Со Всемирным Днём поэзии!

Приветствую  вас,  друзья   мои! 

И  от   души  поздравляю  всех  со   Всемирным  Днём  поэзии!

Этот  праздник  в  2018 году  отмечается  19-раз  со  дня  его  возникновения.

Всемирный день поэзии официально учредила резолюция 30-й сессии

Генеральной конференции  ЮНЕСКО  в  ноябре 1999 года. И  первый  раз  его

отмечали 21 марта  2000 года.

И  мы  с радостью  отмечаем  этот  праздник, -   ведь  поэзия  способна

проникнуть в   самые потаённые уголки  нашей души,  может  вызвать

улыбку или тронуть до слёз, может   подчинить себе  наше воображение,

создать   новые  миры, подарить  нам  радость  и  вдохновение!

Поэзия объединяет  нас, помогает понять друг друга. Наши мысли и чувства,

выраженные встихах, проникают в  наши  сердца   и  не  дают  

нам   забыть  о  том, что мы все - такие разные -  на самом деле очень

похожи  друг на друга. 

Сегодня  я  решила отметить  наш праздник, преподнеся  читателям небольшую

антологию    стихов  о   поэзии   наших  ТМВ-ских  авторов.  

Здесь вы  прочитаете  и  серьёзные,  и философские, и шутливые  стихи.

Их   все, как  и  нас  с  вами,  объединяет   тема  "Поэзия"!

Также  в  нашем праздничном  посте  вы  познакомитесь с некоторыми  

интересными  фактами  из  разных областей  поэзии, а  в  самом  конце

я  предложу  вам  интересную  творческую  работу! 

    Итак, с  Днём   поэзии, друзья!                                                           

                                                                        

Сияет лучом в мироздании где-то,
В далёких, а может быть, близких мирах
Желанная, светлая Муза поэта,
Несущая счастье на лёгких крылах.

Бывая так призрачно неощутима,
Едва лишь коснувшись прозрачным крылом
Души, её ждущей, проносится мимо…
И вновь ожидание длится потом.

Но душу наполнят неясные грёзы,
Предчувствие света и тёплая грусть.
И скрытые ране за тучами звёзды
Внезапно осветят невидимый путь,

Возникнет над миром мелодия флейты,
И будут витать в её звуках стихи.
И в дальних краях мироздания где-то
Лучом промелькнёт взмах прозрачной руки.

                                             

ВИКТОРИЯ ДЖУРА

 Г о с т ь я 

Так потрясающи - и музыка, и стих!
...Что демон прошлого в душе моей затих:
Он весь проникся - слушая, читая,
Лишь тишина - как лестница витая...

А за окном – мороз и вальс снежинок
Под фонарём, печалью одержимым…
И россыпь звёзд, сверкающих, как бисер,
То - в виде рыб, то - в виде коромысел…

Но в комнате - особенная Гостья -
Поэзия вошла, играя тростью.
И так собой заполнила пространство,
Преобразив сей комнаты убранство,

Что даже свет, струящийся от люстры,
Стал веселее, и, как будто, с чувством…
… И долго дух держался, как в тумане… 
… И даже кот… проснулся на диване.

 В д о х н о в е н и е

В есь восторг, весь трепет, волнение -
Д онести, как радость весны.
О чень хочется, без сомнения,
Х ризантемой цвели чтоб сны
Н а планете большой и радужной…
О печаленность пусть уйдёт!
В дохновенье присуще каждому,
Е сли только душа поёт.
Н ас немало: творим, как дышится,
И, хотя не всегда успех,
Е сли живы – то, значит, слышится, как на скрипке играет снег.

                   ***

М имоходом, мимолетом,
И с наскока, и с ленцой,
М ежду тем, быть рифмоплетом
О чень весело порой.
Х орошо, коль строчки льются!
О чень плохо, коль их нет:
Д умки все передерутся, 
О печалившись, забьются, -
М онстры выползут в момент.

                                                          

ИРАКЛИ ХОДЖАШВИЛИ

 О    м у к а х   т в о р ч е с т в а

Легко-легко, шутя, без напряженья,

с утра пишу для вас стихотворенье

про то, как тяжело его рожая,

бессонной ночью, голову ломая,

придумывал я рифмы так, чтоб строчки

лились рекой...,

иль, как на ветках почки,

вдруг сами распускались, как весной...

 

Красиво написал. Любуюсь...

