Утро в окне

Они дребезжат, тарелки в подвальных кухнях,

Вдоль краёв затоптанной улицы.

Я знаю о влажной душе горничных,

Уныло вырастающих у ворот.


Карие волны тумана, перемешались во мне, 
Лицо моё перекосило от уличного дна, 
И от прохожей в юбке измятой,
С бесцельной улыбкой, которая в воздух слетает
И исчезает, поднявшись до уровня крыш.


*
Morning at the Window

They are rattling breakfast plates in basement kitchens,
And along the trampled edges of the street
I am aware of the damp souls of housemaids
Sprouting despondently at area gates.

The brown waves of fog toss up to me
Twisted faces from the bottom of the street,
And tear from a passer-by with muddy skirts
An aimless smile that hovers in the air
And vanishes along the level of the roofs.
*
Thomas Stearns Eliot