Пляска на гробах. С пританцовыванием.

Всему своё время и место. Это аксиома. Погибли 52 наших соотечественника. Пусть не шибко грамотных, может быть недалеких, наверняка не очень здоровых. Но наших. Наших бедных деревенских жителей. Тех, кто редко выбирался на асфальт, кто жил простыми заботами об огороде, курочках. Тех, кто солил грибы и сушил малину. Тех самых бабушек и дедушек, к кому родители отправляли нас на лето. Тех, кто поил нас парным молоком.

Погибли от известной российской беды - дураков. Их дурацких законов, их дурацкой самонадеянности, дурацких подростковых комплексов, дурацкого цинизма и лицемерия.

И вот выходит на сцену Главный. И в дни скорби начинает ёрничать. Шутки и прибаутки так и сыпятся из известного ответа блоггеру. Начинает трясти кошельком и бросаться деньгами - а что, разве что не так? Ему даже не хватает ума, что сейчас не время для этого.

Людей хоронят, а Главный дурак веселится. Пляшет на гробах и пританцовывает.

... и купюрками посыпает скромные припорошенные пеплом домовины.