Верхние этажи, шестые треки.

Верхние этажи, шестые треки…Валетти, где же ты – ты бы меня поняла с полуслова. То, о чем хочу написать. Крутые клубы на Болотниковке, модные места Делосса, Гинзы и Гусева, шопинг в Милане… как надоело слышать этот мечтательный девичий шепот… как утомительно на все это смотреть… день за днем…чертова работа… Ну да ладно, кажется, я отвлеклась, в который раз перебив саму себя... Вам когда-нибудь доводилось видеть панораму Москвы с высоты 30-го этажа? А пятидесятого? … а семидесятого?...

Центр Москвы… сложный для подъезда и моего понимания маршрут, открывающиеся по невидимому жесту тяжелые кованые ажурные решетки центральных ворот, моя машина, порыкивающая на подъеме, аккуратно пробирается на подиум перед входом… мужчина, сидящий рядом на пассажирском сидении… молчит, улыбается уголками губ, устало прикрыл глаза, в тонких чутких пальцах очки… Gucci… на запястье Bregue, в глазах - опыт прожитых лет, много, слишком много... даже для меня. Устал. Раздражен. Душно… Отделанный мрамором подъезд (в Питере бы наверняка сказали «парадное»), акустика услужливо вторит каждому моему шагу, каждому удару 12-ти сантиметровых шпилек по мрамору.. голая спина, Bvlgari на шее и запястье, в руках очки… Tiffany&Co, узкая юбка в колено, некогда горячо любимый аромат от Hermes, надетый на мне сегодня раздражает и излишне горчит… я тоже устала, мне тоже душно, я не понимаю, куда я иду… Раздражена. Немного злюсь…

Мы оба молчим, следуя за услужливо распахивающим для нас двери человеком с рацией, мы давно друг другу все сказали, мы знаем друг друга без малого сто лет…или чуть меньше.

Первый лифт взлетает вверх. Секунд через десять начинает ощутимо закладывать уши, раздражение от этого только усиливается. Мы продолжаем молчать. Я брезгливо отодвигаю мыском туфли видимую лишь мне одной несуществующую соринку на идеально отполированной поверхности пола… второй лифт, второй охранник, этот лифт уже на ключе… опять вверх… у нас еще есть время чуть помолчать и примерить на себя дежурные улыбки, которыми мы ответим на приветствие ожидающего нас персонала. Лифт останавливается и отрывается. Выйти невозможно. Бронированная дверь, которая щелкая, открывается лишь после того, как нас хорошенько рассмотрели те, кто встречает нас внутри… мы продолжаем молчать… …третий лифт. Второй ключ. Сколько их здесь? Людей, ключей, лифтов… безмолвных и повидавших на своем веку многое и многих. Щелчок. Остановка. И, вот она – святая святых. То, что не купишь за деньги, даже за очень большие деньги. То, куда вход позволен лишь избранным, знающим специальный код. Количество тех, кто обладает подобным "знанием" измеряется пальцами обеих рук… и сюда ребята с Болотниковки не пройдут ни под каким фейс контролем. Просторная комната, медленно погружающаяся в полумрак. Альков с панорамными окнами в пол. Круглый столик на два места. Пепельница на столе. Два высоких узких стула. Два высоких узких бокала. Мы, не сговариваясь, садимся и закуриваем. Мы смотрим вниз. Под нами семьдесят этажей стекла, бетона и Москвы. Мы курим. Мы продолжаем молчать…