Каждое утро,старую клячу,
В поводе тащат,как же иначе?
Ведь что то надо есть...
Кляча хромает,ребрами светит,
Ветер гуляет,дым на рассвете...
Жить тихо и рожон не лезть...
Или по полю,в глине по брюхо,
Вострит на долю уши без слуха....
А хлеба нет...его дожди и град скосили...
Хлопают возжи,пена стекает,
Кляча хромая шею сгибает....
А ведь когда то звонил к кабинете телефон...
Сильную лошадь кожей седлали,
Жиром копыта ей натирали...
Когда-то кляча скакуном была...
Ветер по челке,в гриве яриться,
Рыжая лошадь по полю мчиться...
Но как же? Проходят дни за днями...
И люди...попрощаются с конями...
Забыты седла,узды и попоны,
Приходят к людям мертвые вагоны...
А кляча подыхает на соломе,
Не у хозяев а в крестьянском доме...
Кусочек хлеба,бросте старой кляче...
А люди на машинах,как иначе?
И телефон уже не зазвонит....
Мордой в солому кляча уткнется,
Звоном и стуком день отзоветься...
И мир бессилен...
Желтые травы,ветер по гриве,
Брюхо поджаро,скоком по ниве,
Синеее небо,звонкая сбруя,
Мчиться кобыла,ржет и ликует...
Лунные капли,пыль под копытом,
Чистым и звонким,но не разбитым,
Цок по поляне.цок по речушке,
Цок-цок в тумане,по деревушке,
В едком ковыле,в небе и поле,
На вольной воле-Цо-цок-цок-цок-цок!
И стойло...И тихо...И полночь...
Дремлет кобыла,помнит о скачке,
Мыши скребуться в сене и тачке...
Комментарии