Мой город

 

 Здравствуйте, друзья. 

 Сегодняшний  пост  я  решила посвятить  своему  городу, в

 котором  не  была уже   много  лет,  но   который  помню  и  люблю.

И своей небольшой, уютной,  улочке с  деревянными  тёплыми 

заборами,   с которых  свисали  гроздья  сирени...  И запаху  жареного 

перца, несущемуся  из  дворов, и  большой развесистой  шелковице  у 

калитки...  И старой  армянской   церкви, у  которой  мы в  детстве

играли с  соседскими  ребятишками  и  которая  почему-то  так 

часто  является  мне  во  снах...

Сегодня  вы  прочитаете  некоторые  мои стихи  и  стихи моих   

друзей - бельчан  о  нашем   городе,  который  никогда  не 

оставит  наши  сердца.

ИННА  СИМХОВИЧ

Д а л ё к и й     г о р о д   м о й

На  зелени  травы   рассыпан  белый  цвет,
В  дыханье ветра, каплями  сияя…
И в город - тот, которого  уж  нет,
Взмахнув  крылами, мчится  птичья  стая…   
 
И вот закрыл её далёкий горизонт,
Перо лишь одинокое кружится…
И пусть о прошлом  думать  не  резон -
Но ты лети туда скорее, птица!
 
Ты прилети в тот город на заре
И загляни в забытое окошко.
Там пёс живёт любимый  в конуре,
Там по двору  гуляет  наша  кошка…
 
Там вдоль заборов - нежная сирень
Развесила приветливые  грозди…
И там, с друзьями,  ходим каждый  день
Друг к другу, не рядясь, а просто в  гости…
 
В  том  городе звучит по праздникам оркестр,
У нас в  душе волненье  вызывая…
И  музыка  его вовсю  гремит  окрест,
И  мы  спешим  вперёд  под  флагом  мая…
 
Далёкий город  мой,  которого   уж  нет,
Живёт  во  мне. Он  мне  ночами  снится…
На  зелени  травы  рассыпан  белый  цвет.
А  в  небе  кружит  и  зовёт  кого-то  птица…

СТЕФАН  САДОВНИКОВ

Б е л ь ц ы    у ш е д ш и е

в пыль детства пряталась жара,
грязь источала холод,
полуфронтоны на домах
обозначали входы.
и кисли варевом дворы,
а из просевших окон
звучала музыка навзрыд
про чей-то нежный локон…
в том городе я много лет
подкрашивал сюжеты.
вот в этом доме жил Поэт,
на смерть писал сонеты.
напротив, в доме без окон,
за беззащитной дверью,
творил Художник свой закон
о Доброте и Вере.
а в переулке, у пивной,
где был когда-то скверик,
любовь крутили в выходной
провинциально верно.
висели в городе часы
с одной минутной стрелкой,
дряхлело время чистоты,
и жизнь казалась мелкой.
давно в том городе нас нет,
Разъехались по свету... 

Прости меня, мой город-свет,
Светивший безответно…

АНАТОЛИЙ ЛАНЦМАН

Г о р о д    м о й

Город мой далёкий! Отпусти!
С мыслью о тебе я засыпаю.
Пусть не часто. Но я точно знаю,
Что к тебе ведут мои пути.

Город мой зелёный! Как всегда,
Ты цветёшь, хотя ещё не лето.
Помню, как встречал с тобой рассветы,
Как глядел во след я поездам.

Город мой! Прошло немало лет.
Я уже не тот. Ты изменился.
Я бы может быть и возвратился.
Только там людей родных мне нет.

Город мой! Ты в памяти моей
Будешь жить, пока дышать я буду.
Я возьму тебя с собой повсюду.
Жаль. Стал забывать твоих людей.

Город мой! Прости и отпусти!!!

НИКОЛАЙ ЧЕРНЕЦКИЙ

               * * *

Я хочу привести тебя молча 
В тихий город почти без названья. 
Он гораздо реальнее прочих, 
Но мифичней античных развалин. 

Там сирень привокзального парка 
Образует уже не аллеи – 
Галереи, плетёные арки, 
Что и днём погребов не светлее. 

