Прощай мое лето, пора мне, на даче стучат топорами, мой дом забивают дощатый, прощайте...
Могла ли я представить в юности, что 4-го числа в моём еженедельнике будет записано «12.00. Вознесенский», а фамилия Андрея Андреевича будет обведена рамочкой?
Я чуть опоздала вчера на панихиду. Войти в Большой зал ЦДЛ было уже некуда, люди стояли в проходах. В фойе тоже стояли, но не стеной.
Встретила знакомого по юности драматурга, долго жившего в Лос-Анжелосе, в надежде соблазнить своими текстами Голливуд. Узнала от него о судьбе знакомого режиссера, точно также вернувшегося из Австралии, так и не став заметным явлением в её кенгурином театре. Короче, «…на Васильевский остров я приду умирать…» Точнее, жить в возрасте наибольшей вменяемости.
Увидела толпы поэтов, разного пошиба. Но возле гроба Андрея Андреевича все равны.
Прощание было не надрывным. Вознесенский давно болел, и, бывая в ЦДЛ с Зоей, улыбался всем нежной детской улыбкой, словно прощался. Похороны означали отстегивание эпохи, как фрагмента ракеты, летящей дальше. Но без Вознесенского…
От власти не пришел никто, выше Авдеева. Это, видимо, упирается в то, что супруги делали премию «Триумф» на деньги Березовского. Но при любом отношении к Березовскому, стоит помнить, что премией они «ввозили, а не вывозили» деньги из России. И если наш премьер формировался мимо литературной среды, то у президента мама и тетя всё-таки защищали дисеры по серебреному веку, и могли намекнуть парню на поэтический и исторический масштаб фигуры Андрея Андреевича.
Правда, если бы погребальный пейзаж начали шмонать двести ФСОшников, прощание превратилось бы в протокольную мерзость. Но не положить цветка на гроб Андрея Андреевича для власти означало забыть о том, что именно ему Хрущев орал : «Убирайтесь вон, господин Вознесенский, к своим хозяевам. Я прикажу Шелепину, и он подпишет вам заграничный паспорт!» А после этого Хрущеву звонил и заступался за поэта лично Джон Кеннеди, а его стихи перевёл лично Роберт Кеннеди. Что не помешало повесить на улице Горького плакаты, на них рабочий выметал мусор, в куче которого был изображен Вознесенский с одним из первых сборников…
Уход Андрея Вознесенского, как и его стихи, вытянули магнитом из нор всю литературную среду. Интеллигенция собралась вместе, оказалось, что многие живы-здоровы и «еще повоюют». Кого только не встретила, с кем только не перецеловалась… Кормили меня бутербродами в нижнем буфете милейшие Игорь Дудинский с Александром Шабуровым. Игорь решил, что самое время обидеться за то, что двадцать лет тому назад я написала в фельетоне о фестивале поэтов-авангирдистов, как его вышвырнули из номера гостиницы девушки-боксерши, которым он пытался рассказать, что «поэт в России больше, чем поэт", залезая в их нижнее белье. Но за то уверил, что его талантливая дочка Валерия Гай Германика здорова и довольна жизнью.
Александр Кабаков удивленно рассказал, что наш приезд в Израиль и выступления четырехлетней давности до сих пор злобно муссируются на их сайтах. Видимо, в Израиле с тех пор не было событий, кроме нашей литературной ярмарки и нынешней расстрелянной миротворческой миссии. Встретила Андрея Дементьева, Аллу Герберт, Марлена Хуциева, Витю Ерофеева, Женю Рейна, Сашу Шаталова, Свету Коннеген, Лену Трофимову, Марианну Маркову, Гену Калашникова, Нину Краснову и еще толпы и толпы людей из эшелона своей молодости.
