Дом

Вот и осень прошла, только снега пока что – не очень.

Осторожные клочья в саду, занесённом листвою.

Догнивает забор. Покосившийся дом заколочен.

И на листьях, коричнево преющих, ветер настоян.

 

Он качает, забредший нечаянно, прутья малины –

Одичавшей давно, перемешанной густо с крапивой.

Меж стропилами крыши, размётанной наполовину –

Деревца.

Вероятно – акации.

Неторопливо,

Безмятежно врастают они в обречённую кладку,

Постепенно корнями круша свою скудную почву.

И всегда-то им жить на ветру тяжело и несладко.

И теперь им – чего ожидать от руины непрочной…

 

От крыльца, поглощённого скрюченным чертополохом,

По заглохшему саду, и дальше, куда-то к востоку

Извивается дрябло тропинка, теряясь в пологих,

Обдуваемых ветром холмах.

Из распахнутых окон

Хорошо было видно, как вьётся она и ныряет.

Как, минуя калитку, петляет холмистою степью.

 

Заколочены окна. Тропинка трескучим бурьяном

Заросла.

И уже не видна в густоте запустенья.

А калитки и вовсе следа отыскать невозможно:

Всё трава да крапива. Да вяло листва шевелится.

Вдоль дороги ещё по привычке растёт подорожник –

Только где же его разглядишь в загнивающих листьях…