Кто-то устал и совсем простужен в доме на Бейкер Стрит,
с грустью глядит на осколки лета, ложечкой плещет чай,
встанет и сядет, и мнёт газету, будто бы невзначай.
Что-то сломалось и ждёт починки весь гарантийный срок,
спят многоточия - слов личинки, мыслями между строк.
Пальцы шершавят потёртый глобус, трогая гладь воды,
редкие звёзды сквозь тучи, злобясь бельмами чёрных дыр,
в вихрях галактик плетут спирали - знаки вселенских рун,
эти узоры не раз сгорали, вдрызг, до обрыва струн.
Осень глядит пожелтелым глазом, машет сухим листом.
Месяц за месяцем, раз за разом, словно прыгун с шестом,
всякий стремится взлететь повыше, ближе к своей звезде,
только вот осень его не слышит. Осень сейчас везде.
С неба струятся потоки света, льётся с небес вода,
с совестью чистой уходит лето, кажется, навсегда.
Будто навек угасают чувства, словно весь мир устал,
вновь громоздится осенний бруствер - зимнего льда металл.
Плавится свет на горячем блюдце, Таймс желтизной пестрит -
это над осенью так смеются в доме на Бейкер Стрит.
Кто-то дымит пожелтевшей трубкой, молча смотря в окно,
кажется вновь безнадёжно хрупким времени волокно.
Осень во взглядах, в улыбках, жестах, осень в разрезах глаз,
кто-то опять не находит места, сердцем об осень бьясь,
ждёт целый век своего трамвая, ждёт его каждый миг,
так гениален и узнаваем в листьях осенних книг.

Осенью время слегка не властно, тикают ходики сентября. Капают листья на землю красным, кровь вдохновений пролив не зря. Светит фонарь через край оконный, сонный нарушив души интим... встреча, потеря, прыжок балконный - так мы друг к другу назад летим... Осень проходит и остаётся... серостью будничных мизансцен. Осень - вода твоего колодца, лекарь надежды по кличке "дзен". Всё, что случается поневоле в узкоколейности бытовой, осень помножит на солнца нолик, выжженный летних приправ травой. Новый виток, оборот сансары, кардиограмма семейных драм... Осень разбудит в тебе корсара пьющего ром тишины с утра. Парус покоя, рангоут грусти, бешеной страсти девятый вал - осень к себе никого не пустит, если ты сам её в дом не звал...
Падают капли от века к веку, краски стирая любых преград - это на сырость любви проверка к миру, который тебе как брат. Осень - сестра задушевных сплетен, машет платком перелётных стай. Ходят Сократы за каждым третьим - сдай, мол, бутылки, брателло, сдай! Хочется плакать, кормить ворону - ей ли не знать отчего тоска? Рому плесните бродяге, рому! Борзости боцманского свистка! Всем им налейте до половины - больше ни капли - сорвёт башку! Неба развязана пуповина, стелет шагренью тигровых шкур. Треплет за полы гуляка ветер, машет руками ветряк плаща. Всех, кого ты в этой жизни встретил, ветер рассеет как медь праща.
Сдержанным шёпотом первоклашек, строгими взглядами классных дам гром озарений уже не страшен от выпускного и навсегда. Первый звонок и последний зритель в парках пустынной твоей души - виски пахучего растворитель, гарь площадей и сожжённых шин, выстрелы в неба молочный берег, выбитый клин, а за ним другой... - в лучшее надо, конечно, верить, прошлого дверь подперев ногой. В лучшее надо входить с размаху, шанс не даря никаким дверям. Холода сытая росомаха дремлет на коврике декабря... водит луны одичавшим глазом, лужи полночные леденя. Это лишь время, теряя разум, хочет покрепче обнять меня.
Окна забиты, слова забыты, бомбы снежинок летят во мгле... пятый Иванушка из копыта выпил и вскачь на гнедом козле. Вкус этой жизни аллегоричен - осень не осень, а через край льётся по небу надрывом птичьим дым коромысел, вороний грай. Сердце стучит от избытка ритма в рельсовых стыках календаря. Мастеру дышится маргаритно. Щёки и рукописи горят...
Комментарии
Спасибо Вам.
одинокому всаднику тьма нипочём.
Так давай помолчим (слов полёт недалёк)
и подставим друг другу плечо.
Я спою тебе песню о грустной любви,
что сжигает до пепла одну из сторон -
ведь любовь - только сон, что из двух половин,
меж которыми в лодке Харон.