Там деревья упругие ветки 
Над зелёной водой изогнули. 
Этот город остался навеки 
В нескончаемом тихом июле. 

Этот город, грустя чердаками 
И глазницами пыльных отдушин, 
Так не верит в свои вертикали, 
Что смирен и почти малодушен. 

Я привёл бы тебя на смотрины 
К пустырям, переулкам вечерним, 
К фонарям, что горят без отрыва 
От витрины, киоска, харчевни – 

На асфальт в фиолетовых пятнах 
От шелковицы, словно в чернилах. 
Чтобы стать до предела понятным. 
Чтобы ты мне меня объяснила.

СТЕФАН  САДОВНИКОВ

 

Г о л о с   д е т с т в а

когда вернешься в город детства,
пройдись по улице любой,
тебе шепнет он – всем есть место,
не торопись – побудь со мной.
ты не спеши – пройдись по лужам,
сходи к вокзалу и постой,
не уезжай – тут каждый нужен,
тут каждый житель золотой.
ты проведи со мной закаты,
мои восходы полистай,
побудь со мной запанибрата,
а хочешь – братом побывай.
ты моего вина попробуй,
полузгай семечек моих,
и воздуха глотни, так чтобы
его хватило на двоих.

ИННА СИМХОВИЧ

О   з а п а х    ж а р е н о г о    п е р ц а!

О запах  жареного  перца,  
Витающий  во  всех  дворах!
Прозрачно- чистый   образ детства,
Вкус винограда на  губах…

Как  это далеко  и близко!
Как  в  мягкой,  словно  пух, пыли
По   тихой  улице Хотинской
Мы  босиком  с подружкой  шли...

И  блики солнца  нас слепили,
Когда  с  монеткой в кулаке
В  кинотеатр  мы  спешили,
Что был  от  нас невдалеке...

И на  качелях  мы взлетали
Без страха!  Выше  - в  синеву!
И мы  не  ведали печали…
И  это было. Наяву. 

О, запах  жареного  перца!
Тот  давний  дом,  далёкий  двор...
И  так  щемяще-грустно   сердцу,
Всё в  нём  осталось. До сих пор.

 

НИКОЛАЙ ЧЕРНЕЦКИЙ

В с т р е ч а

Я возвратился. Солнце щурится 
В переплетении ветвей. 
Бежит мальчишка вдоль по улице, 
Вдоль тихой улицы моей. 

– Привет! – и опрометью далее: 
Неделя в августе — как день. 
Ветхозаветные сандалии 
И тюбетейка набекрень. 

У перекрёстка остановится. 
И обошёл бы, да никак: 
Темно-лиловую шелковицу 
Кладёт в разомкнутый кулак. 

Чтоб, не смакуя по-отдельности, 
А горстью, полной до краёв – 
Как только в августе. И в детстве. 
И только в городе моём. 

Я знаю всё об этом мальчике. 
Ведь он, замурзанный, смешной, 
Шелковицею перепачканный – 
Лет через сорок станет мной. 

Но из грядущего я вслед ему 
Гляжу, застывши на бегу: 
Ему такое что-то ведомо, 
Чего я вспомнить не могу.

 

АНАТОЛИЙ ЛАНЦМАН

Р о д н о м у    г о р о д у

Куда б ни бросала судьбина,
Тебя мне никак не забыть.
Уже никакая чужбина
Не в силах меня излечить.

И пусть я сегодня далёко
От парков,домов и машин,
Я чувствую светлое око
Твоей благородной души.

А это  -  мой   сын   -  ИГОРЬ  КРЫЖАНОВСКИЙ   поёт  свою  песню,  которую 

посвятил  нашему  городу. 

https://www.youtube.com/watch?v=WSuHY8DnuGI&feature=youtu.be

"Уже никакая чужбина
Не в силах меня излечить ..." - это слова  Анатолия  Ланцмана.

Вот   именно это  ощущение того, что куда бы нас ни забросила судьба,

где бы   мы  ни  жили, -  мы всё же остаёмся бельчанами, -  я и хотела   

передать  в   своём  посте.

С теплом.