Вот те на!

Ведь надо чем- то довершить творенье!

Но, слава Богу!, есть еще жена –

та  Муза, что зовет пить чай с вареньем!

                 ***

Когда пишу — я так балдею!

Остановить себя не смею

и не советую другим!

Несясь в объятьях Музы нежной

туда, где море слов безбрежно...

И рифмы, захлебнувшись в них,

не тонут!

А несут нас дальше,

теряя смысл слов…

И кашей

из «там-та-та», «йе-йе» и даже

из непотребных слов!

 

Что - "Пушкин! Ай да   молодца!"?                                                                             

 Я -   тоже гений!

Трим – ца – ца!

 С в о б о д а    "т в о р ч е с т в а"

Я не пишу стихи про щебет птиц...

Про козочек,

что щиплют в поле травку…

И никогда без чувств не падал ниц,

увидя, как цветок поит козявку…

Или, вот, пишут про «ланиты… очи.

Про «ночь безумную»…

И что «дышать нет мочи!..»

А я (стыдиться, что ль?)

живу.

Дышу.

И, вроде бы, еще всё примечаю…

(По крайней мере, я так ощущаю).

Что в голову придет —

пишу.                

                                                                                                                                

     ЕЛЕНА СОЛОВЬЁВА (КРЕМЕНТУЛО)

Я выдыхаю ритм, как белый стих,
не замечая рифм,
а просто так – чтобы не задохнуться,
не захлебнуться, 
просто чтоб дышать.
Чтобы жила душа.
Мир замолчал, меня не замечая,
нет новых писем, телефон молчит,
и только сердце в тишине звучит
струной между надеждой и отчаяньем.

                * * * 

Свет мой, снег мой!

как тает на склоне мой мартовский снег…

талой водою все плачет, искрится и льется…

Как тебе спится в ночи и что снится во сне?

Как родниками под снегом весенним смеется?

Свет мой, снег мой! прохладой коснись меня,

свежею влагой и снежною негой

или просто однажды приснись,

лепестками белея под снегом…

Свет мой,

след исчезает в апрельском весеннем снегу,

превращаясь в кристальную сильную влагу.

Я исчезаю, и я не могу

не расставаться с тобой,

проступая проталиною на бумаге!

Снежный, чистый, совсем первозданный, как ты, 

А4 мой лист, без единой помарки. 

И совсем не похож на другие листы.

Возникает мой стих,

изогнувшись в прыжке на бегу,

точно черная тропка в снегу

ослепительно ярком.

                     * * *

Так бывает непросто слышать голос души,

что словесная россыпь начинает душить.

Говорит еле слышно, но пойму невзначай -

чтобы душу услышать - перестану молчать:

чтоб запела струною серебристая нить,

ограненное слово перестану хранить.

Богом данное слово мне, душа, подари

буду по-человечьи от души говорить.

 

 

                                            

СТЕФАН САДОВНИКОВ

Поэт я попросту никакой. Но знаю точно, что поэзия есть дело исключительно

волшебное, тайное, и, вместе с тем, очень капризное. Ее форма и содержание

изменялись во времени и пространстве, соответственно вкусам, традициям,

социальным запросам и концепциям.

Но, несмотря на эти «ветры», постоянно вторгавшиеся в ее необычную

повествовательную форму своеобразного речитативного-ритмического

эмоционального отклика на происходящее, поэзия всегда оставляла для себя

право нести в себе свойство удивительного волшебства и магии слова.

И как бы не видоизменялись литературные течения, классический стих

останется, в своем параллельном существовании, живым, свободным, ярким

и метафоричным инструментом для выражения человеческой мысли.

                                          

АНАТОЛИЙ ЛАНЦМАН

Как хорошо проснуться утром
Под тихий,ровный шум дождя.
На небе серым перламутром
Застыли тучи.И земля,

Наполненная нежной влагой,
Готова выпустить ростки…
Я улыбаясь,на бумаге
Своих стихов кладу мазки.

И как неопытный художник,
Стремлюсь создать букет из слов.
Да,страсти я своей заложник.
Мне жизнь уныла без стихов.

                                            

ЕЛЕНА  КУЗНЕЦОВА

В о л ш е б с т в о     п о э з и и 

Льдом сковало холодную землю,
И мою заморозило душу.
Места нет в ней былому веселью -
Да откуда оно в злую стужу.

