ТАРЗАНКА

   ТАРЗАНКА

   Июльское лето. Жара полыхает. Со степи накатывается раскалённый ветер.

   Речка. На берегу высокая, густолиственная  верба с тарзанкой: палка, к обоим концам которой привязана верёвка, схваченная узлом на увесистом суку вербы. Бывает и другая тарзанка: палка, к середине которой привязан  один конец верёвки, другой прихвачен узлом на дереве. Пацаны стоят в очереди. Толкаются. Каждому хочется первым ухватиться за палку и, раскачавшись, вложив всю силу, взлететь вверх.

   Полёт. Кажется, что взлетаешь до облаков, которые бесшумно скользят по небу. Охватывает восторг и желание лететь, лететь…Что может быть прекраснее полёта? Рассекаешь воздух. Вокруг тебя вихри мечутся. Рвёшься ввысь. Ещё, ещё, но матушка – земля тянет. Тарзанка, набрав высоту, «выдыхается» и останавливается, разжимаешь пальцы и, словно стрела мчишься вниз к воде.

   Сгруппироваться не успел, чтобы войти  вытянутыми вперёд руками и головой в воду и бомбишь её пузом.

Крепко приложился. Это ещё хорошо. А порой, сорвавшись, летишь, летишь и  видишь, как речка «уходит» в сторону и как стремительно к тебе приближается земля, а тормознуть о воздух, увы, никак не получается. Промчался над водой и сокрушительный, позорный удар. А та, ради которой ты хотел показать высший пилотаж, чтобы сорвать восторженное слово и отхватить похвальную улыбку стоит и так задорно заливается, что мурашки по телу бегут. Вместо фонтана брызг рот полон песка и сильно болит пузо, принявшее на себя удар. Небо кувырком. В глазах все цвета радуги, но ты же не просто пацан, а влюблённый пацан и снова рвёшься. Не так больно, если пузо оголодавшее: пустое, но часто бывает, что оно забито ворованными яблоками. Твёрдое, как кожа на барабане. Ничего. Поболит и перестанет. В следующий раз ради неё не промахнусь.

   Бомбят пацаны воду, а ей хоть бы хны. Раскатится по сторонам и снова сомкнётся, разбежится кругами и снова ровная гладь.