Конкурс! Поющий камертон. Работы (поэзия)

Приветствую  вас, дорогие   друзья !  

Итак,   работы  на   конкурс   присланы   и   опубликованы!

Как   всегда   вы  отнеслись   к  нашему   конкурсу  с  ответственностью  

и   душой! И   прислали  много  своих  замечательных  произведений! 

Среди  тем,  затронутых  вами,  есть   и  очень  серьёзные -   о   музыке   и  

о  нас  в   ней. И философские, и даже  трагические.  Много   есть   лирических  

и   весёлых  работ,  которые   будут   всем  по  душе! 

Я  думаю,  что  отдающим   свои  голоса  за  участвующие  в  конкурсе

работы, придётся  хорошо  "поломать  голову"  и не   один  раз  взвесить

свои   решения!

Хочу  объявить   условия   работы  конкурса,  и голосования   в  нём,

а  также    его  ключевые  даты.

-

Поскольку стихотворных   произведений   у   нас  немало - 14,  то  в  этой   номинации

 мы  отдаём  свои  голоса  за   7(семь) работ.

Прозаических  работ  прислано  5.   В  прозе   мы  голосуем   за  3(три) работы.

-

К а ж д ы й   у ч а с т в у ю щ и й   в   к о н к у р с е    о б я з а т е л ь н о
д о л ж е н     п р и н я т ь     у ч а с т и е    и   в    г о л о с о в а н и и!

С   сегодняшнего  дня  начинается  голосование, которое  продлится

до  3-го (третьего) февраля. 

                                                                     П О Э З И Я

1.  МУЗЫКА

Музыка,  музыка слышится - 
Чувства любого канва,
Часто под музыку пишутся
Лучшие в жизни слова. 

С музыкой вешнего дождика
Зелень пускается в рост,
Будто под кистью художника
Радостью светится холст.

Сердце твоё переменчиво,
Дождикам тихим  подстать,
Снова ты просишь застенчиво
Звёздочку с неба достать. 

Звёзды  всего мироздания
Будут напрасно гореть,
Как же мне без опоздания
Сердце твоё отогреть!

 2.  ВОСПОМИНАНИЯ В  НОТАХ   САКСОФОНА

Рояль, скрипка, контрабас,
Босса-нову, свинг, рейгтайм,
Здесь, в кафе играли джаз!
Зазвучал вдруг саксофон,
Раненного сердца стон.
Заиграл он в ритме блюз,
Про любовь, разлуку, грусть.
Воспоминания прошлых лет,
Мелькали в нотах саксофона,
А я пьянел, набрать хотел,
Забытый номер телефона

 3.         * * *

На собрание собрался оркестровый инструмент
На повестке обсуждался очень трепетный момент
По приказу из райкома урезался сильно штат
Потому на заседанЬи воцарился гул и мат
Каждый был незаменимым (в смысле - сам себя считал)
Сразу стало всем понятно кто к кому чего питал
Председатель надрывался,успокоить всех хотел\
Но инстрУмент не сдавался - медью ярче лишь блестел
Барабан кричал,что нужен - ритма без него не будет
Скрипка в визг,что мол она лишь душу спящую разбудит
Саксофон в ответ с ухмылкой :"Только я могу смеяться!"
В общем, в битве за зарплату не хотел никто сдаваться.
Так ругались, издавая звуки страшные вне нот
И казалось им, что могут затыкАть друг другу рот
Но собрание собрали,так сказать для галочки
Ведь, зависит все от взмаха дирижерской палочки.

4.  ПИАНИСТ

Я помню майский вечер пьяный, 
И чувство с привкусом вины,  
И неуклюжесть тишины, 
Когда ты сел за фортепьяно.
Как пальцы клавишей коснулись,
Как с них  волной скатился звук,
Пространство зала растянулось,
И сжалось в такт движенью рук!

Я помню трепетность и нервность
В аккордах  музыки творца,
И отрешённость, и надменность
В чертах знакомого лица.
Я помню бабочек круженье
Над близорукостью свечей,
Полёт, паденье, погруженье,
И скуку дней, и страсть ночей!

А завтра ты меня оставишь,
Но мне уже не привыкать -
Рождаться между белых клавиш,
А между чёрных - умирать…

 5. ДЫМ НАД ВОДОЙ

Играл бродяга-музыкант
На барабанах из картона,
И завораживал толпу
Надрывным хрипом баритона. 