Но поверь! Не весенней капелью,
А прозрачной слезою умыта,
И хранима своей колыбелью,
Холодами душа не убита.

Задрожал, задышал мой комочек
Молчаливой души, не сдаваясь,
И на белом листочке из строчек
Проступила она, возрождаясь.

Волшебством осветилось пространство,
Перекликнулись звонкие рифмы,
И сложились в стихи, как убранство,
Как решённые мной логарифмы.

Как безумцы, без сна, чуть живые,
Согревая друг друга дыханьем,
Мы с душою, как будто впервые,
Поделились любовным признаньем.

Л ю б и м ы е      с т р о к и

Моя душа дрожит от строчек дивных
И делит прошлое на «до» и «после».
О! Сколько чувств тогда прошло наивных,
Которых позабыть пора мне вовсе, 
Но все они ещё толпятся возле.

Нет! Не унять мне дрожь души счастливой!
Храню я каждой строчки отзвук нежный,
Что наполнял меня волшебной силой
И духу подарил простор безбрежный -
Где он летает, вольный и мятежный.

Но только я за ним не поспеваю,
Мечты притихли – миновали сроки,
Я их теперь совсем не запираю,
Они со мной и мы не одиноки…
И греют нас твои живые строки!

                                                                   

АРКАДИЙ  ЛЕЙФЕР

М у к и   т в о р ч е с т в а

Взглянул печально в окна вечер...
С пером в руках сажусь за стол,
Лучиной зажигаю свечи...
Здесь мой писательский престол.

Сгустились сумерки... Цикады
Всё громче в тишине звенят.
И черные свои наряды
Ночь надевает на себя.

Витают образы, виденья...
Они в моём мозгу парят.
Я слышу голоса и пенье
Русалок, эльфов и наяд.

И лица будущих героев
Вдруг предстают передо мной...
Они всё ближе, вьются роем
И умоляют : "Нас раскрой!"

Макаю я перо в чернила,
Абзац пишу, за ним другой...
Меня как будто осенило!

И вот он, первый мой герой

Вдруг оживает на бумаге,
Одет в костюм или мундир.
Событья, страсти, передряги -
Всё это будет впереди.
......................................................
Не позавидуешь поэту,
Ну, а писателю - вдвойне.
Труд тяжкий с ночи до рассвета...
И вот уже - восход в окне.

Ч т о   е с т ь   П о э з и я?

Игра? А может, не игра?
А может, что-то посерьёзней?
Из слов рождается искра,
И вот уж гром грохочет грозно
Моих эмоций и страстей...
И мысль моя молниеносно
Строкой ложится на листе.

Что есть Поэзия? Искусство...
И строк затейливая вязь
Таит в себе поэта чувства,
Их тонкую взаимосвязь
С полетом мыслей сокровенных...
Их высказать полней стремясь,
Поэт творит самозабвенно,
Душою плача и смеясь.

                                                      

МАРИЯ А"13

 Любви негромкие шаги...
И в сердце музыка играет,
Легко слагаются стихи,
В которых Музу воспевают!
И тот, кто любит и любим,
Душою это понимает:
Стихи - рапсодия двоим,
Стихов без Музы не бывает!

У ж е   не   п и ш у т с я   с т и х и..."

Уже не пишутся стихи,
Угас задор, утихли споры,
И о высоком разговоры
Нелепы в ауре тоски...

Мечты сменили адресата,
Да и зачем они теперь?
Закрыта плотно в сердце дверь,
Легко раскрытая когда-то...

Страдаю может быть? Да нет
Опять вокруг всё стало серым,
И нет во мне уже той веры,
Что будет солнечным рассвет...

И вспоминается поэт,
Который к жизни присмотревшись,
Налюбовавшись, натерпевшись,
Сказал: глупее шутки нет...

                                             

АЛЕСАНДР АРЦОВ

Я о тебе не вспоминаю
В часы печали и тревог;
Я о тебе не вспоминаю,
Когда мой путь к тебе далек.

Я о тебе не вспоминаю,
Когда меня обидишь ты.
Я о тебе не вспоминаю,
Когда другой дарю цветы.

Я о тебе не вспоминаю,
Когда в уютной тишине
Речам поклонников внимая,
Ты забываешь обо мне.

Я о тебе не вспоминаю,
Когда дела мои плохи...
Я о тебе не вспоминаю,
Я о тебе пишу стихи!..

