ПЕЙТЕ ПИВО!!!

ПЕЙТЕ  ПИВО!!!

   Ругают меня в семье, что я пью пиво, но чтобы понять, почему я  увлекаюсь этим напитком, нужно представить одну сценку. Включите воображение. 

   Вот вы истопник в бане. Топочная.  А это -  каморка, но дело не в каморке, а  в печке, куда чурки забрасывают.

   В неё можно автомобиль «Запорожец» поместить. Представили. Размер – то, какой. Русский.  Не то, что «Запорожец», а заблудившийся метеорит среднего размера, вырвавшийся из Космоса на волю, можно вогнать. Проглотит, не задумываясь.

   Возле топочной -  кочерга трёх метровая.  Этак килограмма на три, рядом  такой же железный штырь, не пойму я, зачем он, но торчит и на нервы действует,  и чурки килограммовые¸ в горку насыпаны, чтобы от мокроты обсохли.  Возле стены поленница. Тоже чурки – для сушки.

   В общем, для того, чтоб хороший парок создать, и чтоб мужики  матом не покрыли, нужно  штук пятьсот. Их вначале надо перетаскать в топочную из сарая.  А потом еще забрасывать в топку. Тыща! Каждая чурка в рубль идёт.

   И началась топка.

   Пошла работа.

   Жарище - рубаха горит и паром дышит. Мокрая до нитки. Снимешь. А сквознячок по  пояснице хлещет, так и норовит на колени сбить.  Выжмешь. Конечно, не оазис в пустыню, но верблюду хватит напиться.

   Жар не то, что душу выжигает, а каждую клеточку в сухую делает.

Мозги выпаривает. В горле, как в пустыне Сахара. Трещит  и жарится. Раскаленная сковородка.

    Воздух мечется, словно живой. И искрами, да горящими угольками бросается. Так и норовит сжечь. Пот не ручьём, а  водопадом  хлещет. Солью покрывает.

   Чурку в топку. А из топки на тебя огниво - жар. Так и норовит в глаз попасть. Мокрым полотенцем голову обмотаешь. А оно через минуту сохнет и как клещами сдавливает.

   Воду литрами пьешь. А что вода? Промочит только, а жажду не насытит.

    От жары  перед глазами кружка с  пивом, белая пена шапкой на ней поднимается, холодненькая по воздуху летает. Вместе с ней огромная тарелка с неимоверно толстой и  с хрустящей корочкой сосиска, а на ней горчица и кусман чёрного хлеба.  Клац зубами. А они, мать твою, мимо. Пепел на зубах, да угар в легкие.

   На работе пиво  нельзя. Иначе сам в топку попадешь.

   Доползешь домой, сядешь на балкончик. Никого нет. В холодильник. А пиво холоднючее. С капельками на бутылке.

   Первый глоток. Да, какой там глоток. Не отрываясь, пол – кружки. А когда душа горит, то и кружку взахлёб.

   И мир на глазах меняется, и душа дышит. Захмелел и сон крепкий. Часика на четыре, как убитый спишь. А после, ух, потянулся до хруста костей.

   Свежий. И жизнь не топочная. Распахнулась.