалась лишь календарной даты вроде как окончания заточения, со множеством оговорок. И всё. Шелеста купюр не последовало. В этой бравурной, барабанной тираде не оказалось ничего, что делает государство государство, а её президента подлинным лидером нации, который за свою страну/свой народ, и в огонь, и в воду. А не как всегда: отбарабанил невнятное и нырк в бункерную норку.
         Кем ОН выглядел, когда небрежно откинул бумажки напечатанной речи и сделал вид, что говорит без телесуфлёра? Задушевным балаболом? Пожалуй! Новым ведущим "Спокойной ночи, малыши"? Вполне! Акыном сказителем? Тоже вероятно! Но на самом деле он конечно считал себя ловким миссией. Тем, кто в очередной раз смог нассать в развесистые уши жителей России и пройдя между струйками нарастающей ненависти, вручить всем нам сочную фигу.

И даже не в кармане!
            Хотя нет. Фига была в начале пути. Теперь нам сунули в лицо великодержавный  хрен:  "Нате, облизывайте! И можете не благодарить! А чтобы вам было веселее сосать, будет вам салют!" Вот это подарок так подарок. Те, кто не цепанул вируса в первый день собянинских аусвайсов, запросто могут исправить ситуацию в толпе глазеющей на салют.
            Однако ОН немного ошибся. Точнее ошиблись те, кто составлял, выстраивал, выверял и готовил эту речь. Те, кто по инерции живут в иллюзии собственного вранья в количестве 146, на худой конец, 86%. Они забыли про... стакан. Да-да, стакан.Тот, что наполовину полон, а наполовину пуст. Благоговейно смотрели с кремлёвской точки зрения и настолько боялись расстроить рассказчика, что не обратили внимание на главное. На то, кем МЫ считаем ЕГО?
          Мелким, ничтожным, бессмысленным тараканом в пиджаке с чужого плеча, занимающим чужое место,  нацепившего маску уверенного пофигизма, чтобы скрыть растерянность и полную прострацию от того, что ОН просрал свой уникальный шанс в жизни, быть записанным в великие скрижали истории золотыми буквами. Потому как на 20 году его правления окончательно выяснилось, что всё золото украдено, а от великого остались только пафосные сказки, которые ОН умеет писать только кровью и исключительно за чужой счёт!