О столе

* * *
Я с утра прибрал свой стол.
Много странного нашёл:

бересту (или берёсту?),
прошлогоднюю расчёску,
сборник Сашиных поэм,
не понравившийся всем,
старый переплётный ножик
в ножнах из дублёной кожи,
(до сих пор преострый, вроде, —
мне его точил Володя),
две главы машинописных
из романа о путчистах
(докомпьютерной зимой
не дописанного мной),
скрепки, орденскую ленту,
бахрому от эполета,
пару плюшевых слонят,
плоский камень из Карпат,
две курительные трубки,
ручки, чеки за покупки,
деревянную икону,
фотографию дракона...

Стол мой, чистый и унылый,
забывай про всё, что было!

* * *
На столе топографическая карта.
«Вот высотка, вот дорога, вот овраг.
Проползите по оврагу и ударьте
по высотке, на которой злобный враг!
Всё понятно? Есть вопросы? Выполняйте!
Что вы пялитесь на карту, как осёл?»

Да, полковник. Есть, полковник! Всё понятно...
А смотрю я не на карту, а на стол.
Он — такой... такой уютный и привычный...
Козыряю. Поправляю пистолет.
Ах, как было хорошо нам с медсестричкой!
Как любили мы друг друга на столе!..

* * *
Вскрываем новую колоду,
рисуем «пульку» на столе.

Какое нынче время года?
Чей город прячется во мгле?

В который раз оплыли свечи
и льдом подёрнулась вода?
А мы твердим: «Ещё не вечер,
на стол колоду, господа!».

Мы загостились, ну и что же?
Не мы оплачиваем счёт!
А козырь назван, прикуп сброшен,
итог неясен, но влечёт.

Давно забыты пьянки, танцы
и романтичные дожди.
Не преферансы, а пасьянсы
уже маячат впереди.

Мы пережили три Отчизны.
Восходит новая звезда...
Какое нынче время жизни?
Иду на «мизер», господа!

Арба октав. Магия ритма

Конопля, мухомор, мак.
Я сегодня не вор — маг.
Я у мира украл бред.
Разве мир проиграл? Нет.
Он приснился. Он стал сном,
И во сне я плясал. Но,
Заподозривши в нём смысл,
Вызвал дождь и дождём смыл.

По́том чьих-то (а чьих?) мук
Растекались ручьи букв.
Тормозили, как дыр бул,
Стихотворную арбу.
За собою толпу вёл
Я, впряжённый в арбу вол,
И разбрызгивал сок трав
Под колёсами октав.

Ум об разум навостри:
Сколько надо колёс? Три!
Что-то снова трава врёт...
Где же третья строфа? Вот!
...Косячок запалю-ка из
Этих новеньких глюков, шиз,
Из не живших и ста лет
Этих виршей на столе.