День поэзии

Как-то совершенно незаметно для широкой публики прошел Всемирный день поэзии... То есть, не выступают разом поэты приличные и не очень, и не трубят на весь Интернет о своей значимости, гениальности и прочих спущенных на них всевышних благах... Молчат почему-то. То ли поэзия кончилась... то ли поэты... Как будто нечего и некого больше воспевать, сгорели чувства, исчезли недостатки и перевелись достоинства... Наступил душевный вакуум. Красоты нет... любви нет... нет телячьего восторга и желания побежать-побежать... а потом полететь-полететь... Потому что молод (или не молод, но здоров и радостен)... потому что влюблен в самую красивую в мире девушку (или женщину)... и она тебя любит... и вы вместе... и впереди вся жизнь прекрасная и значимая для тебя... для нее... для народа... для страны...

Застыли чувства и не плещут через край... Грустно... А за окном опять завывает пурга, и завтра, наверное, будет еще хуже чем сегодня...

скакать по сугробам до автобусной остановки...

Одиночество

Я забываю имена и отчества

друзей, которых помнил много лет.

Когда нахлынет чувство одиночества,

в груди другому чувству места нет.

В тот день совсем нерадостна работа,

бесперспективность больше не страшит.

Гнетет обычно милая свобода

и полный неустроенности быт.

Вновь захотелось где-нибудь в пути

мне заболеть, как прежде, от разлуки...

И чтобы встретить кто-то мог прийти

и просто протянуть навстречу руки...

Иван ТРОФИМОВ