Я на той стороне, где тебя больше нет,
ты на той, где не будет меня никогда -
эта истина тонет, как рыба в вине,
и зовёт, словно в небе звезда.
Я скажу тебе главное - просто не ври
ни себе, ни другим, ни таким же как ты.
От вранья пошатнулся воинственный Рим,
и без обуви бродят коты.
Даже кошки давно поменяли меха -
ароматы весны до измен так легки.
Лишь дурак сыт и весел - хи-хи да ха-ха
пусть и шансы прозреть велики.
Спят подъезды, и ты, моя радость, усни -
здесь вокруг за версту ни души, ни свечи.
Так легко своё сердце порвать на ремни,
если в нём дятел страсти стучит.
Вновь закатит за тучу луны колесо,
прерывая полночных бесед эпикриз,
где счастливые люди не носят часов
и глядят в небеса сверху вниз...
...да и с эпикризом как то - у счастью не лепится..)
Мужчины , вообще, редко ценят романтику. И у всякого поэта , даже у Пушкина, есть стихи удачные и неудачные.
Есть стихи , которые нравятся и которые не цепляют.
Профессионалы зачастую, прекрасно овладев законами стихосложения , пишут не сердцем , а правилами : не придерёшься ни к чему, а не цепляет...
А иногда - и поэт не профи , и стих с шорохоатостями , но чувствуешь - он писал душой, ЭТО К НЕМУ СПУСТИЛОСЬ С НЕБЕС !
Вот у Чернышова так.
У Алексея я тоже не всё ценю (впрочем, как и у Пушкина, как и у Ахматовой..)
А вот наши великие - Пастернак и , особенно, Бродский ...
Ведь там золотинок меньше половины ! Это , извините уж , с моей личной точки зрения. Особенно Бродский. Он стихи сочинял , скорее всего , прямо на ходу - чувствуется ритм шагов - не сочинял - приходили к нему. И он не особенно вдумывался в смысл. И такие бессмыслицы зачастую бесконечные плёл !! Это , как картины сюрреалистов , когда смысл не важен - только красота...
У Алексея тоже встречается что- то подобное подчас. Оно Вам не нравится, я могу это понять.
Я сам несколько романтик... и иногда пописываю..)
Просто подход иной. Стараюсь не допускать ассоциаций ради ассоциаций, и рифмы ради рифмы..))
Уж эпикриз не прилепил бы... в данном контексте..))
Да, я ж не сказал - плохой поэт... я конкретно по этому стиху..)
Как многое у Пастернака, ещё больше - у Ьродского.
Но вот их сюр мне не очень нравится, только отдельные произведеня, а вот стихи Чернышова легли на душу. Не все , конечно.
От сохи т.е...))
Но а стихи настолько красивые, что на самом деле сезон здесь не при чем. Спасибо мне они очень понравились, перечитала много раз!
Встречала я там и других талантливых авторов, но вот стихи Чернышова просто завораживают, особенно написанные вот в таком ритме.Вот второе стихоторение " проклюнулось не сразу. Первые строки будто с трудом просыпаются , а потом "снисходит " что-то извне и будто само собой тёкут рифмы, образы... Говорят : вдохновение с неба...
У него дневник под девизом :
"Я у разбитого окна, считаю звёзды поднебесья. Я в небесах, но всё же здесь я..."
эта строчка сама по себе запала в душу и требует продолжения. Но это всего лишь первая строчка ненаписанного стихотворения.
Комментарий удален модератором
"Упёртость" - в метафоры, в образа!!!
Он "непрофессионал"? Захотелось
прочесть "его" больше! Поэт он? Я - "ЗА"!
Я тоже - "за".
Сходила на страничку к автору, у него много произведений, почитала еще парочку...
Спасибо за знакомство, за приятное открытие, Аида!
И Маше за приглашение!
Первое, подобные вещи глубоко индивидуальны. Как любое искусство.
Второе - чуть выше пояснил почему..)
Эпикриз например..)
Такие образы..)
Вот, Есенин - не мое...а Лермонтов - мое...)
Лермонтов и моё тоже. Согласна. :-))
Оно часто вызывает раздражение. :-))
Так и пусть им... Главное человеком быть, а не скотом..)
Каждый человек - человек, пока он поступками своими не докажет обратного.
(Аркадий и Борис Стругацкие).
Очень рада , что и Вам понравилось !