                                                                                 

 ЕЛЕНА  КИРЬЯНОВА

        ***

Поэзия – её Высочество -

Преодоленье и пророчество.
Награда свыше или крест?
От сердца к сердцу благовест!

Хмельное зелье полуночное -
Святое, сладкое, порочное,
На грани чувства и сознания.
Протест души 
                      и покаяние...

Р о с т о к

Вначале жизнь бросает семя
На почву жаждущей души,
Для прорастанья нужно время, 
Оставь его и не спеши.
Не прикасайся к хрупкой тайне,
Пусть в глубине астральных сфер,
Под зыбким пологом сознанья,
Поспорят Бог и Люцифер.

Росток пока что слаб, и нежен -                              
Нечёткость мыслей, смена чувств,   
Но зов его строкою брезжит - 
Уже готов сорваться с уст! 
Вот мысли форму обретают,
Острей и ярче чувств штрихи -
Слова сквозь душу прорастают
И превращаются в стихи!

          * * *

Мои мечты, фантазии и сны.
Грусть осени... Восторженность весны.
Надменный холод зимней красоты.
И страсти летней яркие костры!
Тревоги… Счастье, радость и успех!
Падение…усталость… слёзы… Смех!
Тоска и одиночество…  Полёт! 
Живу,  покуда всё в стихах живёт!

                                                                                    

МИХАИЛ  ВАЙНБЕРГ

К а р т и н а    м а с л о м

Солнце село... вечереет...
С моря лёгкий ветер веет...
Я в стихи слагаю строфы,
Ты мне наливаешь кофе.
Каждый вроде бы при деле,
Тишь в душе... истома в теле...
Темень пролилась на землю...
Я молчу и музе внемлю

            ***

Я иногда пишу стихи,-
Конечно же, не для забавы,
Тем более не ради славы,
А по потребности души
Я иногда пишу стихи...

Тогда в себе сосредоточен,
Слух обострен, темп ритма тОчен,
Я сам поэт и сам читатель,
Сам критик, сам себе издатель,
Хвалю себя и негодую,
Пишу - и в ус себе не дую...

      * * *    
Душа моя, что стих исторгла,
Зашлась от счастья и восторга,
И я, себя хваля безмерно,
Гордился бы собой, наверно,
Но томик Пушкина достав,
                       привстав со стула,
В момент лишился спеси я,
                       её - как сдуло...

                     ***

Почудилась поэту муза,
Почудилась и растворилась...
Поэту муза не обуза,
Коли она ему явилась.
Прикинулась Фата-Морганой,
Воздушная, почти незрима...
Была иль нЕ была - не знамо,
А может - проходила мимо?..

         С т и х о п и с ь

Порой 
          душа
                    стихом
                                 сочится,
За словом
                  слово,
                              не спеша,
Порой
           она
                  стихом
                               струится, -
И благоденствует
                                 душа,
Но в час иной
                         взрывает
                                            душу
Стиха
          звенящий
                              фейерверк,
И я
      ни капельки
                              не трушу,
Когда
           душа
                     взмывает
                                         вверх!

                                                                           

СЕРГЕЙ ЯКУНИН

В минуты тягостной печали,
Когда тоска мне грудь томит,
Из Времени безмерной дали,
Меня поэзия манит,
Стихов беру я с полки книгу
И глажу трепетной рукой,
Волшебному послушен мигу,
Я говорю себе - открой,
И открываю дверь в прекрасный
Поэзии волшебный мир
Гомер и Пушкин,
Блок, Некрасов..
Здесь каждый для меня -кумир
И чудо - прочь тоска уходит,
И снова закипает кровь,
И вот ко мне опять приходят
И жизнь, и слезы, и любовь.

П о э т   в   д е р е в н е.

Хорошо в деревне жить
Вольному поэту,
Я поэму напишу,
Девка даст за это,
То яичко, то колбаски,
То сметаны склянку,
Незатейливые ласки
После жаркой баньки,
А ещё мне нравится,
На тулупе спать,
И под кружку самогона
Пушкина читать...

                                           

 ИННА  СИМХОВИЧ (КРЫЖАНОВСКАЯ)

 С о л о м и н к а    с п а с е н ь я

Когда отчаянья и беспросветья дрожь
Ютилась среди мыслей одиноких,
То неизменно, как осенний дождь,
Моих стихов ко мне являлись строки.

