В анабиозе.

                      


Он не звонит! Ах, это вечное женское ожидание. Она все время поглядывает на свой айфон, то прячет его в сумочку, то снова достает, боясь не услышать. Она гладит экран, будто умоляет, заклинает, как миллионы женщин до нее: "Пусть над этой звездной бездной вдруг раздастся гром небесный телефонного звонка". 

С ней невозможно совершать шопинг. "Здесь не ловит!" — вскрикивает она и выбегает из очередного магазина наружу, прочь из мертвой зоны, недоступной для телефонной связи. "Бери белую! — кричит она через стекло, указывая мне на нужную кофточку. — Белую бери, говорю! Да не эту! Левее!" 

И ладно бы стоящий парень был. Но как по мне — обычный несчастный тип, из тех, кому настолько неинтересна реальность, что они то и дело уходят в компьютерный запой. Иногда такие геймеры-алкаши немного оживляются, встретив интересную девушку вроде Лены, а потом довольно быстро опять возвращаются к своим стрелялкам. Так что из всех его достоинств я могу назвать только умение десять часов кряду играть в World of tanks и не отходить в туалет. 

Но Ленке он нравится. И я молчу. Хотя очень хочется рубануть: "Да не заболел он. И никакую психологическую игру с тобой он не ведет. Просто ему лень. Ведь если он сейчас позвонит, то будет вынужден договариваться с тобой о встрече. А это значит — придется выключить ноутбук, сделать уборку в квартире, принять душ, сходить за продуктами, приготовить ужин. Слишком много телодвижений для современного холостяка". Вообще мне кажется, что вокруг стало слишком много мужчин в глубокой депрессии, которые предпочитают проводить выходные "без напряга", почти в анабиозе. Живая Ленка в новом платье — это, конечно, хорошо.

Но сидеть дома среди коробок от пиццы и руководить несуществующим танковым батальоном — может, даже и лучше. 

"А что такого? — так и слышу, как возмущается этот парень.— Я, между прочим, на работе устаю. Могу я расслабиться? Почему всем от меня что-то надо? Шеф отчеты требует, мама — внуков, врач — физической активности, Ленка — звонка. Оставьте меня в покое!" 

"Может, тебе как-нибудь незаметно выйти за него замуж? — говорю я Ленке.— Главное — съехаться, а там он привыкнет. Человек-то он домашний. Бегать никуда не будет, ничего выяснять опять же не станет. Если не дергать его и компьютерный шнур, то можно прожить в этом браке сто лет. Подноси еду и целуй иногда в затылок. Он же неприхотлив. Прост в уходе. Как кактус". 

Подруга молчит. У нее уже были такие отношения, с кактусом. Да что там — у всех нас были такие отношения. Какое-то время, съехавшись, ты действительно радуешься: больше не надо ждать, волноваться. Вот он, любимый, рядом. А потом понимаешь, что вы друг от друга так же далеко, как когда ты жила на Юго-Западе, а он — в Свиблове. Ты не можешь строить отношения с его затылком, тебе хочется и разговоров, и страсти, и смеха, и дружбы. Жизни хочется. 

"Бедная я,— вздыхает Лена.— Что ж мне все время не те парни попадаются. Тебе меня жаль?" Я киваю: "Всех жаль".