Всемирный день поэзии

                                                                 

ДОРОГИЕ ДРУЗЬЯ,  СЕГОДНЯ МЫ ОТМЕЧАЕМ  ВСЕМИРНЫЙ ДЕНЬ ПОЭЗИИ!

С  ПРАЗДНИКОМ ВСЕХ НАС!

Считается, что самые древние стихи-гимны были созданы в 23 веке до нашей эры. Автор стихов — поэтесса-жрица Эн-хеду-ана, про которую

известно лишь то, что она была дочерью аккадского царя Саргона, завоевавшего Ур (территория Ирана). Эн-хеду-ана писала о лунном боге Нанне и

его дочери, богине утренней звезды Инанне.

Всемирный день поэзии был учрежден в 1999 году на 30-й сессии ассамблеи ЮНЕСКО, которая проходила в Париже. С тех пор ежегодно

общественность празднует этот праздник 21 марта. При этом дата выбрана неслучайно. 21 марта происходит весеннее равноденствие.

Считается, что именно этот день символизирует обновление природы и творческого характера человеческого духа.

Самый первый Международный день поэзии состоялся в Париже 21 марта 1999 года.

Стихи  сопровождают человека  всегда: когда ему хорошо, когда   всё  в  его  жизни  прекрасно, когда  он влюблен и счастлив,  когда  он  бывает

 потрясен  или   удручён чем-либо.  В  стихах человек  пытается   выразить   свои  чувства, настроение...

Поэзия всегда с нами! И  каждый  из   нас  по-своему  определяет  её   роль в  своей   жизни.

  Вот некоторые   стихи  о  поэзии, об  отношении к  ней, о  том,  что  для  кого   она  значит -  написанные  авторами  нашей ТМВ  в   разное   время .

 С  какими-то из этих  стихов   мы  знакомы, но  рады  будем  вспомнить  снова. А другие - совсем   новые.  

                                                      Прочитайте  их,   друзья! Приятных   вам   минут! 

Стас  ФИШЕЛЬ

Поэты, я вас прославляю без лести.
Поэзия - бег, временами на месте,
Кипящий вулкан в замирающем теле,
Улыбка для всех и душа на пределе.
Невидное горе в домашнем раю,
У целого мира на самом краю.
Поэт улыбнётся от горькой обиды,
Он в мыслях томился во льдах Антарктиды,
в пустыне  Негев  умывался песком
И мыслимый мир обошёл босиком...
Когда, наконец, слёзы горло сожгут,
На сонной артерии стянется жгут,
То самое слово, строка и куплет
Займут своё место...
А может быть  - нет.!

Елена  КУЗНЕЦОВА

Читатель мой! Прости, я каюсь -
Пишу, бываю не права,
И над строкой так часто маюсь,
Когда не ловятся слова…

Но, верь, читатель, благодарный,
Что от души идут они,
И слог ударный, безударный,
Как семафорные огни.

И этот слог, согретый чувством,
Так плещет радостной волной,
Хоть не зовётся он искусством,
Но он уже такой родной…

И пусть лишь строчка ляжет в память,
Достигнет ваших тайных чувств,
Позволит им слегка оттаять…
Я Вам с надеждой поклонюсь.

Аркадий  ЛЕЙФЕР

Что есть Поэзия?

Игра? А может, не игра?
А может, что-то посерьёзней?
Из слов рождается искра,
И вот уж гром грохочет грозно
Моих эмоций и страстей...
И мысль моя молниеносно
Вмиг возникает на листе.

Что есть Поэзия? Искусство!
Поэт не может не писать!
Он выражает свое чувство
Так, как никто не смог сказать.
Открыто, метко, честно, прямо,
Слова, как выстрелы - в упор...
С эпохой спорит он упрямо, 
И с ней ведет свой разговор!

Виктор  ВОЙЦЕХОВСКИЙ

О муки творчества! - они
Труду сизифову сродни.
Мы планку ставим высоко,
Её коснуться нелегко,
И если это не настало,
Всё повторяется сначала…

Стих, как мелодия возникнет,
Запомнить бы, запечатлеть,
Быт, как прибой нахлынет, вытрет
И так едва заметный след…

Мелодия стиха ранима,
Таинственна, неуловима-
Она чуть слышна, очень зыбка
Джоконды нежная улыбка,
Пожалуй, чем-то с ней сравнима...

Вячеслав  ИВАНОВ

Все поэты дураки,  дураки.
И отрадно мне, что я не поэт. 
Я шинкую их стихи на куски.