Они являлись в горечи минут, 
Когда внутри сжималось всё от боли, -
Они ненужными казались тут,
Когда в душе ни силы нет, ни воли…

Слова, перемежаясь меж собой,
Творили мне соломинку спасенья.
И понемногу притуплялась боль,
И легче становилось на мгновенье…

Соломинка баюкала тоску,
Её тихонько пеленая в строки,
Меня поила верой по глотку…
И уходили страхи и тревоги…

Всех бед и гроз никак не перечесть,
Но ощущая их прикосновенья,
Я знаю, что на свете где-то есть
Стихов моих соломинка спасенья.

                                                                                                                

НИКОЛАЙ ЧЕРНЕЦКИЙ

Стихи не пишутся – вымучиваются,

Вытягиваются из жил.

Они лукавы, как разлучница,

Которой душу обнажил.

 

Они коварны, словно ванные

Со скользким кафелем полов.

И, как дороги караванные,

Их суд и скучен, и суров.

 

Как ни лелеешь и ни кормишь их,

И с ними ласков или строг –

Неблагодарны, как приёмыши,

Которым отдал всё, что мог.

 

Они сквалыгою завещаны.

Не жди признания за них –

Как понимания от женщины,

К которой в жалобе приник.

 

А отдавайся им без удержу –

Как ей, дороге и судьбе:

Без рассуждения о будущем,

Без сожалений о себе.

 

Они – стихия, вроде радуги,

Где свет раскрашено разъят.

Стихи не кормят и не радуют

 

Того, кому они - наградою,

Кто ими проклят и богат.

 

 М у з е

Никто не придумал  весов и безмена,

Чтоб  взвешивать бешенство этих погонь.

Но ты  настигала – без рамок, без меры,

Карая и грея,  как будто огонь.

 

И ты не гостила. Ты как ностальгия,

Раскинув дворы, пустыри разбросав,

Разила навзрыд. И склонялись такие,

Каким было впору  держать паруса.

 

А я был не вхож в эти двери разверстые.

Я вожжи держал кобылёнки гнедой.

Я мелкопоместнейший житель предместья –

 Зачем ты прельстилась моей слободой?

 

Моею свободой, садовым раздольем,

Раздвинула крылья, над нами паря...

Мы парой нелепою, парою вздорной

Слились воедино в траве купыря.

 

И мы кувыркались, как те скоморохи –

Толпе на потеху, себе на беду...

Я так утомился от этой мороки,

Что я от неё никуда не уйду.

                                          

 Поздравляю  вас  ещё  раз,  друзья!

Удачи  вам!  Вдохновения!   Радости  творчества!

И  множество   литературных  побед!

                                     

 А теперь несколько  интересных фактов о  поэзии.

• Первой   женщиной-поэтом  считается аккадская принцесса Энхедуанна, которая жила в 23 веке до нашей эры.
• Китайский император Цяньлун, который правил в XVIII веке, казнил авторов грустных стихов.

• В русском языке есть слова, которые не рифмуются: выхухоль, жаворонок, заморозки, набережная, пользователь, проволока, туловище.
• В произведениях Пушкина встречается 22 тысячи разных слов, Лермонтова – 15 тысяч.
• В стихах о природе русских поэтов чаще всего встречаются такие три дерева: береза, сосна и дуб.
• В русском языке лучше всего рифмуются глаголы с окончанием «ать». Для них есть 5,5 тысяч вариантов рифм.
• Ученые из Ливерпульского университета в Великобритании пришли к выводу, что чтение стихов активизирует работу мозга.

                                           

И, наконец, о  творческой  работе,  которую  я  хочу  предложить  вам!

Давайте  поведаем  о  том,  как  каждый из  нас  увлёкся  поэзией, какими

 путями  пришёл  к  ней,  кто  или  что послужило  толчком к  написанию  

первого  стихотворения, каким  оно  было? Весёлым  или  не  очень .

Давайте  расскажем  о  своём   творчестве!   Вы   можете  описать  это

 в стихах,  это могут  быть   небольшие рассказы,  эссе,  а  может  быть  

и  повесть,  которые  будут    выложены в  ТМВ  отдельным  постом.

А если  хотите,  то  можете просто  описать это  всё  и  в  комметариях

 к  нашему  посту. 

Дерзайте,  друзья!  Творите!  

Ещё  раз  поздравляю  вас   с   праздникои   поэзии!

С теплом.