Из находок архивариуса

Всем привет. И не только от меня. Многие флудильчане, наверное, помнят такую девушку - Сашу Лису. Ну вот, передаёт она всем привет. Участвует в одном зарубежном проекте, снова ТВ съёмки, снова цейтнот. Но изредка пишет. И пишет неплохо. Публикую кусочек из её повести, основанной на реальных событиях.

Итак...

 

Марокко. Полёты во сне и наяву. Приключения Саши Л.

 

Ход моей питерской жизни однажды был нарушен. Звонком университетского приятеля.
- Сашка, загранпаспорт есть? Собирай шмотки. Вылетаем в Африку через десять дней. Завтра – на прививки.
Африка? Бесплатно? Да хоть сейчас!
Вот так в мою жизнь ворвалась восточная сказка. С её тёмными бархатными ночами. С криками муэдзинов по утрам. С запахами пряностей на базаре. 
С этого момента я решила вести дневник. Не эту дебильную тетрадку поросячьего цвета с бантиками и финтифлюшками. А нормальную такую тетрадь 96 листов в коленкоровой серой обложке.  Чтобы записывать основные вехи своих приключений. Пригодится.  Для дальнейшего творчества. На обложке размашисто написала «Африканские страсти Саши Лисы». И нарисовала фенека, маленькую африканскую лисичку. Символ. Тотем, так сказать.

Дневник Саши Лисы.
***
«11 июля 200… года. 
Погода так себе. Дождь уже стал обыденным явлением в Питере. После звонка сокурсника я выяснила, что меня взяли в группу из-за знания арабского. Я, конечно, не великий знаток, но диплом переводчика имею. Хоть и без должной практики.
Включили меня в съёмочную группу. С окладом. Что очень хорошо. Группа из трёх человек. 
Утром поехала делать прививки. Вкололи что-то, трясло два дня. Визы получили через Францию. Есть трудности с оформлением ввоза профессиональной техники. Решали через БиБиСи. Набегались по британским и американским консульствам. Ещё и в Москву пришлось ехать в Посольство Королевства Марокко. Но всё утрясено, билеты куплены. Скоро отъезд.
Маман причитает. Боится. Ага, меня же берберы украдут, прямо к шейху в гарем. Ничего, что я для шейха высокая? Но маман всё равно не унимается. На материнский инстинкт давит. Типа дочку оставляю сиротинкой. Дочка все время спрашивала, буду ли я кататься на верблюдАх. Ответила, что буду. Честно – сама боюсь. Но моя безбашенная натура авантюристки побеждает здравый смысл. В конце-то концов, когда ещё выпадет такое безумное, такое офигительное приключение на мои вторые девяносто? В общем, эта поездка дар судьбы и отказываться от нее – преступление».
***
«21 июля 200… года.
Вот и день улёта. Улёта в прямом и в переносном смысле слова. Мандражирую. Но взялся за гуж – не говори, что не дюж. Или я не Саша Лиса.
Так вот. Аэропорт. Шереметьево. Контроль, проверки, шмон. Мы в самолёте. Продюсер достает бутылочку коньячка и подает мне программу съёмок.

Читаю. Мне в общих чертах рассказывали, что и как. Но слишком в общих. 
Чёрт! Чёрт, чёрт!! Всё не так! Я же представляла себе по-другому: хороший отель в Касабланке (ну можно в Марракеше), автомобиль, точно спланированный график съёмок. И по вечерам я вся такая красивая в вечернем платье с бокалом шампанского фланирую на банкетах и фуршетах. Ага! Обломись!
Съёмки будут в медвежьем углу. Хотя, стоп! Какие в Африке медведи? Съёмки будут в глухом гиеново-шакальем углу, в  африканском «мухосранске, задрыщенске, залупинске»! Туда и гиены побрезгуют зайти! И график напряжённый – за тридцать дней по нескольку локаций. Съёмки только общих планов по строгим координатам и времени. Практически всё время с воздуха. А я самолётов боюсь! И никакой личной жизни, снял - в люлю, снял - в люлю. Жить-то когда, я вас спрашиваю?
Человек я эмоциональный.  Могу и по матушке послать. Но самолёт, пассажиры… Как-то неудобно было крыть великим и могучим.  Я замахнулась, чтобы влепить продюсеру кулаком. Но не рассчитала пространства, зацепилась за подлокотник и со всего маху ударила в переднее кресло. Над подголовником появилась голова негра и что-то зло залопотала по-французски. Пришлось ему сказать на трёх, отличных от французского, языках что-то типа «моя-твоя не понимай». На русском, увы, было нельзя. Русский был бы в непереводимой игре слов. Голова всё поняла и спряталась обратно за подголовник. Но недолго музыка играла.
Я начала пить коньяк. Чтобы успокоиться. Когда, наконец, моя душа почти достигла дзена, к нам подошла стюардесса. Сообщила, что афро-француз обвиняет меня в расизме и требует извинений. Гад. Всё понял, что я сказала. Ну что, мне не трудно. Постучала кулаком по подголовнику и извинилась на английском, испанском и арабском. Голова согласно закивала и опять что-то сказала на французском. Стюардесса перевела – он говорит, что с русскими лучше не связываться. 
Прилетели во Францию. У нас пересадка. Ждали часа три-четыре в таможенной зоне. Туалет, вода. Поесть – автоматы. За евро. Которых у нас нет.  Коньяк выпит, голод и конюшня во рту.  Сидим на куче барахла, как беженцы.
Объявили наш рейс. Опять штампы-мампы. Сдали багаж. Потащились к трубе-проходу на аэроплан.
И что мы увидели, догадайтесь с трёх раз? Ну конечно, чахлый помоешный Боинг 737, столь любимый в России. Ярко-жёлтого канареешного цвета. Дурка начинается…
И вот мы уже в самолёте и он отрывается от бетонки и устремляется в ночной юг. Африка, обезьяны и Бармалей, мы летим к вам!»

 

© Copyright: Саша Лиса, 2018

 

Ту би континьюд (если понравится)