Получается чудной винегрет.

Вот один пошел собак прогулять.
Вот другой - на берегу у реки.
Но вам сходу ни за что не понять –
Так их мысли глубоки, глубоки.

Вот кровавые следы от любви,
Отпечатались на розах они.
Их шипами мне покой отрави.
Эту память сохрани, сохрани.

Но не вздумай возвращаться назад.
Не войдем с тобою дважды в поток.
У нас будет и не рай и не ад.
Просто будет непонятный клубок.

Перепутаны стихи и мечты.
Получился вот такой винегрет.
В жизни нашей дефицит простоты.
Только грустно мне, что я не поэт.

Круасана  ПЕРЬЕ

Поэтическое - ироническое

Как ни спросишь у поэта,
Как же пишутся стихи?
Он откроет по секрету,
Будто некто из стихий,
Из космических возможно -
Прямо в ухо, да с небес -
Шепчет, шепчет осторожно,
Словно в голову залез!
И назавтра встанет сзади,
Тронет тихо за плечо,
И, задев за ушком пряди,
Снова шепчет горячо!
Про любовь, что не вернётся,
Про мечту, что не достать…
А поэту остаётся
Это только записать!
Но позвольте – если это
Точно так, как говорят,
Почему тогда поэты
Часто пишут невпопад?
Может шепчут непонятно,
Может дикции дефект,
Музы говорят невнятно -
Оттого такой эффект?
Или муза иностранка,
И пока переведёшь –
Словно шубу наизнанку…
Всю строку перевернёшь?
Почему же единицы
Слышат всё и вышел стих,
А у доброй половины -
Полстроки и стих затих?
И живёт загадка эта,
Или попросту обман…
Что сказать в конце куплета -
Все поэты, как поэты,
Только я одна на свете -
Графоман.

Александра  ВАСИЛЬКОВА

Стихосложение.

Эмоций разноцветных фейерверк…
Ассоциаций тьма. Хитросплетений….
И бабочки - слова взмывают вверх,
Разбуженные ветром вдохновения.

Изящность эфемерного крыла…
Все в пируэтах фразы как-то слишком…

Но умирают бабочки - слова
На острие стальной иголки смысла.

Елена Кирьянова

Росток

Вначале жизнь бросает семя
На почву жаждущей души,
Для прорастанья нужно время, 
Оставь его и не спеши.
Не прикасайся к хрупкой тайне,
Пусть в глубине астральных сфер,
Под скрытым пологом сознанья,
Поспорят Бог и Люцифер.

Росток пока что слаб, и нежен - 
Нечёткость мыслей, смена чувств, 
Но зов его строкою брезжит - 
Уже готов сорваться с уст! 
Вот мысли форму обретают,
Острей и ярче чувств штрихи -
Слова сквозь душу прорастают
И превращаются в стихи!

Инна КРЫЖАНОВСКАЯ

Нет, пишутся   вовсе   непросто
Стихи,  что  не  могут  не быть!
Они -  как    загадочный  остров, 
К  которому   нужно   доплыть…
 
Порой   обвивают,   и   мучат,
И  исподволь  душат  змеёй…
И,  словно   тяжёлые   тучи,
Тоскливо  висят  над   душой…
 
Но   вдруг  прикоснутся   лучами,
Тепло      источая     и  свет,  - 
Растают  тоска  и   печали,
Оставив  в   душе   слабый  след ...
 
И   робкое  стихотворенье
Проклюнется,  словно  росток.
А   душу  терзает   сомненье:
Сорняк  то   иль  дивный цветок?  

                                                                         -----

Мне   хочется,  друзья ,  немного  продлить   сегодняшний  праздник!  

И  поэтому  я   объявляю   эту   неделю -  неделей   поэзии.

Публикуйте    стихи    и   прозу,  посвящённую  ей!  Можно  серьёзные  произведения,  можно  иронические,  пародии, воспоминания!

 Всё,  что  имеет  отношение   к   теме  "Поэзия".

 А  в   конце   недели   мы    выложем   пост  с  этими   произведениями  и  будем   наслаждаться   творчеством   друг   друга.

Очень   надеюсь,   что   вы    согласны!  Жду   ваших   ответов!

С ПРАЗНИКОМ,  ДРУЗЬЯ!

ВДОХНОВЕНИЯ  ВАМ!   ТВОРЧЕСКИХ  УДАЧ!  РАДОСТИ   И   СЧАСТЬЯ!