Подранки войны

Мой отец Митрофан Михайлович Коробов был кадровым офицером. Он, как и миллионы других солдат и офицеров, пропал в той военной "мясорубке" на 27-м году жизни.

В июне 1941 года отец служил на границе вблизи города Старо-Константинов Хмельницкой области. В письмах маме писал:"...Здесь идет большая работа по укреплению границ, ты, вероятно, понимаешь, для чего все это делается и какая сейчас напряженная международная обстановка...". Это было последнее письмо, в котором он давал понять, что войны не избежать. Отец пропал без вести в августе 1941 года. Сейчас не надо объяснять, что значили слова "пропал без вести" в то время. С этим клеймом мы прожили всю свою жизнь. Только спустя 60 лет, в 2002 году, мы отыскали следы отца, сложившего голову под Брянском.

Хотя я была очень маленькой и начала войны почти не помню, кое-какие эпизоды 1942 года в памяти всплывают. Может, потому, что о том времени часто рассказывала мама. Встают перед глазами картины переправы через Дон... Море людей, телег, машин... Весь этот поток куда-то движется. В небе появляются вражеские самолеты. Паника овладевает людьми. Гул моторов, вой, крики. Лежим в каком-то лесочке. Мама обнимает нас с двухлетним братиком, прижимая к земле, и шепчет, чтобы мы не двигались.

Помню, как мы жили потом в эвакуации в Узбекистане на станции Милютинская (между Ташкентом и Самаркандом). Моя мама, Клавдия Митрофановна Коробова, с первых дней войны работала медсестрой в военном госпитале. Хорошо помню, как я помогала разносить лекарства, а раненые ласково звали меня "маленький доктор".

Медработников не хватало, матери приходилось работать практически сутками, за нами присматривала соседка-узбечка. Мы играли с ее детьми, она помогала нам готовить еду, следила, чтобы мы вовремя ложились спать. Очень быстро я научилась понимать и разговаривать по-узбекски. Помню тот страшный день, когда в дом соседки пришла "похоронка" на мужа.

Мы вместе с ней оплакивали утрату, ее горе было и нашим горем.

В памяти навсегда осталось 9 Мая 1945 года. Помню этот яркий и солнечный день! Все слились в одном восторженном порыве, ликовали и обнимались! Плакали от счастья и горя, вспоминая тех, кто отдал жизни за этот великий день. Раненые кричали "Ура!", кто мог, пустился в пляс, помогая себе костылем или держась за спинки кроватей. Дома в этот день был пир. Мама сварила молочную лапшу, добавив в нее (!) сахара. Мы с братом с удовольствием уплетали лакомство, а мама смотрела на нас и плакала.

Осенью 1945 года я пошла в школу, в классе собрались дети разных национальностей, мы дружили, помогали друг другу. На Украину так и не вернулись, мама боялась воспоминаний, а летом 1946 года переехали в Белгородскую область, в Корочу, где жила мамина подруга О.Я.Лопина, с которой она училась в медтехникуме.

Мое поколение трудилось с малых лет. Мы собирали колоски на колхозных полях, лекарственные растения для аптеки, семена дикорастущих деревьев для посадки лесополос. Собирали по дворам золу, навоз для полей, помогали по хозяйству дома.

Дети послевоенного времени по-настоящему умели дружить. Помогали тем, кто нуждался в поддержке, хотя сами были слабыми, вечно голодными. В классах было так холодно, что замерзали чернила. Но мы старательно учились. Каждое лето мы работали, заработанные деньги тратили на одежду и обувь.

Дети военного времени - это поколение честных, трудолюбивых людей, патриотов своей Родины. Всем нам сейчас более 70 лет, и живем мы, мягко говоря, не очень сладко. Небольшие пенсии, растущие цены, слабое здоровье. Но главное, что нас волнует, - потеря былых ценностей, на которых держалась страна. Главное богатство России - люди. Великая Отечественная война была выиграна благодаря нравственному потенциалу граждан СССР. Главное, не потерять и впредь этот стержень.