Художница. часть 2

На модерации Отложенный

 

 

Он слышал эту притчу еще в годы курсантской юности - про Воина и Смерть. Притча давно была им позабыта, но как-то ночью вдруг всплыла…. Тяжелым был сон, мучительным. Он был героем сна, а рядом стояла Смерть. Все, как в притче.

В воскресный день, решил отвлечься от грустных мыслей, побаловать себя, и отправиться на выставку художницы, о которой много говорили в последнее время. Причем дамы утверждали, округлив глаза, что картины волшебны, в буквальном смысле слова… и несли всякую чепуху. Что взять с экзальтированных дамочек? Они даже обычный сапог умудрятся в мистические бредни окунуть.

Но тут позвонил друг юности, известный художник, и голосом, лишенным эмоций, сказал ему:

- Сходи в галерею, генерал. Посмотри работы новой художницы, зовут Анна Львовна. У нее и на военную тематику есть…Иди, смотри. Ты же любишь.

Этот звонок был весьма необычным, друг редко звал в галерею, утверждая, что копаться в выставочных картинах и искать в них бриллиант – пустое дело. Мол, петуху легче справиться с навозной кучей и найти в ней рациональное зерно. Короче, на похвалы был крайне скуп. Стало быть, непременно нужно сходить. Мужчина сделал себе пометку – « Анна Львовна. Завтра».

Ночью увидел сон. Тот, странный, мучительный, сон, прерывающийся ненадолго, и вновь продолжающийся.

 

Человек с мечом, сидя на камне, беседует с женщиной,- ее лица не видно, она в плаще с капюшоном.

Странная беседа у них.

- Если мимо проходишь – проходи, не задерживайся, - говорит воин. Лицом суров, а в душе – страх. Боится он эту женщину, прогнать пытается.

-В кои веки поболтать остановилась, - голос женщины скрипит, как телега несмазанная.

- От такой «красотки» душу воротит, - ты себя видела? – враждебно отвечает мужчина.

- А кто меня такой сделал? Кто меня изуродовал? – возмутилась женщина. – Я красавицей была, к твоему сведению. Да! Чего удивляешься? Вы, люди, меня изуродовали, в безглазый скелет превратили.

-Ты – Смерть. И этим все сказано. Вот, и коса при тебе. Косишь наши жизни…

- Когда-то я красивой была, - с тоской бубнит Смерть. - Мое дело сопровождать в другой мир, а не убивать...

Она уже уходить собралась, да не смогла. Задрожала вся, и, топнув ногой, закричала, не сдерживая гнева:

- Я тебе, дураку, так скажу: не желаете вы, люди, за свои грехи отвечать! Вы себя убиваете, затеваете распри, драки, войны! Я что ли вам эти мечи, пушки, бомбы изготавливаю? Натравливаю друг на друга? Нет уж, дудки! Я плакала, глядя на вас, окровавленных, слезами исходила. До тех пор, пока глаза не выплакала…

Шмыгнула носом, плащом утерлась.

- Теперь глаза мои горя не видят, я только шум его слышу.

Горе-то везде, оно как ветер в соснах...

 

Человек выглядел растерянным. Но не сдавался:

- Тогда зачем косу несешь, миролюбивая ты наша? Для чего тебе коса? – спросил враждебно.

- Так ведь… – Смерть ловко переложила косу в другую руку, – траву косить пора. Дорога в Рай травой зарастает.

- Вот как? – губы воина скривились в подобие улыбки. – Слыхал я, что в раю лучше климат, но в аду веселей компания.

-Придет время, узнаешь, - сказала и исчезла.

Воин положил меч у ног, склонил голову. Смерть своими речами разбередила душу.

 

По большому счету, - что может быть более противоестественным для человеческого создания, чем убивать другого и быть готовым отдать свою жизнь?

 

Мужчина просыпается. Лицо мокрое от слез. Их никто не увидит. Как и трещину на сердце, о которой говорят врачи. Предупредили: возможен повторный инфаркт. Он не боится смерти, потому что умер давно. В тот час, когда взорвался снаряд и смерть забрала его единственного сына. В одном полку воевали. И там, на небесах, тоже рядом будут.

В галерею он пришел в полдень. Уютное прибежище для художников, со многими из них  мужчина знаком. Прошел вглубь галереи – и замер. Перед глазами – картина-притча. Его адский сон. И вдруг картина заговорила с ним, освещая светлым лучом детали:

- Смотри, вот там, в правом углу – младенец. Он пришел в этот мир, радуя отца с матерью. Его растят в любви, поучают уму-разуму, чтобы душа сил и опыта набиралась. А здесь он уже юноша – луч скользнул вверх.

У мужчины слезы в глазах. Перед ним – его сын.

- НО приходит злое время, и юноше вручают меч. И вот он уже на бранном поле лежит, окровавленный, недоумевающий: только что был сильным, здоровым, – и вдруг удар – и нет руки, ноги валяются поодаль… - темный луч скользил по полотну.

- И налетает с воем чудовищная боль, и зовет юноша смерть, чтобы поскорей избавила от страданий. Та приходит к нему, склоняется, причитает, берет на руки и уносит в небеса, где нет мучений…- луч погас.


Мужчина едва сдерживает рыдания. Анна Львовна обнимает его за плечи. Они оба молчат, стоя перед картиной.

Отец сознает: художница - посланец сына, чей лик летает над полем боя.

- Зло пожирает само себя: – напоминает сын. Отец горестно кивает. Он долго стоит возле картины, не желая ее покидать.

Анна Львовна снимает полотно, отдает мужчине. – Написано для вас. Примите.

Мужчина благодарит и, прижав картину к сердцу, уходит.

Анна Львовна не ведает, что картина сотворит с тем, кому предназначена.

Талант дан художнику лишь пробуждать спящие души…