Слова - на вкус. Понятия - на вес... ЮРИЙ МАКУСИНСКИЙ!

* * *
Ю. Мориц
«О чем? Как все искусства...» — о себе,
о юности, пропитанной словами,
где «А» и «Б» сидели на трубе,
слегка соприкасаясь головами.
О драках после танцев, о губе,
разорванной соперником упрямым,
о первом страхе в недрах КГБ,
о космонавтах, о любви, о БАМе.
«Еще о независимости...» — в храме
вдруг обретенной, вопреки судьбе
и кислой комсомольской ворожбе.
О том, как вытравлял из сердца хама
и прочий хлам — благодаря тебе,
казнившей душу строгими стихами.
14.01.2015
* * *
На том берегу, что по-прежнему грозен и крут,
озоновый воздух, как омут, кишит чудесами,
гуляют березки с распущенными волосами
и словно русалки к приезжему молодцу льнут.
Бревенчатых стен деревенский прокисший уют,
здесь пахнет капустой и тикают ходики. Сами
себе удивляясь, поют петухи над часами,
пусть крестиком вышиты, но — как живые поют.
По улице пыльной лениво коровы бредут,
и кашляет дед, шевеля золотыми усами,
старушки в сельпо, где чугунные гирьки с весами,
о госте столичном успешно ведут пересуд.
Ты с детством своим поменяться готов адресами
на том берегу, где не помнят тебя и не ждут.
21.11.2017
* * *
Я словно умер. Или это бес
похитил мои чувства, и — исчез?
И я живу в обрывках смутных снов,
в обрывках слов, разорванных слогов.
Слова — на вкус, понятия — на вес
уже не чувствую. Достаточно словес
я перепробовал, переизмерил вновь —
одно и то же: вечность, смерть, любовь!
Я всё забыл, я умер и воскрес.
Над головой шумит весенний лес.
Слов больше нет. Есть только запах слов.
Есть только свет: основа всех основ.
Я всё забыл, я умер и воскрес,
оставив детям вечность и любовь.
где бес немой влечет меня по снегу
в безмолвие — там тишина и тьма.
* * *
ПРИТЧА
Чернеют три креста над лысою горой,
там делят скорбный хлам усталые мужчины,
там — каждый за себя: отец не знает сына,
но, ветхий, как Завет, он шелестит порой.
Всего лишь человек. Голодный и живой.
Жующий день и ночь, упрямый, как скотина,
он верует в права и правду гражданина,
но так боится жить — от страха сам не свой.
Он сам себе тюрьма и сам себе конвой,
трепещущая тварь — дрожащая личина,
зародыш, эмбрион, зачатый без причины,
в расчете, что из тли получится герой.
Но жалок он и глуп. И в недрах паутины
безбожный человек смердит душой сырой.
23.01.2017
* * *
Проснуться, помолиться и уснуть —
вот что такое в Петербурге осень.
Какой-то лик бесцветный и раскосый
глядит в окно, в глазах тоскливых — муть.
С утра на кухню обновляя путь
я торжествую — осень плодоносит:
есть мед и дыни, литр кальвадоса —
и я его осилю как-нибудь.
Мне хочется завыть или всплакнуть
дождем безвольным, кислым купоросом,
ответить жалобно на крики альбатроса
и не искать в его вопросах суть.
Дождаться праздника — поста. Еще чуть-чуть
я потерплю — глухой и безголосый.
20.09.2019
Комментарии
.................... Вопросов больше нет...
Спасибо, Лена!
Но я хотела представить не только поэтов с острыми стихами, но и лириков. Любое поэтическое слово - ценно. Вчитайтесь. Интересные образы и видение мира. Оно просто другое.
«Слова — на вкус, понятия — на вес
уже не чувствую. Достаточно словес
я перепробовал, переизмерил вновь —
одно и то же: вечность, смерть, любовь!»
уже не чувствую. Достаточно словес
я перепробовал, переизмерил вновь —
одно и то же: вечность, смерть, любовь!
Я всё забыл, я умер и воскрес.
Над головой шумит весенний лес.
Слов больше нет. Есть только запах слов...."
Мне кажется, - это поэтический гештальт. Замечательно!
Лена, я не знаю этого поэта, дай, пожалуйста, ссылку, чтобы прочитать о нем.
Это Питерский поэт. Конечно, Юнна Петровна - это классик. Но литература не только страстные социальные стихи, но и лирика. Я сама - лирик. На мой взгляд, это очень интересный поэт.
А КГБ - оно было и не самым приятным местом на земле.
Я не умею, например, писать остросоциальные стихи. Все-таки я - лирик. И тут уж никуда не деться. Пробовала и не раз - дребедень.
Я понимаю, что лирика не в "тренде", но приятно быть неформатной, ей-богу!)))
Как живётся хорошо
Когда выпьешь да ишшо
А проклятым буржуинам
Не останется ни шо!:))))
Остро и ёмко! ай, да Гена, ай да ....)))))
Но справедлив. Про стихи Михалыча не скажу, не читал, но с претензиями у него просто... клиника))).
И про буржуинов тож!!!!!)))
Пусть своим ядом и травится, а не помогать ему выплёскивать на собеседников.
А дальше " что-то весьма неприличное на язык ко мне просится" -:)))
Но не моё.
Или время нынче не для плача. Определиться, выжить и жить дальше. Не для себя, вернее не столько для себя, а для тех, кому можешь помочь хоть чем-нибудь
А значит и для себя.
Талантливый он человек, Юрий Макусинский, такой разноплановый, разносторонний...поэзия, проза, кинематограф. Помню некоторый его эпизодические роли. И много лирической поэзии, которая мне нравится. Вот ещё одно его стихотворение:
ЕРЕНАДА
Ты снишь меня, но я тебя не сню.
Ночь не всегда альтернатива дню —
воочию предпочитаю видеть
твои прелестные черты — я их пою,
тебя запомнив в натуральном виде.
Ты не останешься, красавица, в обиде
или в отчаянье. На табурете сидя,
портвейн чужой из горлышка я пью,
кляну судьбу литературную мою
и жду, когда душа моя отыдет
в миры иные. Там нас не увидят:
там — только я, красавица, и ты,
мой нежный гений чистой красоты!
Я утону в любви, как Мартин Иден,
воспев твои прелестные черты.
13.07.2018
так проще плутать по еще существующей вроде бы
вселенной Эвклида, где время размечено зуммером
ночного трамвая, к утру возвращаясь на родину.
17.12.2019
(с) Юрий Макусинский
Спасибо!!!
А стиль его, по любому, хорош.
Макусинский очень интересный поэт по образности и совершенно другому видению мира.
По крайней мере, меня его поэзия очень привлекла.
Так складывается.
В силу обстоятельств в моя жизнь протекала в постоянном преодолении себя. Поэтому мне ближе -
"Здесь вам не равнина, здесь климат иной"
Это не только у меня и сравнвать у кого больше нельзя . Бог даёт каждому ношу по силам его. И когда человек это чувствует и понимает в силу условий и воспитания, он с ней справляется
У меня так.
http://www.stihi.ru/2013/09/23/10968
И такая поэзия, как у Макусинского для меня была не позволительной роскошью.