На бис

Листов сухих, скукоженных от стужи,

Я слышу шепот, в нем и страх, и боль.

Они - как я, забыты и не нУжны,

В своих аншлагах отыграли роль.

 

Бурлеск и зависть, восхищенья оды -

Все позади, окончен листопад!

У безразличной, взбалмошной природы

Не выпросишь ни премий, ни наград.

 

А мой товарищ по ночным прогулкам,

Бродяга-ветер, холодя виски,

Скрипит ветвями ноту ре так гулко,

Что поневоле взвоешь от тоски!

 

Лишь зритель верный взлетов и падений,

Кривой и лысый тополь во дворе,

Не допускает никаких сомнений

В игре на бис в грядущем сентябре.