Отчего же...

Отчего же всё так зыбко
в странном мире этом?
Отчего, что было белым,
стало чёрным цветом?
Отчего вчера любилось,
а сегодня – грустно?
Кто-то чувствами играет
тонко и искусно.

Скальпель алого заката
вскроет тело дня.
Болью станет луч последний
в сердце у меня.
Невесомыми цветами
с неба полетит
снег, что ляжет кружевами
на моём пути.

Полежит чуть-чуть и стает.
Снова упадёт.
Кружевных снежинок много,-
кто им счёт ведёт?
Небу одному известно:
сколько лепестков
тает на людских ладонях
тихо и легко.



Кружева, которым место
во дворцах царей,
по причине неизвестной
льнут к щеке твоей.
Может, им, холодно-белым,
хочется тепла?
Может быть, в круженье это
ты их завлекла?

И за тем, чтобы скатиться
по щеке слезой,
мириады их осядут
на тропе лесной.
Под ногами, умирая,
вскрикнут от тоски,
Так и не сумев коснуться
бархата щеки.

Только избранным даётся
поцелуя смерть.
Потому и существует
снега круговерть.
От ожёгов-поцелуев
на щеках цветёт
розовый, с небес упавший
кружевной восход.