Стихи со стихаря. Не профессионал, но ПОЭТ !

 Листья осенних книг

Чернышов Алексей

Осень звенит по оконным лужам, хлещет дождём навзрыд.
Кто-то устал и совсем простужен в доме на Бейкер Стрит,
с грустью глядит на осколки лета, ложечкой плещет чай,
встанет и сядет, и мнёт газету, будто бы невзначай.
Что-то сломалось и ждёт починки весь гарантийный срок,
спят многоточия - слов личинки, мыслями между строк.
Пальцы шершавят потёртый глобус, трогая гладь воды,
редкие звёзды сквозь тучи, злобясь бельмами чёрных дыр,
в вихрях галактик плетут спирали - знаки вселенских рун,
эти узоры не раз сгорали, вдрызг, до обрыва струн.
Осень глядит пожелтелым глазом, машет сухим листом.
Месяц за месяцем, раз за разом, словно прыгун с шестом,
всякий стремится взлететь повыше, ближе к своей звезде,
только вот осень его не слышит. Осень сейчас везде.
С неба струятся потоки света, льётся с небес вода,
с совестью чистой уходит лето, кажется, навсегда.
Будто навек угасают чувства, словно весь мир устал,
вновь громоздится осенний бруствер - зимнего льда металл.
Плавится свет на горячем блюдце, Таймс желтизной пестрит -
это над осенью так смеются в доме на Бейкер Стрит.
Кто-то дымит пожелтевшей трубкой, молча смотря в окно,
кажется вновь безнадёжно хрупким времени волокно.
Осень во взглядах, в улыбках, жестах, осень в разрезах глаз,
кто-то опять не находит места, сердцем об осень бьясь,
ждёт целый век своего трамвая, ждёт его каждый миг,
так гениален и узнаваем в листьях осенних книг.
 
  Семантика сентября
Чернышов Алексей
  Осень - простая до боли штука, хочешь не хочешь, а серый дым
тянет за облако одноруко, в даль по бандитски плеснув воды.
Падают звёзды на плед изнанки взглядов обугленной пустоты.
Осень - щенок, что скулит без мамки, ветром поджав тополей хвосты.
Осень разбудит в нас всё живое - всё, что когда-то сошло в утиль.
Осень - ранение ножевое в сердце презревшем покой и штиль.
Нам не впервой наряжаться в шляпы, вешать за пояс мушкет зонта.
Осень, как пёс подающий лапу с целью обнять твоего кота -
время восторга и ностальгии, тайна отзывчивой теплоты,
сказочный мир, где мы - те, другие... ходим по краю своей мечты.

  Осенью время слегка не властно, тикают ходики сентября. Капают листья на землю красным, кровь вдохновений пролив не зря. Светит фонарь через край оконный, сонный нарушив души интим... встреча, потеря, прыжок балконный - так мы друг к другу назад летим... Осень проходит и остаётся... серостью будничных мизансцен. Осень - вода твоего колодца, лекарь надежды по кличке "дзен". Всё, что случается поневоле в узкоколейности бытовой, осень помножит на солнца нолик, выжженный летних приправ травой. Новый виток, оборот сансары, кардиограмма семейных драм...  Осень разбудит в тебе корсара пьющего ром тишины с утра. Парус покоя, рангоут грусти, бешеной страсти девятый вал - осень к себе никого не пустит, если ты сам её в дом не звал...

  Падают капли от века к веку, краски стирая любых преград - это на сырость любви проверка к миру, который тебе как брат. Осень - сестра задушевных сплетен, машет платком перелётных стай. Ходят Сократы за каждым третьим - сдай, мол, бутылки, брателло, сдай! Хочется плакать, кормить ворону - ей ли не знать отчего тоска? Рому плесните бродяге, рому! Борзости боцманского свистка! Всем им налейте до половины - больше ни капли - сорвёт башку! Неба развязана пуповина, стелет шагренью тигровых шкур. Треплет за полы гуляка ветер, машет руками ветряк плаща. Всех, кого ты в этой жизни встретил, ветер рассеет как медь праща.

  Сдержанным шёпотом первоклашек, строгими взглядами классных дам гром озарений уже не страшен от выпускного и навсегда. Первый звонок и последний зритель в парках пустынной твоей души - виски пахучего растворитель, гарь площадей и сожжённых шин, выстрелы в неба молочный берег, выбитый клин, а за ним другой... - в лучшее надо, конечно, верить, прошлого дверь подперев ногой. В лучшее надо входить с размаху, шанс не даря никаким дверям. Холода сытая росомаха дремлет на коврике декабря... водит луны одичавшим глазом, лужи полночные леденя. Это лишь время, теряя разум, хочет покрепче обнять меня.

  Окна забиты, слова забыты, бомбы снежинок летят во мгле... пятый Иванушка из копыта выпил и вскачь на гнедом козле. Вкус этой жизни аллегоричен - осень не осень, а через край льётся по небу надрывом птичьим дым коромысел, вороний грай. Сердце стучит от избытка ритма в рельсовых стыках календаря. Мастеру дышится маргаритно. Щёки и рукописи горят...