На поминках Евтушенко рассказал, как их с Вознесенским, однажды в молодости вызвали в гебуху, и они по дороге прикидывали, в чём на этот раз провинились перед властью. В гебухе сидел парень примерно их возраста. Он иезуитски сообщил, что назначает их дружинниками, дежурящими на Арбате и велит надеть красные повязки дружинников. Поэты надели повязки и вышли на Арбат, глядя в землю от стыда и унижения. И именно так брели по Арбату, пока к ним не подошла девушка, которая узнала их. Она посмотрела на повязки и заплакала. И только тогда «бунтари» сорвали повязки и швырнули их в урны. Во время было…
А Зоечка, великолепная Зоя рассказала, как сильно болел Андрей Андреевич. И пресса зачем-то придумывала про инсульты. На самом деле у него была агрессивно развивающаяся форма Паркинсона. И накануне выступления в Париже он упал так, что рассек голову и шею. Ночью ему наложили швы, а утром он потребовал, чтобы на бинты надели вязаную шапочку и отвезли его на выступление.
Потому, что он как артист выздоравливал на сцене. Рассказывала, как в Переделкино, когда он утром бродил по окрестностям, напала стая бездомных собак. И он чудом остался жив потому, что лежащего на земле человека и визжащую над ним стаю собак заметил сосед…
И еще много невероятных историй из их совместной, внезапно оборвавшейся жизни.
Для меня они всегда существовали вместе и по отдельности. Летящий вдоль ЦДЛа и бесконечно шутящий Андрей Андреевич и сдержанная осанистая породистая Зоечка. Что называется "за спиной любого гения стоит не менее великая женщина". Я вам этого не говорила, но Зоя старше Андрея Андреевича на 12 лет, а в прошлом году она еще водила машину! Таких больше не делают...
Андрей Андреевич пришил нам всем новые глаза и новые уши. Все эти его «Чайка – это плавки бога…» или «Прибегала в мой быт холостой, задувала свечу, как служанка. Было бешено хорошо и задуматься было ужасно!...» Кому бы ещё простили рифмы «холостой-хорошо, служанка-ужасно»?
А Зоя оказала очень серьезное влияние на мою судьбу. В 60-е годы она стала создателем Ассоциации женщин-писательниц в России, затем Международной ассоциации женщин-писательниц в Париже. А в семидесятые познакомила меня с западными писательницами-феминистками, слет которых устраивала в журнале «Юность». Сказала мне : - Ты девочка умная и самостоятельная, и со временем поймешь, почему я выбрала именно тебя. От России там не было никого, кроме неё и меня.
Говорят, СМИ позорнейшим образом отработали тему прощания с Андреем Андреевичем. Одни взяли интервью «на смерть поэта» у художника Шилова, с которым, как справедливо заметил Александр Кабаков на поминках, Вознесенский не сел бы на одном поле. Другие написали, что в 14 лет он начал писать антисоветские стихи. Бог судья им и их деградирующему начальству…
Я часто проезжаю мимо Тишинской площади мимо единственного приличного памятника Церетели, огромного фаллоса в честь присоединения Грузии к России. В разработке проекта памятника Андрей Вознесенский участвовал как архитектор. Это будет для меня теперь местом его памяти.
Как мы любили в юности «Осень в Сигулде», не думая, что однажды она обретёт новый смысл!
ОСЕНЬ В СИГУЛДЕ
Свисаю с вагонной площадки,
прощайте,
прощай мое лето,
пора мне,
на даче стучат топорами,
мой дом забивают дощатый,
прощайте,
леса мои сбросили кроны,
пусты они и грустны,
как ящик с аккордеона,
а музыку - унесли,
мы - люди,
мы тоже порожни,
уходим мы,
так уж положено,
из стен,
матерей
и из женщин,
и этот порядок извечен,
прощай, моя мама,
у окон
ты станешь прозрачно, как кокон,
наверно, умаялась за день,
присядем,
друзья и враги, бывайте,
гуд бай,
из меня сейчас
со свистом вы выбегайте,
и я ухожу из вас,
о родина, попрощаемся,
буду звезда, ветла,
не плачу, не попрошайка,
спасибо, жизнь, что была,
на стрельбищах
в 10 баллов
я пробовал выбить 100,
спасибо, что ошибался,
но трижды спасибо, что
в прозрачные мои лопатки
входило прозренье, как
в резиновую перчатку
красный мужской кулак,
"Андрей Вознесенский" - будет,
побыть бы не словом, не бульдиком,
еще на щеке твоей душной -
"Андрюшкой",
спасибо, что в рощах осенних
ты встретилась, что-то спросила
и пса волокла за ошейник,
а он упирался,
спасибо,
я ожил, спасибо за осень,
что ты мне меня объяснила,
хозяйка будила нас в восемь,
а в праздники сипло басила
пластинка блатного пошиба,
спасибо,
но вот ты уходишь, уходишь,
как поезд отходит, уходишь...
