Марине Цветаевой!

111

Марине Цветаевой.

***

 

Не из жалости, не из праздности вопрошаю,

но ты ответь:

Где ты силы брала для радости

Столько лет отгоняя смерть?

 

Не считая часы вечерние,

И в нехватке ночных часов,

В день врываясь сквозь строчек тернии,

Сквозь осколки разящих снов.

 

Что вгрызаются, что вонзаются,

Плоть на части поискромсав.

Что там пишется, что читается,

Что смеётся там, боль поправ?

 

Над тобой тень Таната кружится с незапамятства .

 Вот и срок!

По особому нынче недужится,

И спуститься готов курок.

 

И петля над строкою вьётся,

Яд сочится в слова с пера…

Что там способ… Уж как придётся…

Стрелки замерли. Всё! Пора!

 

И неважно какою мерою

То , что прожито, отмерять.

Что над старою, что над девою

Скажут равно: «Не умирать,

Жить да жить бы.. Пусть будет пухом…»

И так далее, до «аминь»…

 

Ах, как в августе нынче сухо,

Ах как пышет в окно полынь.

 

Вздох последний,

И всё, что прожито

Сразу сброшено со счетов.

Всё Елабугой подытожено

Средь забытых резных крестов.

…

В первый день, сентябрём помеченный,

Дождь шумел за открытым окном.

А под лампой, никем не замеченный,

Плакал, сиротно , блоковский том.

1982 г.

 

 

***

Моя сестра, наставница, подруга

Прости, что я так запросто , на «ты»

Надолго развело нас друг от друга

Как облака, как звёзды, как мосты.

 

Нам вместе не споётся, не вздохнётся

Одной тропой нам вместе не пройти .

Ну как тебе в далёком том живётся,

Там, где и мне когда-то доведётся

Свои земные оборвать пути?

 

Ты знаешь, дни короче и короче,

Не греют, не жалеют, не дарят…

И звездопадно- августовы ночи

Я не пойму: страшат или манят?

 

И этот запах, помнишь этот запах?

Полынь густая, терпкая сирень…

Всё правильно: не в златах, а в заплатах,

Не во дворцах, а в нищенских палатах

Поэт встречает свой последний день.

 

Одно скажи: зачем петля на шее?

Что это было… Некий тайный знак?

Как висельник на корабельной рее…

Скажи, ну почему всё было так?

 

Как невесомо стало это тело,

Когда с душою связь оборвалась…

Прости.. Спасти тебя я не успела.

Прости, что я к тебе не долетела.

Прости, что я ещё не родилась.

 

2011 г.

 

Ирена Бушман-Ошер