Осенние метаморфозы

             Осень подкралась тихо и незаметно. С первыми сентябрьскими днями всё стало по-настоящему таинственным. Осень, словно художник, раскрашивает природу в яркие цвета. Но есть у неё и другая, менее красочная сторона, когда начинается сезон дождей. Для многих это время грусти и размышлений. Но этим осень и прекрасна, ведь она даёт нам возможность насладиться жизнью и в то же время погружает в самих себя. Осенью каждая женщина становится немного колдуньей. Ведь багровые листья будят в душе древние, как мир, воспоминая об огне с таинственным зельем — и его рецепт глубоко внутри…  Безусловно, у каждого из нас свои осенние воспоминания, свой рецепт осеннего настроения…

            Сегодня, мне очень приятно представить рецепт осеннего настроения от Елены Ананьевой, её новая осенняя подборка, называется «Осенние метаморфозы»…

      

Тихо, тихо, тихонько
по камушку - цок-цок, 
буквицы заглавные
собрались в рядок.
Время мое, времечко
по сердцу стучит,
часики и стрелочки
бешено - тик-тик.
Камушком о камушек -
к слову прикоснусь,
буковка о буковку
птицей обернусь.
Перышко о перышко -
меньше воробья,
зернышко по зернышку -
странная судьба.
Солнышко за облако,
месяц на порог.
Камушком о камушек -
сломан каблучок.
Петелька за петелькой -
день мой, словно пес,
ниточкой привязанный
к седине волос.
Ниточка за ниточкой -
шерстяной клубок,
катится и катится
с юга на восток.
Капелька за капелькой -
дождик у ворот.
Часики и стрелочки
убыстряют ход.
Стопочка за стопочкой -
чаша вновь полна,
может, жизни вечной,
может быть, - вина.
За окном раскинулась 
старая ольха.
Что-то есть волшебное
в крике петуха, 
в камушке и буковке,
в капельке дождя...
Кто сказал, что молодость
канет, уходя?
Петелька за петелькой -
поле васильков...
Жизнь летит, как перышко,
через пыль веков.

 

Живу в своем мире навеки глухом,
где домик и старые двери,
где осень-безбожница брызжет дождем,
ложится под ноги кленовым листком,
как символ пустяшной потери.

В моей онемевшей от сплетен стране,
нет ада и нет больше рая.
И я одиноко сижу в вышине,
болтаю беспечно ногой на Луне
и в подкидного играю.

Валеты надменно становятся в ряд,
плюмажами гордо кивая.
А после уходят, наверно, в Багдад.
И длится так годы и годы подряд...
Зачем? Да и кто же их знает...

В моей офигевшей от страха стране,
где небо чернеет отныне,
не вспомнит, конечно, никто обо мне,
но все же, поставит в беззубом окне
табличку "нет входа"... и сгинет...

А рядом с окошком разросшийся куст
осенние ждет перемены.
И воздух холодный отчаянно густ,
и домик мой снова до гулкости пуст -
в нем только картонные стены.

И ночью, и днем товарняк мчится в пункт,
где год сжат до уровня точки,
и где монолитом стоит лейб-драгун,
несется в дали одичалый табун,
и зреет вино в старой бочке.

В моей одряхлевшей от боли стране,
надеюсь, достоинство снова в цене,
пока я сижу на безликой Луне
и просто ногою болтаю,
прохожих зачем-то пугаю
в последнюю осень у края...

В плену у собственных иллюзий,
в плену у собственных страстей...
Но в этом двойственном союзе
нет правил и простых путей.

Нет ровной и прямой дороги,
когда есть кофе с коньяком...
Летят вперед враскачку дроги,
а в них возница под хмельком...

И, кажется, что ткань событий
порвется и срастется вновь,
как будто саван кем-то сшитый
натянут посреди миров.

Смотри, вот - дом, судьбой потертый,
где три угла и зев печи...
Не спрашивай, где здесь четвертый -
он скрыт в мерцании свечи.

Там стол дубовый, поварешка,
две ложки - больше ничего.
Там время льется из окошка,
как будто в крынку молоко.

Мелькают дни, проходят ночи...
В уютном, тепленьком гнезде
есть некто, кто судьбу растопчет
и жизнь повесит на гвозде.

Пусть он играет на гитаре,
как будто пролагая путь,
очаровательно вульгарен
и жалок, но совсем чуть-чуть.

Он не заманит в домик вечный,
где время замерло на век,
где стол дубовый и подсвечник,
вдали чуть слышен скрип телег,

где, как вчера, восход нагрянет,
закатом небо расцветет,
шарманку время вновь затянет
из века в век, из года в год...

Всему начало есть и дата.
Всему отмерен точный срок.
Не завтра, может быть, когда-то
мы все заплатим свой оброк.