Исповедь графомана

Всю ночь не спал, метался в творческом бреду.
Вставал курить, веранду меряя шагами.
Как попугай окраса светлого, породы «какаду»,
твердил заученно: «стихами – калачами».
Не лезет рифма, хоть её стреляй!
Стоял. Ходил. Махал руками.
И снова, будто белый попугай,
твердил замучено: «стихами – кирпичами».
Какими рифмами наполнен этот мир!
И «кровь – любовь», и «житель – небожитель».
«Отец – венец», «сортир – кумир»
и даже сложная: «обитель - истребитель».


Заполонил весь свет поэтов полк.
Всё растащили в книжки на цитаты.
И был бы в этом хоть малейший толк!
Зачем стихи, когда ни праздника, ни даты!?

Постойте! Что это!? Я медленно встаю,
закрыв весь мир тщедушными плечами!
Я, братцы - граждане, поэзию люблю!
Эх, вот попёрло-то -
«стихами – Мураками»!!!!