Елена Ананьева. Чёрными чернилами по белому листу

На модерации Отложенный

             Друзья, сегодня у нас премьера! Сегодня наша Лена вновь радует нас своими строчками, а я с радостью представляю ее новый сборник. Читаем, наслаждаемся, размышляем и говорим об этом с автором и друг с другом.

КОГДА УХОДИТ ВДОХНОВЕНЬЕ...

Когда уходит вдохновенье -
венец терновый,
есть символ вечного сомненья -
листок кленовый.

Душа как будто нараспашку...
Все настежь окна,
там море в золоченой рамке,
чтоб не промокнуть.

Не мне сегодня вышел жребий
в путь собираться,
не думать о насущном хлебе,
а растворяться

в вечерней дымке полумрака
за поворотом,
где мир безмолвно одинаков
и терракотов.

И стук полночной электрички -
путь на Голгофу...
Мир наподобие отмычки
в миг катастрофы,

он, словно нищенка с клюкою, -
судить невправе...
Даруй мне, господи, покоя
в простой оправе.

ЧЁРНЫМИ ЧЕРНИЛАМИ ПО БЕЛОМУ ЛИСТУ...

Черными чернилами по белому листу,
черными полосками по белому холсту...

То ли осень близко, то ли первый снег.
День за днем проходит и за веком век.

Черными чернилами символы в рядок -
жизни монотонной странный лоскуток.

Хорошо на облаке тихо полетать,
узелок на память нитью завязать.

Черными чернилами обозначить дом,
чтоб, собрав в гармошку, выбросить потом,

корабли-кораблики в речку запустить,
душеньку на воле от души простить...

Черными чернилами буковки сплету,
я иду по свету в сорону не ту -

черными чернилами, каплями дождя,
жизни хрупкий контур кистью обводя...

Белыми чернилами по черному листу,
желтыми полосками по белому холсту...

У МЕНЯ ЕСТЬ ПРАВО БЫТЬ НЕПРАВОЙ...

У меня есть право быть неправой
и шагать совсем не стой ноги,
чтоб услышать крики пустельги,
тихий шепот молодой дубравы
и в уме отсчитывать шаги.

У меня есть право ошибаться
на моей тропинке путевой,
не кивать согласно головой,
не прощать, но вовремя прощаться,
чтобы стать землею и травой.

У меня есть право быть счастливой,
улетая взглядом в облака,
где бурлит порогами река,
где рассвет не может быть фальшивым
ни вблизи, ни здесь - из далека.

У меня есть право или лево...
Где-то одинокий рыщет зверь,
словно вздох из глубины пещер,
словно звуки странного напева,
там, в конце аллеи и потерь.

У меня есть право быть другою.
Я дойду до самого конца,
где не видно моего лица,
чтоб потом идти иной тропою
в пустоту, где не было творца...

ОЗЕМЬ ПАДАЛА ДУША...

Оземь падала душа.
Не разбилась.
Просто где-то в камышах 
растворилась.

После встала и пошла
одиноко,
опустивши два крыла,
мимо окон,

мимо дома, где она
проживала,
где травою тишина
зарастала.

Там, где речки берег мглист,
сновиденьем
зацветает остролист...
Обнуленье.

Там, где скошенный овраг
за горою,
я гуляла просто так
за чертою,

где не выход и не вход,
только ветер,
полный неба и свобод,
разноцветен,

там, где море полосой,
там, где чайки,
там, где катит колесо
тарантайки,

там, где выросла сосна
возле леса,
где туманов белизна,
как завеса,

где душа моя идет...
Сожаленье.
Ключник старый у ворот.
Избавленье

от разлуки и судеб
в поднебесье,
словно вечности адепт
в скучной пьесе.

Пахнут мирром образа.
Где ты - милость?
Тихо плавится свеча.
Отлюбилось.

НЕ БУДИТЕ СПЯЩУЮ ЦАРЕВНУ...

Не будите спящую церевну.
Гроб хрустальный. Душно. Стеарин.
В океане молодой Вселенной
звезды, словно косяки сардин.

Пьеса без конца и без начала,
сказка без начала и конца...
Вот печальный повод для финала,
если нету главного лица,

если жизни пыльная карета
мчится мимо леса вдалеке,
если на вопросы нет ответа,
а герой сидит на облучке.

А царевна спит. Герой несется,
попирая время сапогом.
Круглый мир божественного детства
стал давно болезненным углом,

где есть вход, а выхода не видно,
где есть выдох-вдох...и пустота...
Мне обидно или не обидно.
Где неправда или правота?

Пусть герой под вечер прошагает
по бульвару своих давних лет,
тихо жизнь ладонью вытирая, 
словно пыль с поблекших эполет.

Пусть потом присядет на скамейку,
вспомнит в книжке высохший цветок,
клетку, где не стало канарейки,
в доме, где все окна на восток,

где пустынна прошлого равнина,
как мазок на выцветшем холсте,
на котором прима-балерина,
с легкостью кружится в фуэте...

Жизнь как будто путь через дорогу,
где тряпицы белых потолков,
там, где старость - время эпилога
и мгновенье в череде веков...

Не будите спящую царевну.