О вечном и о любви.

В чем наша заслуга? Любовь на нас нисходит, иногда тихо подходит откуда-то сбоку и обволакивает, и только спустя какое-то время вдруг чувствуешь, что пропитан ею насквозь. Она, как одна из жидкостей тела, на которой в одно тесто замешаны все ощущения от жизни, если это, конечно, Она…

Что-то нисходит на меня, я купаюсь в этом нечто, наслаждаюсь, плыву, меня поднимает, ноги ступают по земле, а чувствую, что летят. Где же здесь я? Может, только готова – растаять, пропитаться, возвысится, воссоединиться и тогда Она случится?

Любовь заполняет все, и у мира нет шансов остаться прежним. Мир потерян для меня, а я для мира. Равновесие, земное притяжение, все летит в тартарары. Капитан-разум, ваш мостик сдан.

И вот сейчас, когда Она чуть в отдалении от меня, пробую Её хоть немного увидеть, хоть как-то объять взглядом. Пока я в Ней, а Она во мне, никакой из меня описатель. Я - чувствующая, принимающая, проживающая. Поэтому Та, о которой пишу сейчас, уже моя, уже все у нас сложилось и случилось. Уже была тайна, уже тихое такое приближение, кружение вокруг да около того, с кем было соткано полотно нашего чуда.

Теперь, на некотором расстоянии от этого чуда я вижу, как оно сбылось. Сто дорог сплелись теми самыми узлами, кто-то в спину толкал, вел, сопровождал, руководил. Как с неба, как богом посланный - вот кем Он стал для меня и со мной. И так это было невольно, нечаянно, просто счастье, просто я и он.

Знакомо ли вам это - вы открыты всем ветрам, как парус. И, как парус, совершенно не ведаете, куда ветра приведут вас, но внутри все уже увидели, и решили, и будто прожили с Ним всю жизнь.

Она дает другое видение.

Другой ритм сердца, в котором хочется отдавать, отдавать и отдавать. Закласть, пожертвовать, умереть всему прежнему, что было «до», что не касается Ее, что перечит Ей. Только быть рядом и служить.

Она обожествляет…

Я прожила то, что раньше было философской идеей или поэтической метафорой. Просто прожила, но в этом «прожила» есть все - абсолют, чистота, истина. Не надо философии, не надо поэзии, дайте мне это переживание. Это самая красивая реальность, в которой мельком, краем сознания, я отметила, как же все архетипично, вот мы, герои мифов, и тут же унеслась опять под Её парусами, в жизнь настоящую, стоящую, чтобы ее прожить.

Так в чем моя заслуга? Кажется, ни в чем…

Остался зов: «Люби меня сейчас». Я не знаю, когда моя страсть остынет, когда утихнет, когда рассыпется на мелкое – на дела, на заботы, на вчера-сегодня-завтра. Люби меня. Люби меня сейчас. Люби меня сию же секунду - она вечность, которую я могу объять, которую я могу поглотить, за которую – люби. Здесь в тексте везде восклицательные знаки, слышишь? Я восклицаю, я зову, но не смею ставить эти пафосные знаки препинания.

Все, что потом, тоже, наверное, важно. Но все сказки заканчиваются свадьбой, то ли как жирное точкой, то ли как эпитафией – не ясно.

Вот и я не расскажу, что стало с Ним, с Ней, с Ними… То что состоялось – роскошно, избыточно, но никогда не достаточно. Нет финала у историй Любви. Она вечна. Она питает жизнь. Она сама Жизнь и есть.

Любовь, как хорошая книга деликатно ждет, когда ее откроете и Вы.

Автор Лариса Сидорова