«Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины…»

Это стихотворение Константин Симонов, военный корреспондент газеты «Правда», написал осенью 1941 года, в самые тяжелые месяцы отступления наших войск к Москве. Рядом был его друг Алексей Сурков, тоже военный корреспондент и прекрасный поэт, в частности, автор знаменитой «Землянки». Стихотворение, о котором идет речь, представляет собой разговор с фронтовым другом, хотя мы слышим только одну сторону – повествователя.

К. Симонов и А. Сурков, 1941 г.

Самое страшное – оставлять врагу свою землю и тех, кто не сможет защитить себя: стариков, женщин, детей. Но именно они, живые и даже мертвые, дают ту опору, которая позволяет точно знать: мы вернемся.

Не смерть поражает на войне: поражает то, как ведут себя живые, как верят они в то, что Бог – на их стороне, как самыми простыми словами, кринкой с молоком, троекратным объятиям благословляют и оберегают своих защитников. И начинаешь понимать, что есть Родина...

И неважно, какая национальность записана у них в документах и в какой республике они родились – сейчас они все русские, потому что защищают Москву, Россию, страну… Европу. И мир.

/Прямая ссылка: http://www.youtube.com/watch?v=11KVo_nN6JY /


Константин Симонов

А.Суркову

Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины,

Как шли бесконечные, злые дожди,

Как кринки несли нам усталые женщины,

Прижав, как детей, от дождя их к груди,

Как слезы они вытирали украдкою,

Как вслед нам шептали:- Господь вас спаси!-

И снова себя называли солдатками,

Как встарь повелось на великой Руси.

Слезами измеренный чаще, чем верстами,

Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз:

Деревни, деревни, деревни с погостами,

Как будто на них вся Россия сошлась,

Как будто за каждою русской околицей,

Крестом своих рук ограждая живых,

Всем миром сойдясь, наши прадеды молятся

За в бога не верящих внуков своих.

Ты знаешь, наверное, все-таки Родина -

Не дом городской, где я празднично жил,

А эти проселки, что дедами пройдены,

С простыми крестами их русских могил.

Не знаю, как ты, а меня с деревенскою

Дорожной тоской от села до села,

Со вдовьей слезою и с песнею женскою

Впервые война на проселках свела.

Ты помнишь, Алеша: изба под Борисовом,

По мертвому плачущий девичий крик,

Седая старуха в салопчике плисовом,

Весь в белом, как на смерть одетый, старик.

Ну что им сказать, чем утешить могли мы их?

Но, горе поняв своим бабьим чутьем,

Ты помнишь, старуха сказала:- Родимые,

Покуда идите, мы вас подождем.

"Мы вас подождем!"- говорили нам пажити.

"Мы вас подождем!"- говорили леса.

Ты знаешь, Алеша, ночами мне кажется,

Что следом за мной их идут голоса.

По русским обычаям, только пожарища

На русской земле раскидав позади,

На наших глазах умирали товарищи,

По-русски рубаху рванув на груди.

Нас пули с тобою пока еще милуют.

Но, трижды поверив, что жизнь уже вся,

Я все-таки горд был за самую милую,

За горькую землю, где я родился,

За то, что на ней умереть мне завещано,

Что русская мать нас на свет родила,

Что, в бой провожая нас, русская женщина

По-русски три раза меня обняла.

(1941 г.)