Саша Сотник. Запах серы

Жуткая вонища стоит по всей стране. Это – сладковатый дым пропаганды, смешанный с запахом человеческого разложения.

На подступах к Манежной площади – война. Пока – без выстрелов и свиста пуль. Но флюиды ненависти и бесстрашия уже разлиты в воздухе, будоража кровь и расплетая извилины в мозгу.

Пугливый офисный планктон, производящий вакуум, уверен: он работает, и труд его стоит дорого. Он держится за свое место, ибо подсознание подсказывает: если уволят – податься будет некуда. Таких – десятки миллионов, не умеющих производить ничего, кроме пустоты. Да и можно ли что-то создать, когда производство – в руинах? И вот он просачивается сквозь толпу протестующих, цедя сквозь зубы: «Бездельники, как же вы надоели, мешаете жить нормальным людям…»

Хорошо уложенная женщина торопится проскочить мимо, но на секунду останавливается:

- Это вы из-за чего?..

- Из-за «Дела 6 мая», - отвечают ей. – Ребят ни за что посадили…

- Дома надо было сидеть, - заключает она интонацией судьи. – И не посадили бы. Нам только революций не хватало. Посмотрите на Украину, что там творится!.. Людей убивают. Да ну вас!.. – и распыляется на атомы искрящегося страха.

«Ваша акция не согласована с органами исполнительной власти!.. Проходим, не останавливаемся!..» - вещает робот-полицейский. После этих слов в толпу собравшихся врывается ураган и – душит, вяжет, тащит.

- Женщину!.. За что женщину?..

- Не лупи по ногам, ты совсем озверел?..

- Как вы смеете?.. Что вы делаете?..

Они работают. У них – жены и дети, и как порядочные отцы и мужья, они должны кормить домочадцев. А на вас – плевать, как хищникам в джунглях – на страдания никчемной жертвы.

Молодцеватый капитан подгоняет упитанных питомцев:

- Мальчики, работаем вон по тому сектору.

Ра-бо-та-ем…

- Вы – не люди, не люди!.. Фа-шис-ты!.. Фа-ши-сты!..

И выкручиваются руки, и головы вниз, и ноги тащатся по мокрому асфальту…

Проходим мимо стайки гопников, из которой внезапно – прямо в мое ухо – вырывается: «У!». Оборачиваюсь. Узнаю ФСБ-шника Улыбку. Недотепистая глупая «шестерка», с замашками хрестоматийного Промокашки. Он думал, вздрогну от неожиданности. Но я только покрутил пальцем у виска: «Дурак, что ли?..» Гопники хохочут. Они счастливы. Сегодня – их время: мутное и облачное, с характерным запашком ненаказуемой подлости.

Они вылезли отовсюду: сексоты и хапуги, лицемерные карьеристы и отъявленные негодяи. Они учат нас жить и призывают: «Идите работать!» - как будто в России полно рабочих мест. Угрожают: «Все на лесоповал отправитесь!» Они застряли в пещере ненависти ко всему свободному и живому, как черти в аду. Но ключник Сатаны выпустил их на поверхность, выдав индульгенцию на тотальный шабаш. И они беснуются, все больше входя во вкус. Чернокнижник, облаченный в белые одежды, освятил их мессу в главном храме, где воры и торгаши истошно замаливают грехи перед тем, как пасть еще ниже. И, ослепленные отполированной до блеска чернотой, они клянутся в преданности пороку, стремясь возвыситься до уровня неосвятош.

Когда-то Бог даровал человеку свободу выбора – самую ненавидимую Дьяволом добродетель. Потому и беснуются демоны, и режут слух сирены Преисподней: «От вас ничего не зависит! У вас нет выбора! Либо живите, как мы, либо – умрите!..»

И – нестерпимый запах серы сгущается над моей страной, предчувствуя неизбежный взрыв пороха…

Саша Сотник