Такие искренние эмо... Такие злобные мы...

На модерации Отложенный

О состоянии общества судят по его духовности. Нет ничего более яркого в диагностике общества, чем молодежь. И наши молодые люди, юноши и девушки, мальчики и девочки не знают иного средства заявить о своем существовании, о своих проблемах, кроме протестного, свойственного юности, "кучкования" по интересам. Причем, заметьте, искренним интересам, а не селигеровским. Несомненно, в число таких групп входит и немного забытая социологами (но существующая!) группировка эмо. Она пришла в Россию уже "готовой" субкультурой из дряхлеющей Европы.

Субкультурному течению эмо посвящено множество статей, научных работ, дискуссий. Но ни в одной из них даже не упоминается один серьезнейший фактор, внутренний генератор. Это творчество. Стихи, музыка, графика, стилистика одежды и манеры. Если б не вечная тяга Юности к Поэзии, не было бы и темы для разговора о субкультуре, о декадентстве, о деградации и прочего.

Поэзия! Вот что неподвластно ни политике, ни времени, ни пространству. Я наткнулся на страничку одной девушки, последовательницы эмо-культуры. Очень симпатичная девушка, классическй эмо-имидж, знакомые посты в своем контенте. Но вдруг... стихи! Ее стихи. Поверьте моему опыту, хорошие, сильные, искренние стихи. Эта девушка явно талантлива. Я не могу назвать ее имени, поскольку она друг моих друзей. Но талантливые люди - особые, согласитесь. Позвольте представить вам ее стихи. Прочтите. Что вы думаете о девушке, об эмо, о субкультурах, о молодежи?

* * *

Пиши почаще мне оттуда, где ты есть.
Лесть сладкая всегда, но пахнет гнилью.
А мне опять из пустоты звонили.
И скрежетала кровельная жесть.
Скулило жалко облако в тисках,
А солнце жгло и жгло его глазницы.
Намажу клеем густо я ресницы,
Так, чтоб от запаха свернулось всё в висках.


И заходились воем фонари,
И с визгом падали в кювет автомобили,
Всем тормоза вдруг починить забыли.
Зато полили плазмою зари.
И ветер-параноик ныл и ныл.
Деревья все в припадке дружно бились.
С ними вороны больше не водились.
И почему-то в лужах лед остыл.
И, знаешь, сахар вновь подорожал.
А значит, мы не выпьем самогона.
Мне 200 грамм не хватит до разгона.
И мало кто ведь от себя сбежал...
Я подвожу сиреневым глаза,
Играю в поддавки с проклятой бурей.
Из зеркала мне кто-то брови хмурит.
И тянет прыгнуть резко вверх гроза.
Я быть хочу озоновой дырой.
Пусть сдохнет всё живое на планете.
Пусть обо мне расскажут в Интернете.
Земля мне пухом. Вечный мне покой.
Пиши почаще мне оттуда, где ты есть.
Мои страданья - не твоя забота.
Как жаль, что ты лишь версия спам-бота
И в голову мою не сможешь влезть...

* * *

Мои крылья цвета грейпфрута.
Мои мысли пахнут ванилью.
Мне никто не звонит почему-то.
Как обычно все просто забили.
Фиолетово-чёрным восторгом
Я взрываю опухоль сердца.
Мои чувства - жители морга.
И от них никуда мне не деться.
Увлекаясь изгибами речи,
Забываю о сущности слова.
Кое-что даже время не лечит,
Хотя вроде вакцина готова.
Нежно-грязный поток твоей правды
Извергается мне прямо в душу.
Бледно-лживых признаний не надо.
На полу слёзы сделали лужу.
Твои губы так горько-полынны,
Что их вкус почти невозможен.
Ты мой сон, но сон слишком длинный.
Образ твой божественно сложен.
Моё сердце нежнее фиалки,
Мои взгляды пронзительно влажны.
Мне с тобой попрощаться так жалко...
Мне с тобой попрощаться так важно...