Живая страсть в его глазах
И в голосе ни ноты фальши
Заставили замедлить шаг,
Идти не позволяя дальше.

 Давно не мытый и худой
Он был так искренен,  так ярок,
Как будто был он рок-звездой,
С небес сошедшей, как подарок. 

И благодарные туристы
За  правду творческой натуры
Бросали бедному артисту
В коробку мелкие купюры.

А он всё пел! А он не знал
Болезни звёздной – был собою!
И площадь, как концертный зал
Несла его «Дым над водою».

Такой была его судьба,
Такой была его работа
Петь для других и для себя
«Smoke on the Water»…

 6.  СТРУНЫ ДУШИ (Памяти Владимира Высоцкого)

Кричала душа
И вторили струны,
Накал куража…
И стихли трибуны.

Посыл шёл в сердца
И в души людские,
И потом с лица -
Проблемы мирские.

Дрожал микрофон
Простуженным хрипом,
Ревел стадион 
Слезами и криком.

И сотни в одно
Сливались незримо,
Но быть нелегко
В любви - нелюбимым!

Высоцкий сумел,
Раскрыл свои чувства.
Он ими горел
В пылу безрассудств

Стонала душа
Израненным волком,
Сквозь тело прошла
Кровавым осколком.

И струны - дугой, 
Рвались, как попало,
Одна за другой,
Впиваясь, как жало…

Душа - на простор,
Но голос хрипатый
Звучит до сих пор,
Живой, не распятый!
 

 7.        * * *

Гляжу я в тёмное окно.
В нём без условностей и квот.
И в нём, как будто бы в кино,
Вся жизнь за годом год течёт. 

Там счастье кружит в небесах.
И горе тучей смотрит вниз.
Там розы прямо на кустах
Танцуют нежный вальс-каприс.

Там смеха звук и слёз ручьи.
Летали годы в два крыла.
Мои, но кажутся ничьи.
Прошли. Такие вот дела

8.  УТОМЛЁННОЕ  СОЛНЦЕ

Их было сорок,
Скрипачи, альтисты,
Гобои и аккордеонисты
И не солдаты вовсе,
А артисты.
Играли танго..
Перед строем,
Их заставили раздеться.
По одному в затылок
Расстреляли...
Быть может,
Их согрело солнце
В последний миг.
А,может, утомилось,
От вида смерти.
И на миг погасло. 
-
Накануне освобождения Львова частями Красной армии нацисты ликвидировали Яновский концлагерь. Было уничтожено около 7 тысяч заключенных. Последним расстреляли Оркестр — 40 музыкантов согнали в круг, их окружила плотным кольцом вооруженная охрана лагеря. Раздалась команда; "Музик!". И тут же прогремел выстрел – первым пал от пули дирижер. Но звуки "Танго смерти" продолжали звучать над лагерем. По приказу коменданта каждый оркестрант выходил в центр круга, клал свой инструмент на землю, раздевался догола, после этого раздавался выстрел в голову.
… Доподлинно неизвестно, что это за произведение. По одной из версий музыка была написана пленным музыкантом в самом лагере. По другой версии — оркестранты играли модное в то время танго польского композитора Jerzy Petersburski "To ostatnia niedziela" (Утомленное солнце).

 9.    * * *

Морозное утро светилось улыбкой,
Румянец на облаке был ощутим,
Березки и сосны играли на скрипках,
А ветер на флейте подыгрывал им.

Фонарь, в белоснежный закутавшись шарфик,
Как будто прищурил светящийся глаз:
Он был очарован мелодией арфы,
Что где-то из форточки тихо лилась.

Природа дарила свое настроенье,
Порхали снежинки, морозец крепчал,
И было во всём торжество, вдохновенье…
Январь. 
Понедельник. 
Начало начал.

  10.  КАМЕРТОН ЛЮБВИ

Вначале было слово,
Затем – твой сладкий стон;
В душе, к любви готовой
Проснулся камертон. 

От легкого касанья
Моих умелых рук
В твоей груди желанья
Раздался нежный звук. 

По этой ноте тело
Настрою я твоё;
Чтоб ты всегда хотела
Звучать со мной вдвоём.

