Кадетам и юнкерам посвящается...

Третьи сутки штурмуют цепи красной пехоты.

Да плюется от моста огнем броневик.

Два десятка штыков нас осталось от роты -

Юнкера, гимназисты, да священник-старик.

Осень, листья летят, словно мамины письма.

Их уже не прочтет пулеметчик-кадет.

Но о бегстве и плене никто не помыслит.


Хоть и нет нам еще восемнадцати лет...

Не даны нам судьбою победы, пиры и парады,

И уж с милой не слушать в саду соловьиную трель...

Чаще пули свистят и грохочет вокруг канонада.

На кровавой земле осень стелит из листьев постель...