Как убить в себе плебея

Лучше ли станет страна, если кто-то внушит Шарикову, что он живет в лучшем в мире государстве и являет собой лучший в мире народ?

Проснулся посреди ночи от пьяных криков, поплелся к окну.

- Росси-я-аа! Росси-я-аа! - надрывались они.

Патриотическая истерика густо приправлена исконной матершинкой. Но из футбола в тот вечер - только итальянская лига. \"Рома\" побил \"Милан\". С чего бы их так расперло?!

- Россия всех вас!

Далее следовали уточнения, как именно Россия - всех.

Кажется, трое. Средних лет. На работу, видимо, утром не собирались. Да хоть бы и собирались - не до того им было: родина шла у них горлом.

Хмельной люд всегда горлопанил под окнами. Помните шатких дворников в фильмах о дореволюционной России? Бывали дни веселые... Ночная акустика притягивает пьяных и неуспешных. Сочная закусь для сердца. Разбуди квартал, стань центром внимания. По-трезвому и слушать некому, да и сказать, в общем, нечего. А тут:

- Россия-аа, м-ма-аать! Так вас и разэдак!

Кого, простите? Да всех!

Еще вчера они матерились просто так. Сегодня матерятся гражданственно. С горластым патриотизмом, в который так много и весело инвестирует государство - у нас таки состоялось. Ура. Закрыл окно, пошел в ванную за берушами.

- В нашем человеке все должно быть мерзко. Даже патриотизм,- так я подумал утром.

И вспомнил, что столкнулся с этим еще в прошлом году, когда российская сборная обыграла \"на Европе\" шведов. Город футболило до рассвета. Крики счастья, вой сигнализаций: футбольные патриоты пинали припаркованные на ночь машины. Для аккомпанемента.

Моя машина как раз ночевала в автосервисе, и утро мое началось с погони за маршруткой, которая почему-то развернулась, не доехав до конечной. Догнал на светофоре. Водитель разговаривает по мобильному, обсуждает вчерашние голы.

Спросил его через открытое окно: \"Вы на маршруте? Можно сесть?\". \"В парк\",- цедит он сквозь зубы.

Следующая остановка метрах в 50, на ней мы оказываемся почти одновременно. Водитель остановился, сажает пассажиров. Обида ужалила меня. Ведь я тоже, тоже ликовал после каждого нашего гола, и - чего уж - чувствовал себя при этом так, будто только что совершил революцию. Или победил в войне. Или покорил космос. Но это вам не космос: выкающий чувак в пиджаке помешал бы смаковать победу.

Вытащил водителя из машины - и растерялся. Что я имел сказать? Выпалил: \"Это ты вчера орал? Россия! Россия! Вот, я - твоя Россия. Другой не будет. Я на работу опаздываю, а ты, сволочь, выкобениваешься?!\" Водитель тоже растерялся. Так нас, растерянных, и растащили по сторонам.

Я вот что думаю. Какой идеал ни скорми невежде - одно расстройство. Как ни понуждай плебея родину любить - любить ее он будет по-плебейски. Шариков не станет человеком, даже если столуется у профессора Преображенского. Швондер ему не даст. При Швондере можно оставаться Шариковым - не пропадешь. А если швондеровский домком увеличить до размеров государства? А если Шарикову внушать, что он живет в лучшей в мире стране и являет собой лучший в мире народ?

Убить в плебее плебея - прививкой мысли, витамином хорошего вкуса - это, блин, долго. Не время. Никогда не время. Зато для взращивания породы плебеев-патриотов и времени (эфирного), и денег, и мастеров - в избытке. На любом канале - гремит, гудит, воет наш офутболенный партриотизм. Вокруг враги. Покажем им кузькину родину-мать.

Сначала - под красные знамена. Потом - под отстиранный триколор. Когда-то - давай индустриализацию. Теперь - вывози из кризиса. Плебей-патриот незаменим. Есть, конечно, издержки. Но отцам-идеологам из резиденций и элитных квартир это спать не мешает.