…И днём и ночью лунной
Живи, всегда живи! -
Во мне и деве юной
Тот камертон любви.

   11.    * * *

 Стоит рояль в углу, вздыхает.
Никто его не замечает.
Давно чехлом накрыли сверху
И положили груду книг.
А он о музыке мечтает,
И с тихой грустью вспоминает
Счастливой, прошлой жизни вехи,
Концертного триумфа миг.
Но как-то раз случилось чудо.
Наверно долго помнить будут
Все те, кто находился в зале
И не заметил, как одна
Девчушка, сняв чехол и книги,
Открыла крышку - прочь вериги!
И с упоеньем заиграла...
А за окном цвела весна                                                                               

 12.      * * * 

Изящной Скрипкой был пленен
Повеса легкомысленный Тромбон.
А рядом Арфа трепетно страдала,
Предчувствуя, что душу потеряла.

Не трогает Тромбон, что столько струн
Готовы на прикосновенья отозваться!
О Скрипке грезит, тонкий говорун,
От линии бедра не может оторваться.

А Скрипка, знать не зная ни о чем,
Сейчас мечтает вовсе не о нем...
Ведь в полифонии душевных ран
К ней безразличен сам седой Орган.

13.   Я СВОБОДЕН!

Переход подземный –
Демона зев, но
Вознестись надо
Сквозь врата ада.
Засада!
Словно в омут – в жерло,
Иди уже, лох,
Победи зло…
Ни моста, ни брода,
Что за мода –
Настроили переходов,
Уроды!
Стоп,
Что по лбу, что в лоб,
Я – клаустрофоб.
Лифты, тоннели – гроб,
Не спрашивай,
Реально страшно,
Озноб…
Ныряю, воздух набрав,
В злейшую из переправ,
В море народа.
Слева от входа,
Где свалка тары –
Пацан с гитарой,
Старой,
Гроши в футляре,
Шея цыплячья,
Дерзкий, глаза не прячет,
Пищит: «Я свободен!»
СлабО, ёу?
«Я свободен, словно птица в небесах,
Я свободен, я забыл, что значит страх,
Я свободен с диким ветром наравне,
Я свободен наяву, а не во сне…»
Эй, бро, какая свобода?
Свод перехода
Давит,
Толпа съедает,
Да…, вид
У нас обоих на зависть.
Себя от себя не избавить.
Где небеса? Где птица?
Змей-переход струится,
Кусая собственный хвост.
Вдруг во весь небогвестькакой рост
(Как – вопрос)
Душа пацана захотела –
И взлетела
Из тела!
Ну да, не Кипелов,
Но часть некая пела
И во мне,
На волне
Вместе с верхней дрожащей нотой…
Будто случилось что-то –
Разверзлась пещера,
Дракон, напоследок ощерив
Ненасытную пасть,
Власть
Утратил перед тем, как пропасть!
Свод? Ну и что? Кстати,
Чисто и воздуха хватит,
Птица в когтях
Унесла и мой страх,
В прах,
Расправив своё крыло,
Примиряя добро и зло…
Пацан, «шею цыплячью» прости мне,
Не пожалею полтинник,
Или даже сотку,
Не всё же глушить водку,
Ночной убивая страх,
Не видя птиц в небесах...
Родная моя фобия,
Даю руки обе я
На отсечение, если вернёшься,
Позвоночника липко коснёшь…
Врёшь,
Нет больше места тебе,
Птица поёт с небес,
Меняя зло на добро.
Удачи, бро!

14. КАПРИЗНЫЕ НОТЫ

Cкрипичный ключ был очень стар,
От нот капризных он устал,
Они ему то "до", то "ля"...
По-своему всё норовят...
Скрипит  он от проделок нот,
А ведь ему пятьсотый год.
И нотный стан от нот устал,
Как соберутся больше ста
На разлинованных листах
Располагаясь необычно -
И пропадает гармоничность!
И лишь подвластно музыканту,
Благодаря его таланту,
Все ноты приструнить, как надо,
И превратить их то в руладу,
То в менуэт или хорал,
То в фугу или мадригал.

Продолжение тут: http://maxpark.com/community/4707/content/6188066

   Приятного    вам  чтения! Удачи  в  голосовании,  друзья!

С  теплом.