из пор моих полых уходишь,
мы врозь друг из друга уходим,
чем нам этот дом неугоден?
Ты рядом и где-то далеко,
почти что у Владивостока,
я знаю, что мы повторимся
в друзья и подругах, в травинках,
нас этот заменит и тот -
"природа боится пустот",
спасибо за сдутые кроны,
на смену придут миллионы,
за ваши законы - спасибо,
но женщина мчится по склонам,
как огненный лист за вагоном...
Спасите!
1961
Комментарии
"Их собирают несозревшими
В нагорной рощице дубовой,
На пальцы дуя задубевшие
На солнцепёке, где сильнй ещё
Снег пахнет молодой любовью."
простите, если переврал, может быть.
При всем неоднозначном отношении к Евтушенко следует признать, что из той блестящей когорты остались только он и Белла.
Светлая Вам память Поэт и Человек.
"Поэты не гибнут, а гаснут, как солнца.
Лучи их летят сквозь столетья и дали.
Полночной порою к нам свет их несется,
Который при жизни они расплескали..."
Р.М.Рильке
"Встретила знакомого по юности драматурга, долго жившего в Лос-Анжелосе, в надежде соблазнить своими текстами Голливуд. Узнала от него о судьбе знакомого режиссера, точно также вернувшегося из Австралии,...". Говорят, "что за графу их не взяли пятую"
«…премией они «ввозили, а не вывозили» деньги из России» какое уж здесь до поэтического и исторического масштаба фигуры. Тут впору на «Северном» похоронить, чтоб другим неповадно было. Это же бунт на корабле! А капитан со штурманом (это профессия, а не фамилия) присутствуют только при повешении, а не погребении.
«Александр Кабаков удивленно рассказал, что наш приезд в Израиль и выступления четырехлетней давности до сих пор злобно муссируются на их сайтах.» Только что узнал? Нет, четыре года назад. И всё удивляется? А-а, понятно: работают психиатры…
Про Париж, контракт и неустойку пропускаю. Щас полстраны юристы-экономисты.
Нам, как аппендицит,
Всем удалили стыд…
Интересно, а кто у него на поминках по стариковски брехать будет?
«Зоя … в семидесятые познакомила меня с западными писательницами-феминистками, слет которых устраивала в журнале «Юность». Сказала мне : - Ты девочка умная и самостоятельная, и со временем поймешь, почему я выбрала именно тебя.»
«проезжаю мимо единственного приличного памятника Церетели, огромного фаллоса… Это будет для меня теперь местом его памяти.» Фаллос, вообще-то, х..й по русски. А я Зою понял.
Сдается, что та миссия на книжной ярмарке находится в одном русле с нынешней миссией "флотилии мира", вооруженной металлической арматурой, бейсбольными битами и ножами. Такая же провокация.
И Арбатова говорит об этом на панихиде, не стесняясь памяти Поэта! O mores!
Ах, как хотелось бы забыть Фриде носовой платок с синей каемочкой! Но, как проснется она, платок уже тут. До чего злобная камеристка!
Можно бы забыть одну подлость, но как быть, если подлости идут чередой? Нужды нет, что на каждые два неблагородных поступка приходится один благородный. На этом примере я, наконец-то, понял выражение "Исключение подтверждает правило".
