Вроде бы и хочется чего то значительного.

 Вроде бы и хочется чего то значительного. Вроде бы и хочется подтянуть себя за волосы ,как 

барон Мюнхаузен, но почему то внутреннее ощущение : воз и ныне там. Вот пришла мысль, что скажем в средневековье если прочитал стихи Петрарки, то ты просвещенный и образованный человек. Казалось бы все просто бери и читай Петрарку и потом говори себе - я того, я просвешенный и начитанный человек. Но внутри не достает поэзии. Как то мозги мои осушились из - за постоянной игры в шахматы. И уже и Петрарке не веришь. Лукавил старик -просто долбил верши.То есть его доблесть это что то долбить. Лаура , Лаура,  а ее и нету. И так это прогматичное сознание все отравляет и обесценивает. Идиотом выглядеть неохота.

 Ну тогда надо перейти на прозу . Есть потрясающая проза . Кому чего .Иногда на меня даже Теодор Драйзер как то действовал. Я раньше сам какие то стихи писал.

А сейчас. Это осень пролетела мимо меня , я совсем не ощущал чего то чудесного. Закуток ,где я живу мне знаком до дыр и с погодой в  этом году не очень : больше пасмурное и дождливое за окном. И все время моего отпуска поглощают бесконечные блицы , бесконечные :пешки,слоны,кони,ферзи. Какая глупость разменять жизнь на бестолковые деревяшки - я будто муха приклеился к этому.

А ведь тоже в душе хочется чего то значительного, возвышенного. От чего то ахать и восторгаться. Иногда хочется застыть и замереть и пить время по капле, как драгоценный нектар - ведь это мое личное свободное время ,просто замереть и просто наслаждатся минутами может из души сама собой польется какая нибудь незнакомая и прекрасная милодия. Послушить бы эту милодию и успокоится и очистися, Надо как то переждать ,отстоятся, чтобы чистый родничок из меня забил.