Вечная тема. Акростих

Вещал осенний мелкий дождь,
Едва касаясь каплей листьев,
Что счастья нет, что счастье - ложь.
Напрасно ждём. Оно без крыльев.
А я не верил и искал.
Я не один. Таких нас много.
То подымались в небеса,
Его искали у порога.
Мне ясно, что путей не счесть.
А счастье, верю, всё же есть.