И место для высказываний выбрано подходяще с точки зрения. И панихида в изложении Арбатовой выглядит, как тусовка, на которой недалекая дамочка получает возможность высказать свои взгляды.
И несут почетный караул."
Такое ощущение, что не зря НТВ до сих пор кажет нам хронику пикирующего купола церкви, все время одну и ту же. Похоже, целый пласт людей все еще живет в том времени, пережевывая дни своей юности, а между тем идет жизнь другая, реальная и гораздо страшнее. Но тем "ребятам", с чьей помощью так лихо развалили страну, нынешние беды как-то побоку: им бы в Голливуд или Австралию, на этом, похоже, останавливается их представления о благополучии в жизни...
Ох, "ребята"... не зря орал на вас Хрущев и утюжил бульдозерами. Предчувствовал он и деток ваших с внуками, всех этих Германик с Гайдарами...
А Андрей Андреичу - земля пухом.
День скорби об уходящих туда, где все мы однажды будем. А может это и день освобождения от каждодневных трудов. Начало отдыха...
Неслучайно у некоторых народов в такой день пляшут и поют веселые песни.
На наших форумах для некоторых это всего лишь возможность поговорить о себе любимых....
"Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.".........- Вознесенский исключением не был......, земля ему пухом.....
Главное - пиар вокруг себя!
"Однажды, став зрелей, из спешной повседневности
мы входим в Мавзолей,
как в кабинет рентгеновский,
вне сплетен и легенд, без шапок, без прикрас,
и Ленин, как рентген, просвечивает нас.
Мы движемся из тьмы, как шорох кинолентин:
«Скажите, Ленин, мы — каких Вы ждали, Ленин?!
Скажите, Ленин, где
победы и пробелы?
Скажите — в суете мы суть не проглядели?..»
Нам часто тяжело. Но солнечно и страстно
прозрачное чело горит лампообразно.
«Скажите, Ленин, в нас идея не ветшает?»
И Ленин
отвечает.
На все вопросы отвечает Ленин."
Вот за это и был обласкан властью. А все эти "противостояния " с Хрущевым - спектакль для умственно отсталых, который сегодня известен как банальный PR.
Практически все известные поэты и писатели шестидесятники - были придворными и прикормленными талантами, которые использовали в определенных политических целях.
Одновременно с ними творили прекрасные поэты, о которых в 60-е мало, кто знал. Да и сейчас не очень знают.
Например, Вероника Тушнова, Ольга Берггольц и др.
Кстати, у меня личная достаточно большая библиотека русской, советской и зарубежной поэзии. И я знаю, о чем говорю.
Вы ушли,
понимаемы процентов на десять.
Оставались Асеев и Пастернак.
Но мы не уйдем —
как бы кто не надеялся!—
мы будем драться за молодняк.
Кто автор, Мадам?
Мы говорим о ВЕЛИЧИИ поэта, а не о тех или иных его удачных стихах. Уж коль пошла игра в викторину, то кто автор этих слов?
"Неужто опять планету нам выносить на горбу?
Время!
Молись России
за неслыханную ее судьбу!
За наше самозабвение, вечное, как небеса,
все пули за Рим, за Вены, вонзающее в себя!
Спасательная Россия! Какие бы ни Батый —
вечно Россия.
Снова Россия.
Вечно Россия.
Россия — ладонь распахнутая,
и Новгород — небесам
горит на равнине распаханной —
как сахар дают лошадям.
Дурные твои Батыи —
Мамаями заскулят.
Мама моя, Россия,
не дай тебе
сжаться в кулак.
Гляжу я, ночной прохожий,
на лунный и круглый стог.
Он сверху прикрыт рогожей —
чтоб дождичком не промок.
И так же сквозь дождик плещущий
космического сентября,
накинув
Россию
на плечи,
поеживается Земля."
Неужто мы разучимся любить,
И в праздники, раскинувши диваны,
Начнем встречать гостей и церемонно пить
Холодные кавказские нарзаны.
Отяжелеем. Станет слух наш слаб.
