Дикари из России

Сначала мы хихикали над паровозиками пакетных туристов, бродящих вокруг сувенирных лавок и фотографирующихся на фоне коровок. Причем, если немецкие, к примеру, пакетники выглядят достойно белого человека, умеют носить закрывающую ноги и плечи одежду и внимательно рассматривают храмы, то русские выглядят так, как будто прорывались в святое место с боем: вытянутые майки, мини-шорты, растрепанные хвосты, красные от полуденных загораний и круглые, как блинчики, лица. Они жадно бросаются скупать бронзовых Ганеш, футболки с Шивой и громко посылают мужей вернуться купить еще тех прекрасных кремиков - «Маме, маме гостинец!».

Потом мы отводили глаза от гоанской молодежи, уставшей от Арамболя: «да там вообще Москва уже — одни русские!» — громко говорит один кабанчик другому. Гордо сверкая трусами, к лавке с овощами пробирается дредастая красотка - «Мандарины мне, мандарины, что непонятного?»

Кожаные набедренные повязки, раздолбанный байк, татуировки в самых неожиданно демонстрируемых местах, невыветриваемый запах марихуаны.

Громкими, прокуренными голосами они обсуждают, где дешевле жилье, где промутить визу и как клево вчера отвисли на соседнем пляже.

За соседним столиком в любимой кафешке знойная экс-продавщица «в своих ранних сорока» в красном платье беседует с кем-то пузатым про ауры и энергетические потоки с интонациями и выражением лица Людмилы Гурченко из «Любовь и голуби». На следующей день она же, но уже распустив редеющие кудри, рассказывает белокожим юнцам о прелестях славянского массажа, который она делает «да вон там у меня в уютной комнате на горе!»

А там, кстати, на горе, «очаровательный» русский йога-центр. Хозяин которого некто С. объявил мне как-то: «А вот тут вот у меня комнаты для жилья, а вот тут вот у меня залы для йоги, а вот тут у меня комнаты для медитации и библиотека — делайте что хотите, наслаждайтесь! Только лук и чеснок у меня тут есть нельзя, я их с детства не люблю!»

Почти все соседние с нами комнаты в гесте заняты русскими. В 9 утра они бодрятся трансом, в час ночи звонят родителям: «Мама, тут так круто!!! Мы с Петей привезем тебе клевую приправу для курицы — Чаванпраш называется!» Мы тихонько прячем носы в мониторы.

Мы у них, видимо, вызываем много вопросов и поэтому не достойны никаких «хэллоу-приветов» — нас молча игнорируют.

Все прочие иностранцы знают про русских всего два слова — vodka and mafia.

Русских сторонятся, не зная чего ожидать, потому что даже сносный английский у них (у нас?) редкость и вообще. Нас с Дэном периодически принимают за бритишей, мы смущенно улыбаемся и не выдаем себя, пока первые же пара фраз со стронг рашен акцент не выдаст нас с потрохами. «А вот пара милых русских, с которыми мы познакомились недавно!» — представляет нас своему британскому приятелю очаровательная парижско-лондонская пара пенсионеров. «Русские? Очаровательные? Обычно я вижу, как они вываливаются из автобуса очень белые и очень дикие. А эти вроде бы другие,» — удивляется чувак с настоящим британским чувством юмора.

Но вчера, вчера мы видели такое, что сил молчать не осталось. Таких людей я мечтала забыть и оставить во дворе пятнадцатого микрорайона третьего спального квартала. Два парня и эээ… девушка, у каждого по большой бутылке рома в руке, шатаясь и крича, они продвигались мимо храма, почти голые, орущие и бросающиеся в своем быдло-экстазе на все сверкающее и привлекательное со всей своей накопленной агрессией.

«Ррразойдись, коровыыы!!» — пробираясь через очередь паломников. «Скупай все, Вася!» — наваливаясь на ряды сувенирных шива-лингамов. «О, ништяк ваще вы устроились!» — в окно нашей тачки. Да, до этого я еще видела, как они, сбив местного мужичонку на скутере, въезжали в город по странной траектории. Я реально испугалась. А потом долго думала.

И вот что надумала, друзья. Мы приехали сюда первый раз три года назад, когда русских тут можно было встретить так же часто, как всех прочих, да и то мирных, с спящими в слингах пупсами и уважающих тот факт, что они в Индии. И что же я тогда начала делать? Правильно, писать направо и налево как тут прекрасно, уютно и спокойно. А читают меня не только мои друзья, но и полно всяких незнакомых шатающихся, умеющих юзать поиск. В общем, бла-бла, та-дам!

Я решила больше не упоминать названий мест, где я собираюсь жить какое-то время. Хоть у меня и не осталось надежды, что тут, в приморской деревушке, что-то изменится: уж больно близко в Гоа и вообще поздняк метаться, все уже все знают — но и тут я порепетирую скрытность)

Больше никаких названий мест, кроме проездно-туристических. Все нычки останутся нычками, доступными только друзьям и искателям. Я не беру на себя все грехи и понимаю, что одна я ничто в океане информации, но сама

я больше не позволю использовать себя как источник инфы куда ехать и где «клево отдыхается».

Я и раньше отрицала свою «полезность» для путешественников, а теперь вообще вот. Читайте меня просто так, кому интересно. Все. Пошла тереть теги.

Я больше нигде, я просто там, где мне хорошо.