Не гадай мне, гадалка

Я помню, как рассмеялась тогда в лицо гадалке, сказавшей мне: «Ты с ним не будешь».

Как?! Что ты вообще можешь знать обо мне, 19-ти летней девченке, дерзкой и упругой, как гитарная струна!
Ведь солнце светит так ярко, а воздух остро врезается в розовые легкие и хочется жить, нагло, безудержно, взахлеб.
Ведь только мне, слышишь, только мне решать, буду ли я с этим смешным кареглазым мальчиком или нет.
А я уже решила... И плевать, понимаешь!
Если вот прямо сейчас я таю от нежности, слыша его горячий голос, еще не мужской, но уже не мальчишеский, ощущаю тепло несмелых рук,
первое на свете подаренное им тепло.
И всё так просто, так понятно и впереди еще тысячи рассветов на крыше, тысячи поцелуев до растрескавшихся губ,
раскаленных простыней и стыдливых синеватых следов на нежной шее.
Он придет потом в гольфе под горлышко, ведь там дети, ему их учить…

Может быть, ты уже видишь, как я спускаюсь на своих 12-тисантиметровых платформах и в короткой юбке,
в тот темный заплеванный переход, где ждет меня другой, еще чужой, дикий, в черном джинсовом костюме?
С завораживающим голосом и магнетическим взглядом.
Тот, что подарит моей дочери форму своих удивительных глаз...
И первую улыбку...
Тот, с кем узнаю и счастье, и боль, и полет, и могильную плиту равнодушия… Ведь тогда, черт возьми, тоже казалось, что навсегда!

И как будет больно дышать, и слезы счастья, и страшно представить, что это когда-нибудь может закончиться и придется учиться жить заново...
Говорить, улыбаться, варить щи, покупать платья, ходить на работу, кормить кота, искать, искать...
Узнавая родные черты в ком-то мимо случайно прошедшем, как заблудившийся пёс, что отчаянно ловит ноздрями знакомый запах:
нет, снова ошибка...Ты что, гадалка, хочешь сказать, что где-то там все давно уже предрешено?
То есть ты живешь, гладишь чьи-то рубашки, нежно целуешь в висок, поправляешь заботливо галстук, дышишь в плечо, засыпая…
А потом он однажды возьмет – и уйдет через дверь?
Или ты сама просто выйдешь за хлебом, чтоб вернуться домой лишь за зубной щеткой: «Прости, любимый, это судьба…».
Или ты бьешься, страдаешь, додумываешь, а-на-ли-зи-ру-ешь, а потом просто заведешь себе какие-нибудь одноклассники
и в один прекрасный день вдруг поймешь: «А ведь это судьба!».
И опять будешь гладить рубашки, целовать в висок и думать, что в этот раз всё, конечно уж, навсегда! А как иначе?..А знаешь, я не хочу ничего больше знать! Мне не неинтересно! Уходи к черту со всеми своими пасьянсами.

Я планирую жить. Жить так, как я захочу.
Чтобы ты мне завидовала, снисходительно качая головой: «Глупая, глупая девочка...».
Потому что всё будет хорошо.
Я это знаю, знаю, знаю…