Мычать мы будем вяло и по-бычьи.
И будем принимать за женщину мы шкап
И обнимать его в бесполом безразличьи.
Цепляясь за разваленный уют
Мы в пот впадем, в безудержное мленье.
Кастратами потомки назовут
Стареющее наше поколенье.
Без жалости нас время истребит.
Забудут нас. И до обиды грубо
Над нами будет кем-то вбит
Кондовый крест из тела дуба.
За то, что мы росли и чахли
В архивах, в мгле библиотек,
Лекарством руки наши пахли
И были бледны кромки век.
За то, что нами был утрачен
Сан человечий; что скопцы,
Мы понимали мир иначе,
Чем завещали нам отцы.
Нам это долго не простится,
И не один минует век,
Пока опять не народится
Забытый нами Человек .
Например:
ГОРОДОК
Не прозвучит ни слово, ни гудок
в развалинах, задохшихся от дыма.
Лежит убитый русский городок,
и кажется - ничто непоправимо.
Еще в тревожном зареве закат
и различимы голоса орудий,
а в городок уже приходят люди.
Из горсти пьют, на дне воронки спят.
И снова дым. Но дым уже другой -
теперь он пахнет теплотой и пищей.
И первый сруб, как первый лист тугой,
из черного выходит корневища.
И медленная светлая смола,
как слезы встречи, катится по стенам.
И верят люди: жизнь благословенна,
как бы она сурова ни была! (В. Тушнова)
Сегодня вновь растрачено души
на сотни лет,
на тьмы и тьмы ничтожеств...
Хотя бы часть ее в ночной тиши,
как пепел в горсть, собрать в стихи...
И что же?
Уже не вспомнить и не повторить
высоких дум, стремительных и чистых,
которыми посмела одарить
лжецов неверующих и речистых.
И щедрой доброте не просиять,
не озарить души потайным светом;
я умудрилась всю ее отдать
жестоким, не нуждающимся в этом.
Всё роздано: влачащимся - полет,
трусливым и безгласным - дерзновенье,
и тем, кто всех глумливей осмеет,-
глубинный жемчуг сердца - умиленье.
Как нищенка, перед столом стою.
Как мать, дитя родившая до срока.
А завтра вновь иду и отдаю
всё, что осталось, не приняв урока.
А может быть - мечты заветней нет,-
вдруг чье-то сердце просто и открыто
такую искру высечет в ответ,
что будут все утраты позабыты? (О.Берггольц)
Примите и проч.
подчёркиваю, что своего мнения никому не навязываю...
а Маруся, баба молодая....сколько ещё поминок будет, где есть возможность ПИАРНУТЬСЯ.....а жаль, я тут намедни почитал кое что из неё ранней....весьма, знаети ли не дурственно....чувствуется душа была.....а сейчас она что-то всё чаще пиарится по-поводу...
Похоже, что он своим истеричными воплями утомил даже Бога, который лишил его голоса при жизни.
Что касается Маруси, то сегодня каждый зарабатывает, как может. Она, похоже из тех, для кого совесть ненужное украшение, когда речь идет о наличных. Соболезнуя вдове не упустила случая шепнуть на весь мир, что она на 12 лет старше усопшего, хотя по официальным данным всего на 4 года. Короче говоря, Мурка из тех , кто " как яд прольет слезу".
А кем стал Вознесенский в умирающей сегодня России? Для кого он смог стать моральной опорой?
Для гламурной тусовки в Переделкино? А жизнью тех, кто его кормил, он никогда не жил. Какой же он тогда поэт?
ПОпы есть.
Поэтов нет.
Что касается земли, то её утомить никто не может: ни тот, кто ходит по ней, ни тот, кто лежит в ней, потому как ей всё едино: и апатиты, и навоз.
Что касается меня, то я на земле только временно зарегистрирована, а постоянное мое место жительства во Вселенной. Чтобы это понять, надо перестать курить фимиам ложным кумирам и богам. Вам этого не дано: Вы рыцарь образа, а не мысли.
