"Письма, которые запомнились"

На модерации Отложенный Он писал мне с войны. Чужая война между чужими для меня странами, причин и ужаса которой я не понимала. У него погибла жена и сын. В свои 43 он выглядел на все 60. Он видел смерть и сам убивал. Но писал он мне не об этом. Он писал мне о том, как будучи ещё подростком жизнь свела его с женщиной, старше его. Он писал о своём первом восхищении женщиной, о желании, которое эта женщина в нём пробуждала, о подростковом стыде, неопытности и сомнениях. Я не знаю, как и где он добирался до Интернета на войне, но складывалось такое впечатление, что его мозг в минуты затишья пытается из памяти достать самые яркие моменты мирной жизни. "... в её присутствии я превращался в совершенно тупое создание. Я мямлил и заикался. Когда она обращалась ко мне, было совсем горе. Из рук всё валилось, а она улыбалась, осудительно махала пальцем и корила за неловкость. Я боялся её, но больше всего на свете хотел быть к ней как можно ближе. О сексе, о влечении и гормонах я тогда ничего не знал. Слишком молодой был. Я не понимал, что со мной происходит..." ".. Я вдыхал её запах и мне казалось, что ничего не может пахнуть лучше, чем она. Я старался хоть немного пройти вслед за ней, чтобы уловить аромат..." "...Она мне снилась. Лица её во сне я не видел, но знал, что это она. Во сне я был взрослым и смелым. Я подходил к ней и громко чмокал её в щёку, а она смеялась..." "...нагонявшись с приятелями в футбол, разгорячённый и весь потный я залетел в кухню напиться. Жадно глотал холодную струю. Пытался умыться, но только размазал грязь по лицу. Иду по коридору и взгляд падает на неплотно прикрытую дверь в ванну. Заглядываю. ОГО! Свечи, пахнет мылом, ОНА! она в ванной совсем голая! Я стою, смотрю, сгораю от стыда, а оторваться не могу. Она подняв ногу из воды плавно трёт её мочалкой. Я стою, как заколдованный. Она заметила меня, улыбнулась и позвала. А я чуть не умер от смущения, что я тут стою, что я вижу её голой, что она не прикрылась полотенцем, а наоборот чуть приподнялась из воды, взяла меня за руку, притянула к себе поближе и мокрой тёплой рукой стала стирать грязные потёки на моём лице. Потом она совсем встала. Пламя свечи отражалось в её глазах. Я видел как капли воды струились по всему её телу.... Голааааяя! Онаа голая! ... она наклонилась, ещё раз провела мокрой рукой по моему лицу и нежно поцеловала... Я пустился наутёк. Сбежал. Я не понимал, как это? зачем это? Меня трясло и колотило. Я ненавидел её и в то же время очень хотел вернуться. И что то мешало в брюках..." "... Наверное я всё делал не так. Мои суетливые неловкие поцелуи тыкались куда попало, в плечи, шею, в уши... Я путался в её иссене-чёрных волосах, а она улыбалась и шептала: - Дурачёк! Не так!...." "Потом позже были, конечно, другие женщины в моей жизни. Но эта, первая, запомнилась на всю жизнь. С ней было нельзя. С ней было очень страшно. Она учила меня. А я ... я её помню." Прошло довольно много времени с момента писем. В мою дверь позвонил молодой парень, и протянул мне свёрток. "Это Вам просил передать ... (автор писем)! Я даже не сразу поняла о ком идёт речь. Огромная красивенная ракушка. И записка: "Иногда в жизни так случаеться, что абсолютно чужой человек, вдруг играет в твоей жизни ОЧЕНЬ важную роль. Спасибо, за то, что ты тогда была. И я знал, что мне нужно сегодня выжить, ведь я ещё не всё дописал. Спасибо, что мне БЫЛО кому писать!"