Эксперимент
Друзья! Я познакомилась с творчеством современной поэтессы Юлии Идлис, она очень популярна сейчас и её стихи не похожи на классическую поэзию. Это новое веяние в поэтическом слове - кому-то нравится - неспроста у неё столько поклонников, кому-то - нет. Но это интересно. Она предпочитает стихопрозу, и выражает в своих стихах чувства, выражает интуитивно, новыми образами...очень интересно. Я тоже попробовала написать в такой манере - прошу высказываться честно - подозреваю, что многим не очень понравится. Но мне интересно узнать ваше мнение.
Что же нам с тобой делать? Очертить нашу любовь мелом?
Но мы так испорчены, что сами не попадём в этот очерченный круг…
Ну, может быть если только ты вдруг.
Или это её, любви, меловой силуэт на полу?
И вокруг всё в копоти и дыму…
Отравлены этим дымом – мучает кашель - так сильно горели. Почему?
Теперь снова всё придётся белить и красить - и лечиться, конечно – спиртом и травами,
И снова мы, совсем новыми и блестящими, с почти ничего не помнящими телами –
Будем ходить из комнаты в кухню, и обратно. и во двор, и жить абсолютно по-настоящему,
Делать из простыней лебедей, подрезать розы, и,
цепляясь руками за кованый чёрный забор,
Считать себя более чем правыми.
Комментарии
И если тебе в таком изложении своих ощущений комфортно и приятно, и ты чувствуешь радость от того, что смогла себя выразить, то конечно же, пиши.
Воспринимается это более, чем нормально. Очень даже!
Только маленькое замечание: " с почти ничего не помнящимИ телАМИ".
С теплом.
(и поламала б, наверное, всю стихопрозу...)
боль моя родилась на восемь лет раньше меня
в маленьком городке под другим маленьким городком;
как она там была, пока меня не было, бегала босиком,
росла, набиралась сил?
кто смотрел на неё, брал на руки, из жалости клал с собою в постель,
чтобы она отогрелась и начала говорить-говорить,
чтобы её слова дрожащие, мокрые обретали плоть
горячих тел, холодных тел, незнакомых тел?
боль моя выросла, взяла меня на руки, сказала: танцуй, танцуй,
я у тебя вот здесь, – и ладонь положила под сердце, мол, красивая грудь.
как это, говорю, там у меня растёт моё счастье, скоро ему выходить, –
а сама не верю, плачу, прячу лицо,
мамочка, говорю, моё счастье кричит, наверное, хочет пить;
боль моя закрывает глаза, замолкает – наверное, хочет спать.
здесь соломенные сквозняки сквозь сердце, ну как мне быть
огромным городом посреди маленького городка?
пойдём, говорит моя боль, ты была у матери, теперь навестим отца,
попросим у него совета, пусть он скажет, в конце концов,
как быть без твоей левой груди моей правой руке
в огромном городе Маленьком Городке?
в огромном городе Маленьком Городке? " - мечта пародиста. Сплошной выпендреж, что бы мне ни говорили.
Но, если честно, это - не мое. Музыкальности маловато, недаром же стихопроза.))