Суббота

 

Суббота. Утро раннее. Покой.
Не скрипнут тормоза. Не вздрогнет ветка.
Мир чист и свеж, наполнен красотой,
Как новый коробочек с этикеткой.

Мелькает мысль - а может это сон?
Я сплю ещё и это только снится?
Мобильник вдруг рождает тихий звон,
Чтоб нежно разбудить. Но мне не спится.

Мне не уснуть. Тревожит парадокс -
Есть в мире красота, но нет в нём мира.


А мир не ринг. И здесь совсем не бокс.
Здесь смертный бой за ложного кумира.

Игра амбиций, денег и страстей.
Игра умов. Ущербных, подлых, лживых.
А где-то беспризорных тьма детей,
Мечтающих, чтоб папки были живы...

Суббота. Утро раннее. Покой.
Не скрипнут тормоза.Не вздрогнет ветка.
Но этот бесподобный мир такой
В моём окне. А в жизни - очень редко.