ПРОСТЕНЬКО

ПРОСТЕНЬКО

   Рождество. Хмурое утро. Небо серое. Оголённые деревья. Тусклое солнце Словом, безрадостно.

   Это самый наглейший  обман. Всё совершено не так, совсем не так, вовсе не так, потому что эта безрадостная картинка наполнена самым дорогим и ценным для человека: жизнью. И не нужно больше обременять душу. Нужно только одно: вникнуть в жизнь. Вырвать из души худые слова, вообразить их маленькими человечками и представить, как они убегают и скрываются и освобождают место для других слов. Пусть неуклюжих, пусть несовершенных, не из высокой поэзии, но побуждающих во что бы  не стало, вопреки всему, преграждающему, жить.   

Скользят по небу облака.

В них нет  ни зла, и нет добра.

Есть мир бесстрастный, но живой.

И тени следуют за мной.

 

Они отжившие мои,

Что было в прошлом сплетены.

Средь них я вижу детства тень,

Порожки дома и плетень.

 

А за плетнём сирень цветёт

Отец играет и поёт.

А я пытаюсь танцевать.

Меня подбадривает мать.

 

Пыль поднимается столбом.

И я кручусь в ней колобком.

Танцуем все. И в пляс пошли.

И ноги рвутся от земли.

 Оживили душу слова. Глянул на улицу через балконное окно. Серость для глаз, а для души сирень, порожки дома, мать, отец и какой - то пацан – вьюн, дробно припекающий землю босиком.