Человек - это, ПРЕЖДЕ ВСЕГО, неотъемлемая часть природы, а уж только потом отъемлемая часть общества. В общество человек приходит из природы на короткое время, а в природе он живет ВЕЧНО.
Вы только лишний раз доказываете, на какие убогие мозги был рассчитан КГБшный проект "Вознесенский".
Прикольно, что не успел я ответить, а у же кто-то плюсанул Валентине... ))) Или Вы это сами себе под другим аккаунтом? Оперативно! )))
"Другие, как аисты, прячут голову
Оттуда смотрят
И мыслят задом"
Во-первых, человек видит мир своим УМОМ, а не глазами. Поэтому местоположения его головы значения не имеет.
Во-вторых, голову в песок прячет страус, а не аист.
Я понимаю, что можно быть дураком, но не до такой же степени.
Но, какие поэты, такие и поклонники/поклонницы. Увы.
Что такое через чур?
ЧУР м. стар. грань, граница, рубеж, межа; и поныне || край, предел, мера. Не ступай за чур, за черту.
И с какого бока пришить к этому определению Ваше "Поясняю:через чур-значит "очень"?
Вознесенский , действительно, не мой поэт. Потому что он, по большому счету, ВООБЩЕ не поэт.
Точно так же, как Солженицын - не писатель.
У Вознесенского много рифмованных слов , но мало глубоких мыслей.
С творчеством Солженицына я познакомилась ещё в начале 60-х. В "Новом мире" были опубликованы его повесть "Один день Ивана Денисовича " и Матрёнин двор" . Даже в 20 лет я сразу же поняла, что это не мой писатель.
Так испохабить русский язык, как это сделал Солженицын, ещё никому не удавалось.
Все остальные его произведения - это чисто коммерческий проект, на котором нагрели руки определенные круги советского общества. Им нужна была валюта любой ценой. В том числе и путем публикации за рубежом произведений Солженицына. Никакой литературной ценности эти произведения не представляют.
По образованию я инженер -энергетик, но это не мешает мне знать, что правильно надо писАть "серебрЯный" , а не так как Вы написали. Чтобы уметь грамотно писать вполне достаточно общего среднего образования.
Для понимания той или иной поэзии, требуется высокий общекультурный уровень развития, а не специальное образование.
Поэты так называемого "Серебряного века" были разными. Но у них был один общий недостаток, который очень образно подметил сын Ахматовой Лев Гумилев: они светили как Луна, то есть отраженным светом, а не как Солнце своим собственным. Поэтому свет их поэзии никого не согревал. Я предпочитаю таких поэтов, которые не только светят, но и греют. Например, В.В. Маяковского.
" Светить всегда,
светить везде,
до дней последних донца,
светить -
и никаких гвоздей!
Вот лозунг мой
и солнца! "
или вот ещё
"Я знаю силу слов, я знаю слов набат.
Они не те, которым рукоплещут ложи.
От слов таких срываются гроба
шагать четверкою своих дубовых ножек".
Кстати, ежик в тумане долго был и моей визитной карточкой на одном из форумов.
у поэта есть судьба" (А.Блок)
Вряд-ли можно назвать судьбосодержательныи бытие Вознесенского. Скорее судьба посетила Заболотцкого, Рубцова, Высоцкого, Бродского, других. А стояние в очереди за дачей в Переделкино, или битвы за получение премии ЦК ВЛКСМ и Гос.премии РСФСР, ну никак борениями с судьбой не назовешь...
Без высочайшего разрешения со стороны спецслужб СССР невозможно было опубликовать ни одной серьезной строчки, раскрывающей капиталистическую сущность советского строя.
А заказной поэт - это не поэт, а хорошо прикормленный шут при дворе короля.
Сегодня надобности в таких ловцах уже нет, а потому и нет массовых тиражей истинных поэтов. Тех, кто живет жизнью своего народа и рвет своё сердце от сострадания к нему.
