ПОТЕРЯННОЕ БРАТСТВО

ПОТЕРЯННОЕ БРАТСТВО

1.

   «Iхав козак за Дунай...»

 

   Вспоминается мне подвал под поселковой школой на Луганщине, где собирался наш духовой оркестр.   Преподавателем был уставший высокий, худой, в  поношенной военной шинели без погон  Морозович. Имя и отчество я не помню.

   От его фамилии веяло холодом, а от поношенной шинели -  порохом.

   Когда нам раздали инструменты, Витька Кузьмин, повертев в руках корнет, насмешливо бросил.

- Железка. Что из неё выдуть можно. Вот барабан это вещь! Как ударишь в него, на весь посёлок слышно.

- А ну дай мне железку, - ответил Морозович.

   Как он играл! Морозович, словно перевоплощался. Перед нами был не уставший от войны человек. Нам казалось, что он поднимался, вырастал на наших глазах на недосягаемую для нас высоту. От его музыки светлел подвал. Мы попадали в мир звуков, которые, будоража наши мальчишеские  души, выплёскивали  фантазии и  мечты. А какие были мечты и фантазии не трудно догадаться: Великие Музыканты, покоряющие мир.

. Морозович любил  нас,  мы стали  равняться на него, исполняли все его слова, которые  крепили и связывали нас.

   Однажды, уже после  того, как мы выучили ноты, изучили инструменты и научились играть гаммы, он сказал.

- Ну, хлопцы – пионеры, комсомольцы, тихие, лихие и хулиганы, двоечники и отличники, жулики и честные,  (такими словами он подшивал нас, улыбаясь),  завтра я вам экзамен устраиваю. Даю каждому по нотному листу. Это песня. Какая, я не буду говорить. Дома сыграйте, а завтра проверим, кто правильно  сыграл.

- Отчислять и выгонять станете, если кто ошибётся? – забеспокоились мы.

   Морозович улыбнулся и бросил.

- Посмотрим.

   Хлестнуло слово по нервам. Никому не хотелось вылетать. Думали о концертах, конкурсах, парадах на первое мая.

   Утро красит нежным светом

   Стены древнего Кремля.

   Просыпается с рассветом

   Вся Советская земля...

   Ночь прошла, уроки закончились, заявились музыканты, не выспавшиеся с покрасневшими глазами (ночь не спали), взлохмаченные, а кое-кто не умывшись, с дрожащими руками.

- Первым кларнет. Потом корнет..., - перечислил Морозович.

   Вначале сыграли по - одиночке.  Никто не ошибся.

- Таланты, - сказал он. – А ну, - Морозовч дал отмашку.

   А мы только этого и ждали. Довольные от похвалы -  грянули  из подвала всем гамузом. И хорошо грянули. Да с такими надутыми щеками, что песня, вихрем вырвавшись из подвала, шквалом пролетела перед школьными окнами, достала бусугарню (пивная), где сидели мужики, которые, подхватив её, тоже грянули и славно грянули, а потом, откликнувшись эхом,  словно буран  метнулась в  кабинет директора, который подумал, что под школой вулкан взорвался.

Учителя потом говорили, что директор чуть со школы не сбежал, но остановила уборщица, сказав, что это музыканты из подвала в духовные  трубы дуют.

- Какие трубы, - переспросил директор, он был в курсе духовых труб, но не духовных.

- А в те, в которые ангелы дуют и конец света вещают, а от конца света не убежищ.

   Директор потом утверждал, что он бежал не от конца света, а чтобы музыку лучше услышать, но опять вмещалась уборщица, распустив слух, что он мчался  в обратную сторону от подвала.

- Хорошо, просто отлично, - отметил Морозоич, когда мы взмокшие и радостные отлипли от мундштуков,  - теперь вы музыкальное братство,  После школы разбежитесь, но, где бы вы ни были,  когда услышите музыку,  вспоминайте друг друга

   Сколько лет прошло. Вспоминаю музыкантов. Следы некоторых  стёрлись на земле. Некоторых накрыл воюющий Донбасс и Луганск, некоторым судьба выстлала естественную дорожку.

   Вспоминаю и слова Морозовича и думаю, а что бы он сказал и сыграл, если бы был жив. Не прихватила его война на Украине. Тихо ушёл он в застёгнутой, поношенной, военной шинели под траурную музыку оркестра, который он и создал. Так часто бывает в жизни, когда созданное провожает своего создателя.

   Так что подумал бы наш музыкальный Учитель? Осталась во мне частика его души, хотя разными дорогами в жизни пробирались, а поэтому и кажется мне, что подумал бы он о том же, о чём думаю  я сейчас.

2.

   Гудит, пылится  шлях. То не казаки русские и украинские едут и трубки курят, не песни поют, не братаются, не чарку за товарищество поднимают, не павших за  землю свою вспоминают, не славу, в схватках добытую в родной край везут, то танки ползут, гусеницами шлях рвут.

   А было время, когда прадеды, деды, да отцы наши русские и украинские песни вместе пели, волю для других отвоёвывали. Чужаков гнали, землю свою в обиду не давали и братство свято держали. А сейчас разрушили его, друг против друга встали, делиться начали, а то не поняли, что разделённое в себе силу теряет, а кто силу теряет, того чужие руки прибирают, души на свой лад настраивают,  вольного в холопа превращают.

   Гремит артиллерийская пальба на шляху, воронками степь высекает, осколками засевает, бьются и мечутся люди, озлобились и обезумели. Недаром  говорят, что, если Бог хочет наказать человека, то в первую очередь он у него ум отнимает.

   Iхав козак за Дунай.....