Не устану повторять, что не люблю 8 Марта.

    8 марта … надцатого года, захожу в овощной магазин. Я постоянный покупатель, все продавщицы знают, что живу в этом доме. Встречают меня как родную, все навеселе. Завмаг (она же, по-моему, и владелица) затаскивает меня в подсобку, а там – море разливанное. По очереди выходят в торговый зал покупателей обслужить, потом – снова за стол. Пожрать не дуры, закуска отменная - мясо всех сортов и видов, грибочки, семужка, икорка. Рядом на электроплитке вкусно варится картошка. Из питья только водка. Вера с Мариной – пьяницы, они и без 8 марта часто «датенькими» бывают. Но – работают. Вот и сейчас Марина тащит на пузе коробку с товаром, а Верка в углу фасует картошку немытую, только что привезли. Сначала на горбу притащила штук восемь 30-килограммовых сеток, теперь раскладывает по пакетам. И так каждый день. С покупателями фамильярны, как-то по-свойски грубоваты, совсем не обидно. Вид у Верки ужасный – глаза синими тенями накрашены, фирменная пилотка на копне сожженных химией кудрей, руки все потресканные, черные от картошки, веселая!… Вернулась сияющая Марина с мимозами и открыткой, все оживились, открытку штампованную «Настоящей женщине – от настоящего мужчины» вслух зачитали - глаза у всех отмякли, выпили, вот-вот «Снегопад» запоют…

   8 марта … надцатого года. Я на почти обязательном приеме в Доме творчества – большие чиновники, генералы, писатели, весь городской бомонд. Организовал прием на 8 Марта Клуб деловых женщин. В честь себя, так сказать, праздник устроили. Толстые бизнес-вумен в вечерних платьях. Коньячок, мартини, водочка, салатики, семужка, икорка. Дежурные речи про прекрасных дам, выпивон, писатели и журналисты кучкуются за колоннами, музычка, танцы, расслабуха. Большое начальство почти все ретировалось, с 50-летней президентшей женского клуба (прическа, как у Мальвины, декольте), танцует уже совсем никакой пузатый и заплетающийся «душка-военный», официанты в наглую покуривают, столы сдвинуты, дамские ножки под столом отдыхают от шпилек, местный поэт произносит стихотворный тост, снова выпили, глаза у всех отмякли, вот-вот запоют «Снегопад»…

    8 марта … надцатого года, возвращаюсь с работы поздно, вся в тугих официозных букетах и коробках конфет.

Сын-школьник шутит: «Мой любимый праздник, как хорошо, что тебя так много народу уважает, передай им от меня спасибо за конфеты». Отвечаю: «Спасибо не им и не мне говорить надо, не меня уважают, а мое служебное кресло, ему я передам твое «спасибо». На немой вопрос сына отвечаю пространной речью о том, что не люблю этот праздник. Что он какого-то сомнительного происхождения (рассказываю о ткачихах, о Розе Люксембург и Кларе Цеткин). О том, что наивно полагать, будто затеянная активистками прошлых веков борьба за права женщин в этом мужском мире, созданном ими для себя и под себя, может закончиться блистательной победой женщин. Что женщинам и паспорта-то выдали всего ничего лет назад, что тетя Алия (моя приятельница-мусульманка), переодевается у нас потому, что страшно потеет в своей упаковке с ног до головы, а на людях иначе ходить не имеет права… Что здесь чьей-либо борьбы мало, здесь работы невпроворот для Ее Величества Эволюции, потому что до тех пор, пока пещерное сознание человечества, допускает бомбежку мирных городов вместе с прекрасными дамами, их сужеными и их детьми, ждать милости от мира, в котором кто сильнее, тот и прав, никому не приходится – ни мужчинам, ни женщинам.

    В телевизоре новости, Президент РФ (тогда Медведев) поздравил женщин с тем, что они женщины и что мы, блин, «украшаем жизнь мужчин». Нани Брегвадзе затянула «Снегопад».