Вдохновение

Он не находил себе места...

У него решительно ничего не получалось...творческий кризис!
Как он боялся этого, периодически повторяющегося состояния...
 ...пробовал карандашом, акварелью, маслом...всё не то...
Нервничал, рвал листы бумаги, заново замазывал холсты, пробовал начать сначала,но...
 
- Приезжай, здесь такая натура, такие пейзажи, закачаешься!
Это друзья художники-маринисты, уехавшие в Крым за творческим вдохновением, бомбили его телефонными звонками. Они хорошо знали, как тяжело в те периоды...когда не пишется...
"Ну что ж, я ничего не теряю, - думал он,- поеду, пожалуй, а вдруг получится?"
 
Первая запись в дневнике художника:

Я здесь уже третий день! Красота неописуемая...
Море...оно меняет свой цвет каждую минуту, то переливаясь искрящимися на солнце, аквамаринами, то нежной бирюзой, а под вечер темнеет на глазах, напоминая огромный блестящий агат...
 И оно живое...оно дышит...оно разговаривает: то тихо что-то шепчет, приближаясь к берегу, то волнуется, что-то восклицая, то кричит, гневаясь...
 А небо...Господи! Какое же здесь небо! Оно словно зеркало, в котором отражается морская гладь, по которой изредка проплывают белые кораблики-облака...
А ещё впечатляют скалы...причудливые формы, гибкие тела, застывшие в разных позах навсегда, как заколдованные...Нужно постараться всё это передать...кажется начинает получаться...
 
Вторая запись через несколько дней:

Вот уже почти получилось...и вроде неплохо, но...
Чего-то явно не хватает...Чувствую это...вижу...и не пойму, что не так? Какая нужна ещё деталь, чтобы картина стала живой, чтобы заговорила, чтобы что-то рассказала...?
 
 Однажды, под вечер, он пришёл к тому месту на берегу, которое уже уютно разместилось на его холсте.
Всё было по-прежнему: так же легко, чуть слышно, прощаясь до утра, целовали край берега, сменяя друг друга, волны...
Так же закатными лучами окрасился небосвод...то и дело пролетали, опаздывавшие к месту ночлега чайки...
Но что-то изменилось...что-то было не так...
Он внимательно осмотрелся по сторонам и...увидел...
Увидел, склонившуюся над водой одинокую фигурку девушки...
 
Длинные, струящиеся волнами по её спине волосы в ярких красках заката казались золотыми...

"Ассоль", - пронеслось в его сознании, - настоящая гриновская Ассоль...
Вот теперь будет то, что нужно...образ девушки дополнит этот сказочный пейзаж!"
Он не мог оторвать от неё взгляда, стараясь запечатлеть в памяти хрупкую, изящную фигурку, наклон головы, тонкие руки, будто ласкающие набегающие волны...
 
Солнце скрылось за горизонт, и стало совсем темно. Девушка встала с уступа прибрежной скалы и пошла вверх по тропинке, ведущей в город...
Художник выждал какое-то время и отправился следом...
Завтра он придёт снова, он теперь знает, чего не хватало его картине, он создаст картину-историю...на ней будет Ассоль двадцать первого века...
 
Последняя запись в дневнике художника:

Она приходила ещё три дня подряд, приходила в одно и то же время, когда солнце, обойдя в последний раз свои владения, медленно катилось в закат...
Боясь её вспугнуть, я не брал с собой фотокамеру, и, стараясь не дышать, делал карандашные наброски на листах бумаги, наблюдая за ней издали...
И вот, когда я, наконец, решился подойти к ней, познакомиться и попросить позировать хотя бы короткое время, чтобы запечатлеть некоторые, недостающие мне для воссоздания её образа детали, она исчезла...

Прошло ещё несколько дней...но она так и не появилась...может дождалась,наконец, своего капитана Грея, а может поняла, что он никогда не приедет...кто знает...?
А завтра рано утром мы покидаем этот Райский уголок...
Всё, о чём я мечтал, получилось - картина в стадии завершения, почему же я не могу не думать об этой девушке? Почему её образ стоит перед моими глазами?
 
Автобус, сделав последний виток на вираже, выехал на шоссе, ведущее к вокзалу.
За окном последний раз открылась панорама морского берега...
Он всматривался в его очертания, пытаясь определить то место, где  впервые увидел незнакомку, мысленно названную им  Ассоль...
Вдали, на уступе скалы, он заметил тоненькую девичью фигурку, сердце сдавила грусть...а может ему  просто показалось?

"Прощай, Ассоль! Я нарисую тебя, ты будешь жить в моей картине...
Всегда..."