Валенки

Дед мой был сущий демон в семье, бабушка его реально побаивалась. И вот однажды поставила его валенки на печку сушить и забыла про них — сгорели валенки.

Ну, думает, сейчас с бани придет и высекет — мало не покажется… Недолго думая, разлила ведро воды по полу в избе, встала в позу мытья полов, юбку за поясницу заткнула, голым задом к входной двери.

Дед заходит, сомлевший весь с пару, с жару, — и такая картина маслом… Конечно, сразу в койку.

В самый пик ему бабушка говорит:

- Вань, че-то паленым пахнет, наверно, валенки твои горят.

А дед ей:

- Да нехай горят, не до них счас!

Наш мелкий уродился уже канадцем, вырос среди аборигенов и воспитан канадским детсадиком. Русского мата за три года своей жизни не слышал ни разу.

Мы с мужем- ни во сне, ни под наркозом, а больше вроде как нЕкому. И что же кричит наш мальчик, азартно лупя по мячу?

Я бы поняла "Йес!", "Вуа-ля!" и тп. Но его громкое и победное

- ...уяк!!!

...каждый раз меня наводит на мысль что наши русские гены- великая вещь! Если не отучу- скоро весь садик будет говорить по-русски!

Наш мат - это какой-то волшебный код вселенной...

"Я Вам пишу на кухне при свечах
Под задушевный гул микроволновки,
Передо мной стоит стакан "Зубровки"...

Нет, плохо... Блеска нет в таких стихах.

"Я к Вам пишу, надев пенсне и фрак,
Изящной левой дланью по-испански,
А в правой я держу бокал с шампанским..."

Опять не то... Попробую вот так:

"Я кровью Вам пишу на лепестках
Вьюнка рефрен последнего привета.
Adieu! Cтальное дуло пистолета
Антонио мне держит у виска..."

...Я написал бы Вам ещё куплет,
Но санитары выключили свет.