Например, Леонид Корнилов: "Корниловский мятеж" http://lib.rin.ru/doc/i/26542p.html
"Напряги мозги"
Напряги мозги, человечество,
растолкуй про мои мытарства.
Почему я, любя Отечество,
костерю свое государство,
Не ответил мир ошарашенный,
промычал, что нет прецедента.
То есть нет аналога нашему
историческому моменту.
Вот и я гляжу: дело темное.
Разломили страну, как булку.
К сердцу Родины многотонному
люди-крошки прилипли будто.
Кто прикрыть собою старается.
Кто ручонки втихую греет.
Кто - народ, тот, понятно, мается.
Ну а прочий люд богатеет.
Я и сам, как расколот надвое
и в душе под орех разделан.
Не скажу, что всех больше надо мне,
Но в стране до всего мне дело.
И беру за грудки правительство.
И даю президенту жару.
Я имею свой вид на жительство
в русской части земного шара.
И попробуй заедь по морде мне.
Эй, чиновничья грязь, раздайся.
Я живу у себя на Родине,
а чиновники - в государстве.
Вот и разница вся как будто,
но огромна она, как бездна.
Разломили страну, как булку,
а народ не зовут к обеду.
От разрыва сердце не лечится.
Вот ведь русской судьбы коварство:
помирать от любви к Отечеству,
матеря свое государство.
Почитайте воспоминания о нем Виктора Некрасова, которые он опубликовал незадолго до своей смерти, и узнаете, что для достижения своей цели Солженицын шел по трупам даже своих друзей.
Что касается Леонида Корнилова, то это - Высоцкий 21-го века. Я не разделяю его педалирования еврейской темы . А вот что касается остроты и глубины мышления, то равного ему сегодня в российской поэзии просто нет. Борису Корнилову до него, как до Луны. У меня есть сборник его стихов, так что сравнить нетрудно.
Леонид Корнилов как раз не для нищих духом.
И опять добиваясь блицкрига,
Тайным штурмом беря города,
Не с востока, так с запада иго
Принесла золотая орда.
Нам внушают: все деньги решают.
Не спеши продаваться. Пойми:
Да, решают, но сильно мешают
Оставаться при этом людьми.
В одной из веток четко охарактеризована подобная публика - Страна Самарянок.
Кто в теме, тот поймет.
И не стыдно вам, неуважаемые?
На полчасика погрустнели...
Как гордимся мы, современники,
Что он умер в своей постели!
И терзали Шопена лабухи,
И торжественно шло прощанье...
Он не мылил петли в Елабуге
И с ума не сходил в Сучане!
Даже киевские письмэнники
На поминки его поспели.
Как гордимся мы, современники,
Что он умер в своей постели!..
И не то чтобы с чем-то за сорок —
Ровно семьдесят, возраст смертный.
И не просто какой-то пасынок —
Член Литфонда, усопший сметный!
Ах, осыпались лапы елочьи,
Отзвенели его метели...
До чего ж мы гордимся, сволочи,
Что он умер в своей постели! "
.................................................................
Как Всё похоже!
Самое страшное, что многие, травившие Пастернака и Галича, искренне были убеждены в своей правоте, как и некоторые из здешних троллей.
Поэты ширпотреба.
.
Так радуйтесь, у чинуш та же мораль, хоть стихов они и не пишут, а своих вытаскивают... только им грязи можно вместо кипы на макушку, а Вознесенский был отцом-заступником... Не хочу материться, очень глупая позиция для человека, мнящего себя ГОЛОСОМ....
Взгляните в себя, неужели не стыдно устраивать пляски на костях?
Неужели стремление "самовыразиться" сильнее, чем обычная человеческая порядочность?
Не взываю к троллям - это их работа. Зову нормальных, чем-то, или кем-то в свое время обиженных.
Умер ГЕНИЙ, закончилась эпоха. И то, что для кого-то этой эпохи просто не было - вполне нормальное явление. Так не надо же лезть грязными лапами, не надо "судить" о том, чего просто не понимаешь.