Дорогой многоуважаемый шкаф! Скоро 8 Марта

На модерации Отложенный Вваливается поутру в пещеру Бабуин - весь цветущий, как полная Луна. Еще бы – ведь на носу международный праздник всех Бабуинов – 8 Марта.

- Я тут своей Макаке лирическое объяснение настругал в честь нашего триумфа, - похвалился он после приветственных 100 граммов, доставая из-за пазухи какой-то папирус. – Не хочешь послушать?
- Вообще-то я с утра еще ничем не провинился. За что мне такое наказание?
- Слушай, и это тебя взбодрит. Развеет твою меланхолию...
И он начал:
«Дорогая моя Обезьяна! В этот утренний час ты читаешь мое послание, и я всеми фибрами и жабрами чувствую, как у тебя холодеют коленки, как после пятой порции мороженого спирта.
В прошлый раз ты фыркнула и ответила, что наш Лесной царь заслуживает совсем не тех слов, которыми мы его награждаем. Успокойся, любимая! Слова именно те. Эпитеты, вздохи и ахи – все те! Другие были бы просто обидны. После 8 Марта завезут еще не такие.
Ты обижаешься на меня и говоришь, что и Лучший Друг олимпийцев заслуживает других оценок. Конечно, заслуживает. Но их у меня нет. Кончились в феврале, а в марте не завезли. Обещали после 8 Марта.
Тебе кажется, что не считаю спикера нашего Лесного собрания светочем разума. Что ты, любимая, именно светочем его и считаю! Даже светильником. Так и волнуюсь, чтобы он не угас. У него что ни слово – то Цицерон с языка слетел, как говорил Гоголь.
Дочитай мое письмо до конца. Не делай, как тот грибоедовский персонаж, который восклицал: «Чтоб зло пресечь - собрать все комменты бы да сжечь!»
Но вижу: ты уже приняла решение опять бросить мой крик души в костер. За окном ночь, и тебе страшно… Мы давно с тобой обходимся намеками и экивоками. Эзоповым языком, за который пока еще не сажают. Не отрезают языки. И это великое достижение времен «лесной вертикали».
Но тебе боязно, и ты чиркаешь серной спичкой…
Костер Джордано Бруно еще дымится…».
- Ну, как, - воскликнул Бабуин. - По-моему, это должно будет прошибить из нее слезу. – Лишний стакан мне после этого гарантирован.
- Это не ты писал, - зевнул я. – Это послание какого-то декабриста из Сибири на волю. Ты и трех слов связать не можешь.
- Молодец! Соображаешь! - похвалил Бабуин. – Это я на нашей лесной толкучке выменял на полмешка кедровых шишек.
- Все равно непонятно, - зевнул я. – Причем тут «многоуважаемый шкаф»?
- Действительно, - почесал он лапой за затылком. – Причем тут шкаф?

ИЗ ПРАВИЛ ПОРТАЛА
"Блог – это Ваше личное интеллектуальное пространство, поэтому никаких особенных правил порталом не предусмотрено".